luz en la red

NOVO

2012-01-19T22:50:00.000-08:00

Al poema confío la pena de perderte.
He de lavar mis ojos de los azules tuyos,
faros que prolongaron mi naufragio.
He de coger mi vida desecha entre tus manos,
leve jirón de niebla
que el viento entre sus alas efímeras dispersa.
Vuelva la noche a mí, muda y eterna,
del diálogo privada de soñarte,
indiferente a un día
que ha de hallarnos ajenos y distantes.

Salvador Novo *
Nuevo amor, 1933

Salvador Novo, Poeta mexicano (1904-1974)
http://amediavoz.com/novo.htm

2012

2012-01-15T13:59:00.000-08:00

Y bien, según los agoreros del desastre, este año termina una cuenta de tiempo de esos hombres industriosos, pacientes y metódicos que fueron los mayas. Según esto, por ahí de Diciembre (entre el 21 y el 23) el mundo tal como lo conocemos acabará.

Desde ya espero ansiosamente esas fechas: mi herida no cierra, sigue siendo un abceso de amargura y dolor que me carcome y sangra a la menor provocación. De la manera que sea, quiero que acabe...

luz, 2012

AÑO LUZ

2011-10-28T17:48:00.000-07:00

Esto es para tí, querido amigo secreto

Al otro lado del continente, me escribes, o describes la definición de año luz. Una medida, una forma de cuantificar...tiempo? distancia? intensidad?

Un año luz, me dices...,
es el tiempo durante el cual se puede besar, abrazar, amar...
Un año luz, me dices...

Y es singular el pensar,
que al otro lado del continente, separados por kilómetros de llanuras, cordilleras, lagos, selvas y ríos,
un año luz es todo
y al mismo tiempo nada...

A un año luz de distancia, cierro los ojos y te escucho,
a un año luz de tiempo, lo que dura un parpadeo,
te siento y te respiro...
a un año luz de sentimiento, volteo a mi alrededor y
sé que nos alumbra el mismo sol,
que nos rodea el mismo aire
y que permanecemos de pie sobre la misma tierra...

Un año luz, me dices...
en secreto,
Y en secreto también, mis labios se mueven levemente susurrando,
y sé,
que a un año luz de distancia, tú me escuchas
diciéndote al oído... te amo.

luz, 2011

ESPEJISMO

2011-09-28T15:24:00.000-07:00

Arde llama de amor
con premura voraz consume todo,
y sea mi aliento,
-este ronco murmullo de agonía-
tu puntual alimento.

Quémalo todo,
mi corazón, mi carne trémula,
estos huesos cansados-
y reduce a la nada
incluso hasta mi nombre,
mi recuerdo.

Ven viento,
esparce mis cenizas,
llévalas al azar,
lejos, distantes...

Y aún asi,
aún entonces,
ese viento cargado con mis restos
repetirá su nombre.

*************************************

No te fuiste de mí,
no te equivoques;
habrás dado la espalda,
olvidarás mi nombre
y te dirás mil veces
que ya todo pasó:
el delirio, el error,
la pesadilla...

Pero no,
no te equivoques...,
porque ahí en esa tumba
que cavamos los dos,
y en donde sepultamos
todo lo que quedó
del amor que tuvimos;
ahí,
donde dejaste mi nombre,
mi recuerdo,
mi cariño...
ahí se quedó también,
bajo el mismo sudario,
tu corazón...y el mío.

*******************************

El espejismo es eso

una ilusión que danza entre la bruma,

una quimera...

El vacilante parpadeo,

en la flama amarillenta de una cera,

que torna difusos los contornos...

nos confunde,

y cubre con pátina de ensueño

lo que queremos ver,

lo que deseamos...

Y no la descarnada realidad

que ante nosotros siempre,

sin remedio, nos golpea.

El espejismo es eso

el reflejo en el agua temblorosa

de lo que un día soñamos

y anhelamos....

lo que nunca tuvimos

y añoramos...

luz, 2011

A CIEGAS

2011-09-22T15:22:00.000-07:00

"...yo reconozco a tientas mi morada"

José Angel Valente. Tres lecciones de tinieblas*

En la penumbra te reconozco,
la sombra, la oscuridad, no son escudo ni escondite
para mis sentidos ávidos y hambrientos
(aunque no sea de tí..)

Yo te presiento, te percibo cerca o lejos
pueden mis pasos tropezar,
mis manos extenderse en el vacío pero sé que estás,
que permaneces,
sobrevives.., a pesar de tí, y de mí.

Encuentro tu esencia en el surreal claroscuro del crepúsculo,
cuando el día retrocede ante las sombras
y débilmente intenta aún, ofrecer resistencia,
encarar con mortecinos reflejos encarnados
a la noche que viene a desterrarlo,
a ejercer puntualmente,
su imperio de nostalgia y de abandono.

Y ahí estás,
como un fantasma de pálidos destellos
que avanza amparado en el manto de tinta del ocaso

Y ahí estás,
en el frío que acaricia mis mejillas,
y en el aroma que trae un salobre gusto de humedad
(tal vez de lágrimas, tal vez...)

Yo te presiento,
te conozco,
eterna soledad.., mi compañera.

luz, 2011

* José Angel Valente, poeta español (1929-2000). Tres lecciones de tinieblas es un poemario que se publica en 1980 y recibe en ese mismo año el premio de la crítica (que ya había recibido en 1960 por el libro "Poemas a Lázaro"), la frase es del libro primero:

"Bet

Casa, lugar, habitación, morada: empieza así la oscura narración de los tiempos: para que algo tenga duración, fulguración, presencia: casa, lugar, habitación, memoria: se hace mano lo cóncavo y centro la extensión: sobre las aguas: ven sobre las aguas: dales nombres: para que lo que no está esté, se fije y sea estar, estancia, cuerpo: el hálito fecunda al humus: se despiertan, como de sí, las formas: yo reconozco a tientas mi morada."

Para leer más de sus poemas:

http://amediavoz.com/valente.htm

RECUERDOS

2011-08-18T21:05:00.000-07:00

Sólo rompe mi silencio, el susurro monótono
y constante de los recuerdos.
Y me sorprendo siempre,
sin importar cuánto tiempo llevo de escucharlo
me sorprendo...

Esos fantasmas blancos y sin forma,
esos espectros que danzan aquí y allá en mi
memoria...
¿cómo pueden?
¿en qué arte de magia, cábala, o hechizo
materializan en palabras mi tristeza...?

Y no callan,
escondidos en los oscuros pasillos de los sueños,
recorriendo incansables los áridos senderos
donde mis días transcurren,
No descansan...

luz, 2011

PREGUNTAS

2011-08-02T15:00:00.000-07:00

¿Qué se hace con el amor que sobra?

¿Se vuelve losa que debería cubrir
el hondo hueco de la ausencia?
¿Se vuelve llanto que debería lavar
las profundas heridas de la ofensa?
¿Se vuelve viento que debería llevarse
de un golpe los "te quieros", los suspiros,
las caricias ... ?

Que se hace...

Que se hace con esta arena que
se escapa entre mis dedos,
que me convierte en sombra,
en espejismo;
que me deshace en polvo y en cenizas
y no se acaba de ir...
Siempre queda ese amor...ese,
el que sobró...,

********

Busco tu mano amor y ya se ha ido,
se fue también tu mirada tranquila
tu risa,
tus caricias...

Sé que estás y estarás
conmigo siempre;
que entre tú y yo, hay algo que
no acaba
por más que pase el tiempo
o medie entre los dos cualquier distancia.

Pero yo amor.., busco tu mano...
Y es que las mías,
las mías amor, están tan frías
tan blancas,
tan vacías...

luz, 2011

¿CUANTO...?

2011-05-14T20:30:00.000-07:00

¿Cuánto tiempo pasé mirando ese horizonte enrarecido,
envenenado por los negros vapores de un fuego que todo lo consumió,
que arrasó con lo bueno y lo malo, con lo sano y lo enfermo,
que nos dejó desnudos y temblando en el extenso espacio del olvido?

¿Cuánto tiempo?

¿Cuánto tiempo hasta que mis miembros ateridos tuvieron la fuerza de avanzar,
que mi cerebro aturdido, embotado, confundido..tuviera la claridad de preguntar "¿cómo?" , "¿porqué..?"

¿Cuánto tiempo?

¿Cuánto tiempo te esperé..?
te llamé,
te busqué hurgando entre cenizas y despojos?

¿Cuánto..?

luz, 2011

TODO

2011-05-14T20:19:00.000-07:00

Es poco y sin embargo...

en mí lo es todo

una sonrisa tuya

una palabra,

una sola mirada

y el universo entero, lo sostengo en mi mano.

Abre tu risa,
déjame hurgar en la escondida
y secreta fuente de tu alma de niña,
del corazón de infante
que permanece oculto,
agazapado...

Abre tu risa,
dame la luz que escondes
con celo en tu mirada,
en tus pupilas de ámbar;
sé compasiva
y seca con tu aliento,
con la dulce tibieza de tus manos,
el caudaloso y amargo torrente de mi llanto.

luz, 2011

STAND BY ME

2011-05-08T16:04:00.000-07:00

When the night has come

And the land is dark
And the moon is the only light we'll see

No I won't be afraid, no I won't be afraid
Just as long as you stand, stand by me

And darlin', darlin', stand by me, oh now now stand by me
Stand by me, stand by me

If the sky that we look upon
Should tumble and fall
And the mountains should crumble to the sea

I won't cry, I won't cry, no I won't shed a tear
Just as long as you stand, stand by me

And darlin', darlin', stand by me, oh stand by me
Stand by me, stand by me, stand by me-e, yeah

Whenever you're in trouble won't you stand by me, oh now now stand by me
Oh stand by me, stand by me, stand by me

Darlin', darlin', stand by me-e, stand by me

Oh stand by me, stand by me, stand by me

"Stand by Me" es una canción interpretada por Ben E. King y compuesta junto a Jerry Leiber y Mike Stoller. La canción está adaptada a partir de un tema gospel de 1955 interpretado por The Staples Singers, otorgando a la canción un sonido más contemporáneo. Desde su publicación, ha sido versionado por numerosos músicos, si bien ninguna de las versiones ha alcanzado la fama de la original.

"Stand by Me" ha sido catalogada en el puesto 121 de la lista de las 500 mejores canciones de todos los tiempos, elaborada por la revista musical Rolling Stone. BMI nombró el tema como el cuarto más interpretado durante el siglo XX, con más de siete millones de interpretaciones. *

* http://es.wikipedia.org/wiki/Stand_by_Me_(canci%C3%B3n)

CENIZA

2011-04-05T16:21:00.000-07:00

Abro mis brazos y veo corredores azules de melancolía
surcos profundos de tristeza
caminos polvorientos que se cubren con el talco
fínisimo de la molicie de tantos y tantos
que antes que yo sucumbieron.

¿No tiene fin esta tristeza?
¿No hay reposo para el golpear constante del dolor?
abro mis brazos para esperarte
pero es inútil;
este cuerpo mío no tiene consistencia
ni peso, ni color...
cenizas impalpables.., sólo eso
es lo que soy...

luz, 2011

ALWAYS ON MY MIND

2010-11-10T15:41:00.000-08:00

Maybe I didn't treat you

Quite as good as I should have

Maybe I didn't love you
Quite as often as I could have

Little things I should have said and done
I just never took the time

You were always on my mind
(You were always on my mind)
You were always on my mind

Maybe I didn't hold you
All those lonely, lonely times

And I guess I never told you
I'm so happy that you're mine

If I make you feel second place
Girl, I'm so sorry I was blind

You were always on my mind
(You were always on my mind)
You were always on my mind

Tell me, tell me that your sweet love hasn't died
Give me, give me one more chance
To keep you satisfied, satisfied

Little things I should have said and done
I just never took the time

You were always on my mind
(You are always on my mind)
You were always on my mind

You were always on my mind

Maybe I didn't treat you
Quite as good as I should have

Maybe I didn't love you
Quite as often as I could have

Maybe I didn't hold you
All those lonely, lonely times

And I guess I never told you
I'm so happy that you're mine

Maybe I didn`t treat you…
Quite as good as I should have…

Y por si no es suficiente una versión del "rey", aquí un sucesor (por lo menos en esta interpretación)

MUJER SERPIENTE

2010-10-15T15:12:00.000-07:00

Para Elena, una de las mujeres más valiosas que me ha tocado la suerte de conocer

El emperador detentaba el poder absoluto sobre vidas y haciendas. Su autoridad sólo se detenía ante los dioses, porque él mismo era sumo sacerdote de la estricta y férrea jerarquía teocrática que regía la vida del pueblo. Sólo una persona podía jactarse de estar, no sólo a la par de semejante poderío, sino inclusive tener en sus manos la verdadera desición y autonomía ejercida por intermedio del rey.

El cihuacóatl, el consejero, primer ministro, brazo derecho y verdadero factotum de todo aquel imperio. Cihuacóatl, la mujer-serpiente.

**********

La mujer mira con disimulo alrededor, mientras una sonrisa apenas perceptible baila en su rostro, su mente analiza y sopesa las posibilidades, hace rápidos cálculos y se imagina los posibles escenarios de una desición bien o mal tomada. No hace movimientos bruscos, salvo cuando ya tiene la situación bien determinada y un plan bien trazado. Entonces es rápida y generalmente certera, se podría pensar que lo suyo son golpes de suerte, o una serie de eventos a cual más afortunados. Ella sonríe, dice que si, que probablemente goza de muy buena suerte.

**********

En la media luz de las umbrosas galerías de la selva húmeda, la serpiente hace gala de una de sus mejores cualidades: la paciencia. Enroscada firmemente entre las ramas, la roma cabeza aplastada contra su cuerpo y los ojos fijos sin mostrar cansancio ni fastidio. Ocasionalmente su bífida lengua asoma para otear el aire y saber que tan lejos o cerca se encuentra su potencial presa. Mientras tanto, su privilegiada visión de imagen infrarroja, le señala el calor de un cuerpo vivo y en movimiento, cerca de ella; pero no se apresura, no hace movimiento alguno que delate su presencia. Así, cuando menos lo espera, el desprevenido animal se encuentra de frente con la fría mirada del reptil, es lo último que alcanza a visualizar antes de que un férreo anillo de acero -el cuerpo poderoso de la serpiente- se cierre sobre su cuerpo para vaciarle el aire y triturar sus huesos.

**********

El cihuacóalt camina atrás del emperador, a veces ni siquiera está presente. No es necesario, el halo de su poder se extiende como una bruma que no tiene forma sólida, y aún así, está constantemente alrededor. Se dice que tiene la facultad de la omnipresencia, ojos y oídos en todo lugar y por ello, cuando llega a aparecer, una sensación de temor reverente se apodera de todos los que ahí se encuentran. Los miserables macehualli -plebeyos, pueblo en general- imbuidos en su cultura fatalista y llena de presagios trataban, aún más, de no pensar en presencia del poderoso personaje porque se decía que podía inclusive leer los pensamientos, mientras miraba, sin ver en realidad, con sus rojizos ojos, entrecerrados y recubiertos por la negra pintura que señalaba su condición de sumo sacerdote.

**********

En las entrañas de la mujer se gesta la vida, su cuerpo se hincha y en su interior crece un nuevo ser. Quizá por eso, su presencia será siempre motivo de constante admiración y disimulada reverencia. Ciertamente no es algo menor, ella es como la tierra, que recibe una semilla que parece sin vida y devuelve un fruto alimentado con su propia sangre, con su aliento, con el mismo hálito que la anima y que comparte con el ser que alumbra en un parto doloroso que desgarra su cuerpo y desafía al límite su capacidad de dolor. Por eso, en algún tiempo, ella fue como la tierra: la diosa principal, la primera, la generosa y pródiga, la fuente de vida. Y la mujer es también como la tierra, pródiga, fecunda, generosa. Pero acaso también, como los elementos, en su naturaleza lleva también aquel átomo de crueldad inocente, de despiadada e indiferente fatalidad, acaso también...le gusta alimentarse, a veces, con los cuerpos y la sangre de aquellos a los que un día parió y alimentó con amoroso afán.

**********

La cobra real extiende su capuchón y yergue en el aire sus 2 metros de largo en una demostración aterradora de su fuerza. Abre las fauces y muestra los colmillos que avanzan y recuerdan los canales en los que fluye el veneno que es su principal arma. Su naturaleza no le manda sentir piedad o remordimientos, actúa por instinto y este le manda protegerse, comer, reproducirse..., los hombres respetan su fuerza, las poderosas armas que esgrime para cumplir tan cabalmente sus funciones, es al mismo tiempo, temida y adorada..., su imagen está representada en las coronas de los reyes, y en todo lugar en donde se quiere contar con sabiduría y sobre todo protección. Las serpientes que cuentan con veneno para matar, no necesitan de la fuerza de aquellas constrictoras que matan por asfixia, pero igual comparten sus otras cualidades: la paciencia, las facultades extraordinarias de sus sentidos, el ser astutas, cautas, calculadoras, y el conocer a la perfección sus capacidades y explotarlas de la mejor manera. Por ello han sido desde siempre el referente para ilustrar aquellas cualidades, y otras más inclusive, son y han sido símbolos de poder, de sabiduría, de realeza.

**********

El consejero del rey camina entre los corredores sombríos del templo en donde ha ido a ofrecer su sacrificio. Punzando su cuerpo con largas espinas de maguey ofrece su sangre a las hieráticas piedras que tienen esculpidas las figuras de los dioses. Impregnado el aire con el humo que despiden los incensarios donde se quema el copal y otras resinas arómaticas consagradas al culto, su cuerpo se purificó también para tener la claridad de pensamiento y la elocuencia de discurso para hablar sólo lo necesario y en el momento preciso. Camina atento a los ruidos a su alrededor, con pasos silenciosos y la cabeza erguida. Al salir al aire de la madrugada, en la plaza desierta aún a esa hora e iluminada por la luz de las antorchas en los edificios y templos, distingue una figura. Se acerca, el niño se levanta de la posición que sostenía, en cuclillas hecho un ovillo mientras esperaba y al tener frente a sí la ominosa silueta del poderoso personaje pregunta:

-¿Tú eres Cihuacóalt?

Y el consejero, sin perder un instante su continente adusto y severo sólo asiente, entonces el niño habla de nuevo:

-Te vi entrar al templo, he esperado aquí un buen rato, quiero saber...-y con entonación que mezcla la curiosidad con la intriga, pregunta: ¿Porqué te llaman Cihuacoátl?, ¿porqué eres tú La MujerSerpiente?

Luz, 2010

ANGEL

2010-10-12T21:28:00.000-07:00

¿...de qué sueñan los ángeles?

Llevando en sí, las visiones de un tiempo infinito,

pasado y presente confundidos en una milésima de aliento.

El reflejo de universos incontables

en sus ojos oscuros, profundos como abismos

¿de qué sueñan los ángeles?

¿sueñan,

...acaso?

No sabía entonces que era un ángel. No pude adivinarlo; nada en su aspecto, en su expresión, en sus gestos me indicó jamás que trataba con alguien (o algo) que no era humano, acaso ni siquiera real.
No se acercó a mí, ni a nadie. Apareció un día y ocupó un lugar en la calle oscura y decadente por donde transcurrían nuestras vidas monótonas y ordinarias y desde ahí parecía mirar todo sin que en realidad estuviera atento a nada.

Una figura desgarbada, ropajes gastados, una cabellera larga y descuidada que le cubría a medias el rostro y no dejaba adivinar gestos ni facciones.
A nadie le interesó; con esa facha se integró inmediatamente al paisaje y pasó a formar parte de la sucia calle nuestra. Pronto lo mirábamos como mirar las paredes descostradas de las viviendas derrumbándose a medias, el agua sucia que corría por la orillas de la acera o los postes que se iluminaban por la noche dándole a la calle su aura amarillenta de cadáver.

Pero un día, mientras pasaba por su lado intentando adivinar que había tras esos mechones de pelo enmarañado, que escondían las manos empuñadas en los bolsillos de la chaqueta gastada, intentando adivinar en fin, quién era el extranjero en un barrio en el que todos eramos extraños, levantó la cara y me miró.
Yo no sabía entonces que era un ángel, pero tendría que haberlo adivinado en ese instante. En ese momento que miré un par de agujeros tan negros que reflejaron mi propio rostro , un instante, antes que esos hoyos oscuros me traspasaran con su penumbra y me atrajeran hacia el fondo como un remolino fortísimo e inevitable.

Pero no lo pensé entonces, no pude pensar en realidad. Temblaba como si de pronto me hubiera atacado una fiebre desmedida. Esos ojos me estaban desnudando el alma y enfrentándome en un instante con todas mis grandes y pequeñas miserias, con mis miedos, con los pecados que había cometido y que siempre mantuve enterrados tratando de olvidarlos. Me ponían frente a los sueños que enterré, las esperanzas que abandoné, los sentimientos que herí y los corazones que laceré, haciendo con ello mi propio tormento.

Tuve en ese minuto definitivo la oportunidad de liberarme de todo aquello, cuando sentí en mi piel el roce de unos dedos: el hombre tomó mi mano y abrió el puño que tenía crispado y tenso, yo supe entonces que me daba la oportunidad de despojarme de todo mi dolor, de mi soledad, de mi miseria.
Entendí, no sabré nunca cómo ni porqué, que toda aquella negrura en la que me había sumergido al mirar aquellos ojos, era un oceáno de lágrimas y lacras que otros muchos -hombres y mujeres- habían descargado en él, en sus espaldas, en sí mismo.

Y lloré. Lágrimas de arrepentimiento, de gratitud, de reconciliación, conmigo misma y con la vida, con la humanidad, con el mundo...
Lágrimas que se convirtieron en torrente, en manantial que no dejaba de fluir y que pronto hizo un hilillo que bajó por mis piernas y llegó al suelo haciendo una mancha oscura, viscosa, espesa...
El hombre retiró entonces su mano, mojada también con aquellas lágrimas mías que habían adquirido esa densa consistencia y con un olor metalico y dulzón que asociaba a la sangre; hasta entonces a medias vislumbré el reflejo del acero que retiraba de mi cuerpo con esa gesto delicado y suave, casi de verdadera piedad...

Pero yo no sabía entonces que era un ángel, y pasado el segundo de iluminación retiré mi mano, limpié mi rostro y sin decir palabra me alejé.
Al otro día, el hombre se había ido...no volví a verlo nunca.

No volví a ver nada, ni a nadie, nunca más...

luz, 2010

DESOLACION

2010-10-11T21:38:00.000-07:00

Originalmente escrito después de mirar las escenas de la destrucción en Haití por un huracán.

¿Llorar un mar de lágrimas sería suficiente,

para lavar todo el dolor y la miseria del que sufre?

Elaborar discursos,
hacer una canción,
sonata,
réquiem..

Toda una sinfonía...

Clamar a Dios,
maldecir, abjurar, buscar culpables...

¿Qué habría que hacer?

Y yo sólo veo un par de ojos secos,
desmesuradamente abiertos,
atónitos..

Ojos que no tienen más llanto que ofrecer,
bocas que no tienen más plegarias ni blasfemias que articular,
manos que ya no se extienden,
ni para suplicar,
ni para amenazar.

Cuerpos que están ahí,
inmóviles,
vacíos,
muertos en vida, más aún que los cadáveres que les rodean.

El miedo, el dolor, la desesperanza...

¿Cuánto habría que llorar...?

luz, 2010

OLVIDO

2010-09-04T23:13:00.000-07:00

"[....] Hace frío sin tí,/ pero se vive."

Roque Dalton*

Es febrero otra vez

pasan los meses y los años

¿y el olvido?
¿porqué se tarda tanto,
porqué no llega, por fin, a darme alivio?

*********************

Escribo tu nombre
para no olvidarme de que vivo;

letra por letra,
mis dedos recorren los renglones
mientras mis labios articulan sonidos.

Y repito tu nombre,
para no olvidar a qué suenan las palabras
reconocer mi voz,
tratar de sofocar el pertinaz murmullo del silencio.

Escribo tu nombre
para no olvidarme de quién soy
o quién fuí;

para saber en que me he convertido
desde que soy la sombra de tu ausencia,
de tu olvido...

luz, 2010

* Roque Dalton. (El Salvador, 1933-1975)
Poeta
De su poesía Y sin embargo, amor, a través de las lágrimas...
Para consultar más de sus poemas :

http://amediavoz.com/dalton.htm

MASCARADA

2010-08-30T20:19:00.000-07:00

Esta que se encuentra frente a tí no soy yo;

ni la voz, ni la sonrisa
ni estas pupilas que brillan de emoción,

no soy yo...

¿No me ves?

Esta máscara,
este sudario burlón que oculta su mácula de sangre
tras el engañoso guiño de una risa

no soy yo...

¿No me ves?

Esta patética caricatura de mí misma,
esta sombra chinesca que te mira,
este bufón de gorra y cascabeles

no soy yo...,

pero me ves,
lo sabes,

No soy yo...

luz, 2010

IMAGIA Y EL FRIJOL MAGICO

2010-08-29T14:13:00.000-07:00

Para Imagia...

Imagia, la bruja blanca que conocía el secreto para hechizar con las palabras, estaba preocupada.
Mientras iba de un lado a otro de su habitación, su largo cabello negro flotaba alrededor como
relámpagos en la tormenta, mientras sus manos se entrelazaban protectoras en su vientre.

Pero en realidad ella no tenía porque estar preocupada, por el contrario, al llevar sus manos al vientre, una sonrisa iluminaba su cara benevolente y una chispa de luz muy especial le jugueteaba en los ojos.
Porque después de mucho tiempo, por fin en su cuerpo crecía vida nueva; un obsequio que hacía mucho anhelaba y que por fin parecía algo tangible.

Pero ella seguía preocupada.

Dando vueltas por la habitación, en la torre de su pequeño castillo, llegó a la ventana y miró a lo lejos; hacia donde el atardecer era un gran globo enrojecido que cubría las casas de aquel lejano reino con una sábana de colores violacéos.

Ella poco a poco había aprendido a amar ese país ajeno a donde el amor la había conducido. Y al pensar en ello, apoyó de nuevo su mano protectora sobre su regazo y pensó en su lejano hogar, en donde había nacido y de donde había heredado todos sus poderes, fruto de una tradición llena de magia, de hechizos, de leyendas y de ancestral sabiduría de la cual ella se había nutrido hasta el día que conoció a aquel hombre: un simple mortal, sin poderes, sin linaje de reyes ni de magos; sin la sangre oscura y atrevida de los caballeros de su reino y que, sin embargo, había llegado hasta su corazón y la había enamorado.

Y ella le siguió hasta su país. Atravesando un ancho mar de peligros y de tempestades. Dejando atrás todo lo que hasta entonces le había sido querido y necesario.
Pero entonces tuvo que escuchar aquella funesta sentencia:
por haber desconocido su linaje, por haber puesto su amor sobre un mortal hijo de mortales e indigno de perpetuar su estirpe, por querer abandonar su reino arrancando sus raíces y dando la espalda a los nobles hechiceros y príncipes del reino que le habían ofrecido su corazón; por todo ello, una de las más ancianas hechiceras del reino (conocida más que por su inmenso poder por su infinita crueldad que ella disfrazaba de disciplina y rectitud) arrojó sobre ella su conjuro:

Su poder no le sería retirado, nadie era tan fuerte para hacer tal cosa. Adonde fuera, seguiría ejerciendo su facultad de encantar a quién quisiera, con la armonía de su palabra, con la belleza de sus frases, con la perfección de sus relatos; pero el pago de todo eso sería que, aquello que más quisiera, lo que más deseara le sería negado y en ese caso, su poder sería inútil para neutralizar este hechizo.

Pero Imagia tenía la herencia de miles de generaciones de valientes, de arrojados guerreros, de poderosas hechiceras, de reyes sabios y de mujeres fuertes y decididas. Segura de sí misma, segura de su amor y de su desición levantó la frente y siguió su destino, atravesando el mar hacia aquel pequeño y lejano reino en donde ahora la tarde había cedido paso al brillante manto de las estrellas que brillaban tranquilas y plácidas
sobre ella.

Y con la brisa que venía del mar y de la noche, recordó a partir de cuándo comenzó su inquietud:
fue aquel día que no pudiendo aguantar más la lejanía y la ausencia de sus patria y de su familia, regresó un día, acompañada de su amor para reencontrarse con los suyos.
Fueron días de felicidad, recibiendo el amor y la compañía de toda aquella legión de pintorescas personas que a cual más la llenaban de parabienes y le recordaban que siempre seguiría siendo una de las suyas; en donde estuviera, sin importar la distancia ni el tiempo, ella seguiría siendo Imagia, la bruja blanca que había nacido en esa tierra de gran belleza y ancestral cultura, y que siempre tendría ahí una parte de su corazón.

Y cuando llegó el momento de regresar, una de esas mujeres sabias y poderosas le dió un regalo. "Esto -
le dijo- es el antídoto para aquel hechizo de odio que alguien pronunció contra tí. Debes guardarlo muy bien, y llegado el momento, este sólo objeto hará su labor y te liberará de tu nostalgia"

Imagia extendió la mano y miró lo que aquella mujer le regalaba, era un frijol.
Una semilla marrón y pequeña, en el centro de su palma, con su cáscara brillante y su forma redonda y suave. Parecía tan pequeño; pero Imagia conocía los secretos poderes que podía encerrar aún la más
pequeña semilla de las plantas de su país.
Ancestrales conocimientos le habían enseñado que todo podía suceder dentro del inmenso universo de
lo que no se podía ver, ni tocar, pero que estaba ahí, presente en el aire, en el agua, en la tierra...aún en un pequeño grano, como el que tenía en su mano. Asi que agradeció el regalo y prometió guardarlo y esperar que llegara el momento de utilizarlo. Y llena de nuevas esperanzas y energía, regresó al que ahora era su hogar.

Pero Imagia era una bruja que no sabía estar quieta; todo el tiempo de aquí para allá, haciendo una y otra cosa. Su pequeño palacio constantemente resplandecía, porque cuando se ponía en acción, polvos mágicos llenaban las habitaciones y salían por las ventanas como chispas multicolores o cómo nubes blancas, grises
o negruzcas según el humor que tuviera ese día.
Y entre todo ese caos que era su vida diaria, un día se dió cuenta que había perdido el frijol mágico.
Se dió a la tarea de buscarlo por todos lados, removiendo muebles, cojines y estantes. Volteó los jarrones que contenían ingredientes extraños, removió los cajones llenos de manuscritos arrugados, hurgó en los rincones entre paredes y pisos; porque era tan pequeñito el frijol que bien pudiera haber rodado hasta un huequito escondido en alguna esquina..pero nada! El frijol mágico había desaparecido...y llegado a este punto, recordó su estado...y el motivo de su preocupación.

Cuando se dió cuenta que esperaba un bebé, esa criatura por la que tanto había esperado, se lamentó aún más de haber perdido el frijol mágico.
Ahora estaba segura que se lo habían dado para usarlo justo ahora, intuía que de alguna manera el frijol tendría la cualidad de proteger a su bebé de todo mal que pudiera acecharlo.
Pero ¡ella lo había perdido!..y ni siquiera tenía idea de cómo, ni cuándo...
Esa era su inquietud, por esa razón (una tontería, decía su compañero) no podía tener completa tranquilidad..., si tan sólo lo encontrara.., pero ¿en donde? ¿en donde podría estar ??

Y la magia se presento al fin, y le permitió a Imagia recobrar la tranquilidad.
Sucedió que un día, caminaba por la orilla de las rocas que bordeaban la playa, mirando al horizonte, en la dirección donde, al acabar ese grandisimo oceano quedaba su patria, cuando de repente, entre las olas mansas que llegaban a la orilla, distinguió un objeto que se mecía al ritmo de la marea acercándose a la orilla poco a poco. Con la natural curiosidad que la caracterizaba, Imagia apresuró el paso hasta la orilla y asi pudo alcanzar la botella -ahora la veía- que parecía ir hacia ella.

Una botella panzona y verdosa, tapada con un gran corcho y que parecía tener algo dentro.
Llena de expectación, Imagia destapó la botella y sacó un amarillento rollo de papel del interior en donde leyó lo siguiente:

"Querida Imagia:
Si estás leyendo esto, es que llegó la hora de que el regalo que te dí aquel día cumpla con su función.
Tal vez por ahora estés preocupada pensando en donde fue que "perdiste" aquella semilla.
Pues te tengo noticias, no la perdiste, justo ahora está haciendo lo que mejor sabe, germinando. Y con
ello, se acaba todo conjuro, y toda fatalidad que pudieras haber llevado contigo.
Ese frijol que recibiste querida Imagia, era la respuesta a tus deseos.., no únicamente el de ser madre, sino uno más grande.., el deseo de unir en amor a dos seres tan diferentes y de lugares tan apartados. Dos seres que pudiendo mantenerse en discordias y enemistades, prefirieron salvar esas distancias, esos rencores añejos, esos complejos y prejuicios caducos y haciendo caso a la magia más poderosa del mundo: el amor, se unieron para dar vida a una persona mejor, que unirá esos dos destinos y hará uno solo.., depurado, llevando en sí lo mejor de ambos mundos y que será él mismo el escudo y conjuro contra todo mal proveniente de cualquier lugar o tiempo.

Ese es el regalo que te da tu raíz Imagia, que seas bendecida por ello."

Y entonces Imagia por fin supo que nada malo le pasaría en adelante, y guardando la carta nuevamente en la botella, se dirigió a paso veloz a su castillo.., cantando un poema sin música que en
ese momento le estaba componiendo a su hijo que dormía feliz en su vientre.

luz, 2010

POESIA EN SERIO (POR FIN...)

2010-08-28T21:48:00.000-07:00

¿A qué vienes, mi amor, si ya no hay nadie,
no quedamos ni un perro, ni una espiga,
si se han desmoronado las banderas,
si todo sucumbió frente a tus ojos?

¿A qué vienes, mi amor, si es otra casa,
otro aullido en la tarde y otro campo
y otra llama se crece en el tejado
y una mirada nueva me amenaza?

***********

En la radio dijeron que saliste temprano,
la falda azul, camisa con dibujo,
el pelo negro y lacio,
la mirada de siempre.

Decían que eras alta y joven, casi triste,
que ni siquiera hablabas por no perder el paso,
que te habías marchado de la vida
por un extraño amor.

Yo sentí como un vómito, pero miré a la calle:
no era posible verte tan sola, tan distante,
tan desaparecida,
tan imposiblemente ajena al naufragio.

Sin embargo vinieron,
vinieron a mi casa a preguntar.

**********

Ahora llegas vestida de cobrador del agua
y te sorprende el tacto reseco de mi espalda
y de golpe comprendes las dunas milenarias.

y descubres tu piel como si fuera un yermo
y te quedas desnuda frente a tanto desierto
y se rompe el amor como un recibo viejo.

**********

Mira si seré torpe
que ni siquiera siento
la cicatriz.

Mira si seré pobre
que me basta tu sueñeo
para vivir.

Mira si seré joven
que todavía espero
algo de ti.

Javier Egea*

*Javier Egea (Granada 1952-1999) es considerado como uno de los grandes poetas españoles contemporáneos. Autor entre otros títulos de "Serena luz del viento" , "A boca de parir", "Argentina 78" y "El paseo de los tristes", publicado originalmente en 1982 y reeditado en 2010, de donde son los anteriores poemas.
Para más información y otros poemas, referirse a

http://es.wikipedia.org/wiki/Javier_Egea

http://amediavoz.com/egea.htm

NO SÉ MAÑANA

2010-08-18T22:09:00.000-07:00

No sé mañana (Rossana, del albúm "lunas rotas")
Interpreta Elan*

De algo estoy segura

Hoy no siento lo mismo
A veces dudo si mi corazón
Te ha hecho caer en un oscuro abismo

De algo estoy segura
Ya no eres el fantasma
Que me rondaba haciendo un callejón
Cada segundo donde te pensaba

No siento la llamada de tu piel
Ya no termino con la piel en llamas
No sé mañana, sé de hoy y

Hoy no es amor, no es ternura
No es odio, ni amargura
Hoy he salido de ti, bordeando la locura

Hoy no es pasión lo que siento
No es pena, ni tormento
Hoy he salido de ti y entre lágrimas
vi romperse el firmamento

De algo estoy segura
No sabes lo que sientes
Pero no quieres que me lleve el mar
Por si me pierdes entre la corriente

De algo estoy segura
Lo nuestro está en tus sueños
Y tienes miedo a hacerlos realidad
Por si descubres que así no te quiero

No siento ganas de luchar por ti
Ya no me dejas a morir por dentro

Te dejo la llamada de mi piel
Mientras decides sí o no te dejo
Y no te miento, sé que siento que

Hoy no es amor, no es ternura...

Elan * (Elán Sara DeFan, Jalisco Méx., 1983...)
Música y cantautora de género rock alternativo. De 2003 a 2009 cuenta con 6 álbumes, cinco de ellos en inglés y el último Recuerdos y Tequila, en español con covers de canciones mexicanas y de otros autores que interpreta con su personal estilo y el timbre de voz que le caracteriza. Ha logrado en muy corto tiempo números verdaderamente impresionantes dentro de la industria de la música, siempre acompañada por su banda y su inseparable hermano y productor ejecutivo, Jan Carlo DeFan.

VOLVER A AMAR

2010-08-18T21:51:00.000-07:00

Para volver a amar
Kany García.*

Mírame ya me ves

creyéndome tan fuerte tan llena de vida
dibujando sonrisas ante las miradas
llevando tanto adentro y mil historias atrapadas.

Miírame y hazlo bien
No pienses que estoy loca si ando sola en este rumbo
No, no puedo dar lo que se me robó oh!

Para volver a amar debo sentir que vivo
Y no andar huyendo
Para poderte dar lo que un día fue mío
Y hoy ya no lo encuentro
Hoy solo busco pedazos de lo que un día fue
Un corazón abierto
Y no por ti, no por mí
Si no que el tiempo diga adiós a algún recuerdo.

Sé muy bien que intenté
poder recuperar los trozos que me quedan
de este corazón que amó sin ver medida
Y que hoy vive con miedo y anda a escondidas

Sé muy bien que no crees
al verme tan segura y con las fuerzas que camino
No, No, no puedo dar lo que se me robó oh!

Yo sé que de apariencias no se vive
A quién engaño yo
No puedo amar, yo aún no puedo
No puedo.

Kany García*
Encarnita García de Jesús (Kany García) Puerto Rico, 1982-...
Cantante y compositora del género pop, en 2007 publica su albúm debut "Cualquier día" cuyo sencillo "Hoy ya me voy" la lleva a ocupar los primeros lugares en las listas de popularidad y el comienzo de su carrera.

INSOMNIO

2010-08-10T20:42:00.000-07:00

Hace tiempo, en algún compendio de historietas, me encontré un trabajo que me llamó la atención; no tanto por la ejecución gráfica (que ha decir verdad era ingeniosa) sino por el texto que ilustraba.
Una historia corta pero muy efectiva, de la cual, no supe nunca el autor. De hecho, di por sentado que el dibujante había escrito también el texto (quiero pensar que por ahí debía estar la referencia y el crédito al escritor, pero ahora no lo recuerdo)
En fin, que pasado el tiempo, volví a leer ese mismo relato, pero ahora en una reseña literaria de un poeta cubano. Y así llegué de nuevo (por causalidad, que no por casualidad) al relato aquel que tanto me gustó en aquel momento. Aquí lo reproduzco entonces, con una breve nota bibliográfica y algo más del mismo autor.

En el insomnio.

El hombre se acuesta temprano. No puede conciliar el sueño. Da vueltas, como es lógico, en la cama. Se enreda entre las sábanas. Enciende un cigarrillo. Lee un poco. Vuelve a apagar la luz. Pero no puede dormir. A las tres de la madrugada se levanta. Despierta al amigo de al lado y le confía que no puede dormir. Le pide consejo. El amigo le aconseja que haga un pequeño paseo a fin de cansarse un poco. Que en seguida tome una taza de tilo y que apague la luz. Hace todo esto pero no logra dormir. Se vuelve a levantar. Esta vez acude al médico. Como siempre sucede, el médico habla mucho pero el hombre no se duerme. A las seis de la mañana carga un revólver y se levanta la tapa de los sesos. El hombre está muerto pero no ha podido quedarse dormido. El insomnio es una cosa muy persistente.

*****************

Natación

He aprendido a nadar en seco. Resulta más ventajoso que hacerlo en el agua. No hay temor a hundirse pues uno ya está en el fondo, y por la misma razón se está ahogando de antemano. También se evita que tengan que pescarnos a la luz de un farol o en la claridad deslumbrante de un hermoso día. Por último, la ausencia de agua evitará que nos hinchemos.

No voy a negar que nadar en seco tiene algo de agónico. A primera vista se pensaría en los estertores de la muerte. Sin embargo, eso tiene de distinto con ella: que al par que se agoniza uno está bien vivo, bien alerta, escuchando la música que entra por la ventana y mirando el gusano que se arrastra por el suelo.

Al principio mis amigos censuraron esta decisión. Se hurtaban a mis miradas y sollozaban en los rincones. Felizmente, ya pasó la crisis. Ahora saben que me siento cómodo nadando en seco. De vez en cuando hundo mis manos en las lozas de mármol y les entrego un pececillo que atrapo en las profundidades submarinas.

***************

Isla

Aunque estoy a punto de renacer,

no lo proclamaré a los cuatro vientos
ni me sentiré un elegido:
sólo me tocó en suerte,
y lo acepto porque no está en mi mano
negarme, y sería por otra parte una descortesía
que un hombre distinguido jamás haría.

Se me ha anunciado que mañana,
a las siete y seis minutos de la tarde,
me convertiré en una isla,
isla como suelen ser las islas.

Mis piernas se irán haciendo tierra y mar,
y poco a poco, igual que un andante chopiniano,
empezarán a salirme árboles en los brazos,
rosas en los ojos y arena en el pecho.

En la boca las palabras morirán
para que el viento a su deseo pueda ulular.
Después, tendido como suelen hacer las islas,
miraré fijamente al horizonte,
veré salir el sol. la luna,
y lejos ya de la inquietud,
diré muy bajito:
¿así que era verdad?

«Isla», 1979

Virgilio Piñera, escritor cubano (1912-1945)
Nace el 4 de Agosto en la ciudad de Cárdenas, provincia de Matanzas y fallece el 18 de Octubre en La Habana. Escribe poesía, narrativa, teatro; es director de revistas literarias y colaborador tanto en Cuba como en Argentina y también traductor.
Una extensa semblanza de su obra se encuentra en :

http://www.cubaliteraria.com/autor/virgilio_pinnera/index.html

luz, 2010

AGUA

2010-07-21T22:32:00.000-07:00

El agua y el fuego nos producen una fascinación semejante;

aún así, prefiero el agua:
la corriente tranquila que mansamente
se desliza tan blanda,
tan sumisa que a veces pareciera quedarse detenida.

O el torrente violento,
las blancas crestas de agua pulverizada
que se estrellan en peñas,
que precipitan su caudal desde cumbres lejanas
que opacan con su estruendo los murmullos
y ensordecen la voz y las palabras

Prefiero el agua,
la corriente fría y clara
ese espejo engañoso en donde todo tiembla
y mis ojos parecen un cristal que se ha roto
y las lágrimas son un trozo de luna
o una cresta de estrella.

Un pedazo de espejo que devuelve un reflejo
de luz,
que enmascara el dolor o convierte las risas
en chispas de pirotecnia.

Yo prefiero el agua,
la corriente que envuelve, que hipnotiza,
la linfa que acaba llevándose consigo los recuerdos,
las ausencias,
como arrastra arenilla de ríos
o socava las rocas de granito en el implacable golpear de la marea.

Dicen que somos tierra,
yo no,
yo soy de agua,
agua de mar, insondable, profunda,
agua de sal, de lágrima.

luz, 2010

VIENTO

2010-07-08T21:45:00.000-07:00

Llegas como el viento

asi,
sin apenas sentirlo, sin aviso
Con los ojos cerrados te percibo
y sé bien que es inútil el extender mis brazos
o querer retenerte entre mis manos.

Mi cuerpo es a un tiempo, agua que se agita preludiando tormenta;
fuego, que reaviva apagadas pavesas,
y tierra, que se levanta en remolinos
al suspirar profundo de tu aliento.

Como se dobla la espiga contra el viento,
sin querer resistir, dócil ante su embate,
asi te veo venir,
llegas asi
y nada puedo hacer, sólo verte llegar
sin saber cuándo o cómo volverás a marchar...

Y nuevamente espejo cristalino serán las aguas mansas,
y la flama nuevamente será ceniza blanca
y el campo, la tierra siempre en calma
no dejará saber, el temblor tan intenso que movió sus entrañas.

Pero aquí, en el hueco que dejó la fuerza de tu paso,
se arraiga la amargura como hiedra
para cubrirlo todo,
y recordarme siempre que una vez estuviste,
y volverás de nuevo,
como el viento,
y asi también, te marcharás de vuelta.

luz, 2010

DE LAS CARTAS QUE NUNCA SE ENVIARON

2010-06-27T22:06:00.000-07:00

Mi amor:

Irremediablemente tengo que seguirte llamando "mío", sé bien que tú nunca lo consideraste asi, y que probablemente ese fue uno de los muchos motivos que precipitaron nuestra separación -uno entre tantos-, pero que puedo hacer, ya lo ves, ni siquiera puedo escribir tu nombre, lo usé tan pocas veces mientras estuvimos juntos, que hasta para mencionarte ante los demás, me parecía que hablaba de otra persona, alguien ajeno, no de mi amor.

Asi que tendrás que perdonarme (una vez más) por esta necedad de no haber podido superar ni siquiera estas sencillas cuestiones de semántica, y seguir llamándote "mi amor" inclusive para escribir esta carta.

Hoy te escribo porque han pasado 14 meses y 28 días y 12 horas con algunos minutos desde que decidimos separarnos (si, si.., otra obsesión más.., llevo la cuenta de esta manera porque estoy tratando de demostrar que los zombies existen, que pueden inclusive llevar una vida aparentemente normal y fingir perfectamente que son felices aunque en realidad sean unos autómatas sin alma) bien, te decía, que sigo recordando esa manera tan civilizada y madura conque nos despedimos.

Sin rencores, dijimos, por no hacernos más daño, afirmamos, es mejor asi, expresamos con total serenidad y aún con sonrisas y buen humor, todavía bromeamos y nos juramos amor eterno, porque.., ¿acaso no era que la separación se daba por mil razones, todas.., pero nunca por falta de amor?

En ese sentido, no había -nos juramos uno al otro- ningún tercero en discordia, no.., simplemente lo nuestro se volvió monótono, gris, se acabó el entusiasmo y la magia. Todavía me acuerdo que dijiste algo como: "ni siquiera sé porqué, simplemente, ya no me hace ilusión el estar contigo", y yo, sintiendo como el corazón se me deshacía y dando gracias por estar sentada y poder mantenerme erguida sonreí y dije: "si, lo entiendo.."

Y no sé cómo seguía manteniendo la sonrisa (algo descompuesta es cierto) al hacer un recuento de todos los detalles que habían ido haciendo esa grieta entre nosotros.., esa pequeña grieta que entonces ya era una zanja profunda que cada vez nos separaba más.

Los dos reímos con esa risa mitad nerviosa, mitad forzada.., esa risa espantosa con que uno disfraza (o al menos trata) la impaciencia, el embarazo, la tristeza...Esa risa que cubre con una máscara patética el llanto o peor aún, el fastidio de querer dar media vuelta y tener aún ese gramo de vergüenza -o escrúpulos- para rematar a alguien a quién ya hemos golpeado hasta la agonía, pero en el último momento.., ante sus ultimos alientos agónicos, cuando nos mira desde la profundidad de su dolor, de su desamparo, de su miseria..., es cuando nos falta el valor de rematarlo.

Y queremos dar media vuelta y alejarnos, dejar que sea el destino, la naturaleza, lo que sea, quién lo remate.., queremos librarnos de ese último acto que nos acabe de hundir en la culpa de nuestro error y entonces.., entonces bromeamos, reímos con esa risita falsa y repetimos aquellos clichés triviales que hablan de "fue bueno mientras duró" "todo principio tiene final" ...

Pero hay veces que dentro nuestro, sabemos (porque lo sabemos, el querer ignorarlo no hace sino aumentar ese sentimiento de culpa que también nos negamos a aceptar) sabemos pues, que estamos mintiendo y con esa mentira estamos acabando con una de las cosas mejores de nuestra vida. Una de esas ocasiones milagrosas que sólo suelen presentarse en contadas, contadísimas ocasiones. Y que para algunos, no llegan nunca.

Y nosotros la tuvimos amor, y lo sabíamos entonces, como lo sabemos ahora (no, yo sé que tú no lo aceptarás jamás, pero es asi) y fue tanto nuestro miedo, tanta nuestra necedad, nuestro orgullo y nuestra soberbia, que alegremente tiramos por la borda todo aquello...

Y nos separamos, sonriendo, nos dimos la espalda arrancando del corazón aquel brote de trigo, como quién arranca una hierba mala. Dejando regado el camino con nuestra sangre, con nuestras lágrimas...

Y no me preguntes amor, que ha sido de este tiempo, sólo puedo decirte los meses, los días, los minutos que han pasado sin que estemos juntos. Pero si le preguntas a alguien más, te alegrará, tal vez, saber que sigo sonriendo, trabajando, haciendo bromas, cantando y bailando...viviendo como siempre y te dirán, probablemente, que no me han visto tan bien como este tiempo. Que soy feliz y que sigo conservando el mismo toque de mordacidad e ironía que siempre gasté.

Sonríe mi amor, es cierto, te dirán seguro, que hace mucho me olvidé de tí...

luz, 2010

ESPEJO

2010-06-15T01:02:00.000-07:00

Un día cualquiera, tomo el tren subterráneo. Voy en camino a algún lugar, cumpliendo un compromiso que seguramente no he podido evitar.
Encuentro un lugar entre las personas y al acomodarme inmediatamente me evado del entorno y cierro mi mente y mis oídos al mundo alrededor. Me es relativamente fácil hacerlo, tanto tiempo de práctica...
Algo, sin embargo, acaba por devolverme a la "realidad", algo que ha llamado mi atención y que me es imposible ignorar.

La mujer me mira desde su indiferente lejanía
(pero está a mi lado)
sus ojos oscuros y apagados, no muestran emoción; ni siquiera reflejan la luz del exterior, por el contrario,
son agujeros que parecen contener en sí el negro más absoluto, la ausencia total de claridad.
La mujer no tiene contornos definidos
(pero la veo claramente)
sus rasgos se difuminan, se mimetizan con el paisaje a su alrededor: a veces pañoso cristal, a veces una pared de fachada resquebrajada; aún así, las facciones permanecen inmutables. No hay señal de dolor o de alegría, de sorpresa o de hastío; no hay más que esa máscara cetrina en donde el pozo oscuro de los ojos es lo único que no pasa inadvertido.

Descubrí de repente su rostro y no pude apartar más la mirada. Me pregunto: ¿que pensará la mujer? ¿notará mi mirada, llena de ansiosa -angustiosa ya- curiosidad? Porqué en algún momento me dí cuenta que la curiosidad se transformaba en urgencia, en zozobra...
Y es que yo conocía a la mujer.
Yo conocía esos rasgos, esos ojos...
Yo sabía que esa cara, no solía ser así. Con certeza sabía que esos ojos no habían sido siempre esos pozos de negrura sin vida, y que esa cara, no había sido tampoco ese fantasma desdibujado sin expresión, sin sentimientos, sin alma...
Yo había conocido a la mujer en otro tiempo, en otro lugar, en otras circunstancias más felices. Y había mirado tantas veces el punto de luz que irradiaba de aquellas pupilas; ese punto de luz casi imperceptible que era capaz de iluminar todo el espacio alrededor suyo.
Y había conocido el color rosado de sus mejillas tersas, y la roja y húmeda sonrisa que era el dibujo constante de aquella boca, una boca que era como un fruto en sazón, que se antojaba besar, comer, disfrutar...todo lo contrario a este garabato apretado y blanco que hoy miraba.

Recordé todo eso.
Y la angustia que había creciendo como un globo de amargura en mi garganta reventó por fin. Entonces, por primera vez, la cara de la mujer dió una señal de vida: desde el fondo de aquella negrura de los ojos distinguí un minúsculo reflejo que poco a poco, mientras crecía y se hinchaba iba tomando forma. Una lágrima escurrió al fin por la pálida tez...
Y sentí el dolor más hondo, la piedad más dolorosa, cuando extendí mi mano y quise limpiar aquellas amargas lágrimas en el frío cristal de la ventana en donde yo había tardado todo ese tiempo en reconocer mi propio reflejo.

luz, 2010

IMAGINA

2010-06-03T21:20:00.000-07:00

Imagina...

Cierra tus ojos, olvídate por un momento que soy yo,
olvida inclusive que eres tú,
deja todo afuera...
imagina.

Imagina que el mundo es nuevo; tan nuevo y diferente como tú lo has soñado.
El cielo, la tierra, las estrellas, los mares, todo responde a tu pensamiento, a tu deseo.
Imagina,
que hubo un tiempo y un lugar en donde tú y yo nos encontramos,
pudo haber sido ayer, hace un minuto..., pudo haber sido hace años, en otra época.
Estuvimos juntos, igual que ahora.
Tal vez, solo tal vez, olvidaste como era entonces, olvidaste como eras tú entonces.
Ahora miras mi rostro, y no le reconoces; te miras al espejo, y has olvidado quién fuiste antes, pero no es difícil recordar...sólo imagina.

Piensa en esta ¿"coincidencia"? de habernos encontrado. En esta extraña situación de haber sentido la misma urgente necesidad de acercarnos; el mismo impulso que nos obligaba a buscar en los ojos del otro, la respuesta a esa punzada en el corazón que sólo se aliviaba al recorrer con la mirada cada detalle de nuestros rostros. Buscando, reconociendo, regresando...

Imagina, ¿y si fuera así?
Si de verdad, fuera asi, tal vez entonces habría una forma de explicar como es que me quedé sin alma, el día que por última vez mis ojos contemplaron tu sonrisa, y mis manos se quedaron extendidas al decirte adiós...

luz, 2010

NARAYAMA BUSHIKO

2010-05-27T20:48:00.000-07:00

Sumiko Sakamoto. "Orín" en La balada de Narayama

En 1983, el director japonés Shohei Imamura* dirigió la película Narayama Bushiko (La balada de Narayama**). La historia es una adaptación de una novela de Shichiro Fukazawa (que ya había tenido una primera versión cinematográfica en 1958 bajo la dirección de Keisuke Kinoshita)

La historia es la siguiente: en el siglo xix, en una aldea perdida en las montañas del norte de Japón, la costumbre manda que los ancianos al llegar a los 70 años, sean llevados a la montaña Nara, en donde son abandonados para que mueran en una especie de resignada aceptación a los designios de los dioses.

Esta medida tiene los fines prácticos de deshacerse de una boca que alimentar en un entorno tan duro y precario que cada porción de comida debe cuidarse con absoluto celo y no hay ocasión de dilapidar el alimento en personas que ya resultan improductivas.

Orín, la abuela de la familia protagonista está próxima a cumplir con su destino, pero antes debe preparar a sus hijos y nietos para que puedan proseguir sin ella. Una vez que cumple con estos últimos "deberes" se encarga de que su hijo la lleve hasta su sitio en Nara donde esperará en paz la muerte en la soledad de la montaña.

Imamura se encarga de introducirnos en el núcleo de esta familia ejemplar, y desde ahí, observar el pequeño gran universo que rodea a la aldea y que la determina.

Sin concesiones, sin vueltas de tuerca, sin juicios de valor hacia uno u otro extremo. La realidad tal cual se vive y las circunstancias que originan escenas que oscilan entre lo entrañable y la crueldad más extrema.

La abuela Orín está próxima a cumplir 70 años, pero es una mujer aún fuerte. Su cuerpo encorvado deja ver el duro trabajo de una vida tratando de arrancar el alimento a un medio hostil, pero su mente es lúcida y su espíritu afronta las viscisitudes de la vida con una resignación a toda prueba y con la absoluta convicción de que las cosas son así y no hay más que seguir adelante.

Durante el transcurso de la cinta, presenciamos como recibe a la nueva mujer de su hijo mayor, viudo, a quién ella buscó y "contrató" con la ayuda del mercader de sal que por su actividad, viaja de una aldea a otra y tiene la posibilidad de arreglar este tipo de "transacciones comerciales" con personas.

Asi, al igual que recibe a la mujer, desde ese momento se encarga de instruirla en todo lo que tiene que ver con el manejo de la casa que en breve dejará en sus manos. En una de las escenas notables de la película, Orín lleva a la mujer hasta el río y ahí le muestra el sitio especial en donde puede pescar de manera sencilla, le recomienda que no le muestre a nadie ese sitio.

Otro de los hijos de la abuela es un hombre con algún tipo de retraso mental, no ha podido hacerse de una mujer y constantemente tiene problemas en la aldea por su costumbre de copular con alguna perra de los vecinos. El hermano mayor, cansado de las constantes quejas decide que sea su nueva mujer quién acceda a tener relaciones sexuales con él, para evitar problemas, la abuela se da cuenta y alecciona a la nuera para que no acepte; después, ella se encarga de conseguirle una compañera sexual al hijo, rogando a una viuda amiga suya que lo haga por la amistad que llevan.

El nieto mayor y una jovencita de la aldea tienen una relación en la que el sexo es el factor principal, pero la joven está embarazada. La abuela se encarga de que se formalice la unión y la joven pasa a formar parte de la familia. No parece una buena elección, la niña-esposa es holgazana, come demasiado y no piensa en otra cosa que en tener relaciones sexuales con su joven y también fogoso esposo. Todo ello es soportable, hasta que descubren que la chica, roba alimentos de la casa para llevarlos a su familia.

El hecho de robar alimentos en una aldea en donde la comida siempre es escasa y tiene que preservarse como el mayor tesoro es imperdonable. En una de las escenas más duras de toda la película, la abuela Orín, manda a la chica que lleve comida a su familia. Cuando están reunidos en la cabaña, el pueblo entero los acorrala, los atan y entre gritos y lamentos los conducen a donde previamente han cavado una fosa y ahí los arrojan; después todos comienzan a tapar la fosa enterrando vivos a todos los miembros de la familia, incluidos niños y por supuesto, la jovencita embarazada.

El nieto suplica pero es inútil, la aldea entera ha enjuiciado, sentenciado y cumplido el castigo.

Cuando el tiempo es llegado, y lo que tenía pendiente lo ha resuelto, Orín tiene aún que convencer a su hijo de que la lleve a Nara. El hijo la quiere, no le parece justo que tenga que abandonarla, no cree tener fuerzas para cumplir la regla que ordena que sea el hijo mayor el que lleve en su espalda el peso muerto de su propia madre para abandonarla a su suerte entre la nieve de la montaña.

Orín le golpea incluso, y le obliga a llevarla. El trayecto del camino es en momentos de agonía, uno se puede situar en el lado del hijo que hace tan terrible esfuerzo (físico y emocional) por andar ese camino, y la narración se vuelve dolorosa y dramática. Por fin llegan al lugar y la toma de cámara se aleja mientras la nieve va cubriendo la figura arrodillada de la abuela con sus manos juntas en oración.

La película de Imamura (que ganó la palma de oro en Cannes de 1983) fue criticada en su momento por la crudeza de algunas de sus escenas. Impresionante el momento en que una familia es enterrada viva, o la vista de fetos muertos entre los campos anegados de los cultivos. Pero el hecho es que el director no hace sino presentar la naturaleza intrínseca del ser humano ante los retos de la sobrevivencia, la falta de escrúpulos o de "humanidad" ante la prioridad del sustento propio. Las conductas básicas de las personas: comer, copular, sobrevivir y matar si es necesario para conseguirlo.

No es una película que mantenga extensos diálogos, como muchas de las obras maestras que nos han regalado otros directores japoneses, estamos ante un mosaico de imágenes en donde las personas y la naturaleza son todos personajes, cada quién representa su papel estando ahí, en el lugar que a cada cual corresponde, y durante todo el trancurso de la película, es el espectador quién tiene que hacer su interpretación propia, colocándose en el papel de espectador-narrador de lo que va llegando a sus ojos.

Imamura hace una toma de los jóvenes copulando de manera frénetica en el campo, luego cambia la toma a un par de serpientes que se persiguen y se enredan una contra otra en la misma actividad que la pareja, siguiendo el instinto y de la misma manera irracional.

Escenas de predadores cazando su presa entre la nieve, naturaleza vasta y desolada, peces nadando en el agua helada del río.

No hay mucho que decir, hombre y naturaleza, codo a codo. Aquella en su inmensidad e inevitabilidad y este en su tenacidad y recursos para mantenerse a la par en una competencia muy dispar las más de las veces.

Es una obra maestra, un documento memorable desde su estética visual y notabilísimo como referencia cultural y antropológica. Actuaciones magistrales, desde luego, Sumiko Sakamoto como la abuela Orín, es el eje de la trama, pero en general, todos asumen su papel de la mejor manera logrando recrear la atmósfera casi de leyenda pero completamente instalados en el agreste mundo real en que les tocó vivir.

En 1950, Akira Kurosawa encabezó el esplendor del cine japonés con su talento para recrear las historias clásicas de la literatura trasladandolas al entorno japonés de la época de samurais y señores feudales. En las décadas siguientes, directores como Nagisha Oshima, Yasujiro Ozu, y Shohei Imamura, continuaron esa brillantísima tradición con ejemplos como "La balada de Narayama"

* Shohei Imamura

Director de cine japonés nacido en Tokio el 15 de septiembre de 1926 y fallecido el 30 de mayo de 2006. Profesor en la Escuela de cine de Yokohama. Está considerado el director de cine más destacado de Japón tras la muerte de Akira Kurosawa, y uno de los grandes representantes de la Nueva Ola japonesa de los años 60.
Estudió en la Universidad Waseda, iniciándose como actor y autor teatral. En el cine se inicia como ayudante del director Yasujirō Ozu; más tarde trabaja para la productora Nikkatsu, famosa por sus películas de porno blando. Más tarde su cine se centra en el estudio de las capas populares japonesas a lo largo de la Historia.
La crítica ha destacado su inconformismo humanista, al denunciar el paso de la sociedad nipona de la tradición al consumismo.
Entre sus filmes destacan Deseo robado 1958, Los pornógrafos 1966, La venganza es mía 1979, Eijanaika 1981, Doctor Akagi 1998. Imamura ganó dos veces la Palma de Oro del Festival de Cannes: la primera en 1983 por La balada de Narayama, y la segunda en 1991 por La anguila.

**La balada de Narayama

ficha técnica

Título
La balada de Narayama (Narayama bushiko)

Dirección
Shohei Imamura

Guión
Shohei Imamura

Música
Shinichiro Ikebe

Fotografía
Masao Tochizawa

Reparto
Ken Ogata

Sumiko Sakamoto

Tonpei Hidari

Takejo Aki

Shoichi Ozawa

País
Japón

Año
1983

Género
Drama

Duración
130 minutos

LAS CUATRO Y DIEZ

2010-05-23T16:40:00.000-07:00

Fue en ese cine ¿te acuerdas?
en una mañana "Al este del éden.."
James Dean tiraba piedras, a una casa blanca
entonces, te besé.

Aquella fue la primera vez,
tus labios parecían de papel.
Y a la salida a la puerta, nos pidió un triste inspector
nuestros carnets.

Luego volví a la academia, para no faltar a clase de francés;
tu me esperaste hora y media
y en esta misma mesa, yo me retrasé.

¿Quieres helado de fresa?
o prefieres que te pida ya el café.
Cuéntame como te encuentras,
aunque sé que me responderás: "muy bien"

Ten esta foto es muy fea, el más pequeño acababa de nacer.
-Oiga, me trae la cuenta;
-Calla, que fui yo quién te invitó a comer.

No te demores, no sea que no llegues a la hora al almacén
llámame el día que puedas..
date prisa que ya son las cuatro y diez....

Luis Eduardo Aute.

AZAR

2010-05-17T21:47:00.000-07:00

"¡Qué raro y maravilloso es ese fugaz instante en el que nos damos cuenta de que hemos descubierto un amigo!"
William Rotsler (1926-1997) Escritor estadounidense.

Y aún, tendríamos siempre que estar alertas a ese "fugaz instante", porque suele presentarse tan inopinadamente, tan pocas veces en la vida, que solemos pasar de largo sin apenas darnos cuenta de que justo frente a nuestros ojos se ha revelado un tesoro.

Como si fuera un espejismo en el sol del mediodía, o una sombra velada en el ocaso; como aquellos detalles de un paisaje que sólo se aprecian de manera momentánea, que parecen estar y no y hay que volver a mirar y estar seguros de que aquello que percibimos en un momento, en verdad está ahí, o es fue sólo una broma de nuestra imaginación o efectos de óptica que tal vez un científico pudiera explicarnos con certeza.

Pero a veces, por una bendición de algún buen hado, nos encontramos en cualquier recodo del camino con ese ser que nos devuelve con su sola presencia, la fuerza y confianza que emana de la comprensión y del afecto. Un amigo, esa alma con la que podemos sentirnos libres de abrir nuestro corazón para dar y recibir las cosas que son preciadas para cada cual.

¿Cuánto puede durar una amistad? ¿cuánto hay que cultivarla? ¿qué tiempo ha de pasar para poder llamar a alguien "amigo" y saber que dejará su huella en nuestro corazón y nuestra vida?

Difícil aventurar una respuesta. Por tratarse de asuntos que involucran al mismo tiempo, sentimiento, pensamiento, empatía en tantos niveles y en tantas formas, no habría manera de determinar el "cómo", el "cuándo" o el "porqué"

Son cosas que simplemente suceden -e inclusive- como al principio de esta parráfada infame lo apunto, a veces ni siquiera nos damos cuenta.

Lo único cierto y seguro en todo esto, es que si ya tuvimos la fortuna de vivir la experiencia, de entender o percibir el regalo que estamos viviendo, lo único que queda es disfrutarlo el tiempo que dure, porque otra cosa también segura, es que en el momento en que damos la primera sonrisa de bienvenida, el primer paso en el camino, estamos avanzando inexorablemente al final de todo aquello. ¿Y cuándo sobrevendrá ese final?

Puede ser al siguiente instante.., o puede durar toda nuestra estancia en este plano..nadie lo sabe, y por eso es menester aprovechar cada instante. Porque de igual manera que el amor y la amistad nos encontraron en el camino, asi también nos dejarán un día; y como lo hicimos cuando recibimos con alegría el regalo de una sonrisa, sin hacer muchas preguntas del "porqué" y del "cómo", asi también tendremos que esbozar una sonrisa y aceptar el final de todo aquello, a sabiendas de que -por lo menos- tuvimos la suerte de experimentarlo.

No hay comienzo, que no lleve en sí mismo, su final.

luz, 2010

GAY O NO GAY, ESE ES EL DILEMA.

2010-05-15T21:10:00.000-07:00

Homosexualidad, un tema "de moda".

La tecnología avanza, las sociedades cada vez son más abiertas, más permisivas; el ciudadano se
fortalece en sus derechos y demanda cada vez más mejores opciones y niveles de vida en sus
respectivas comunidades; las "minorías" ganan terreno y lo "politícamente correcto" se vuelve un arma que se esgrime con singular alegría a la menor provocación.

En este contexto, una condición que ha existido durante toda la historia de la humanidad vuelve al centro del escenario: la preferencia sexual de cada ser humano y lo que en términos de "civilización" y "cultura" está "permitido" o no.

Entrecomillado con toda intención puesto que, como siempre, tratamos con un abanico inmenso
de usos y costumbres que varían de un extremo al opuesto según el país, el grupo étnico, la cultura y el momento del que se hable. Es decir, las raíces culturales de un pueblo, dictan patrones de conducta que poco o nada tienen que ver con otro en la misma situación inclusive.

Pienso por ejemplo en los "padres" de la cultura occidental, los griegos, cuyas prácticas sexuales -que han sido ampliamente documentadas por literatura, pintura, escultura y muchas otras de sus grandes obras artísticas e intelectuales-, incluían por supuesto las relaciones sexuales entre
individuos del mismo sexo. Y no sólo eran práctica común, sino inclusive vista con absoluta
normalidad y firmemente alentada.En India, China, Japón y países de medio oriente, son también conocidos los amplios y muy gráficos tratados acerca de las relaciones sexuales, sus
beneficios para la salud física, espiritual y mental y la correcta manera de llevarlas a cabo (sin poner como "obligación" el que debiera ser exclusivamente en pareja y de diferente sexo, por
supuesto)

Después sobrevino el cristianismo, la edad media en Europa, y una época de oscurantismo en que todo devino en pecados y condenas. El infierno y Purgatorio sentaron sus reales en flageladas
comunidades azotadas por la peste y guerras largas y continuas; asi, todo aquello que la joven
iglesia católica señaló como "pecado" fue duramente reprimido y satanizado, entre ello y
muy principalmente, el gran y original "pecado de la carne" el acto sexual en sí.

Pero he aquí que la mayoría de las religiones aprobaban las bodas, las uniones entre hombres y
mujeres con el fin de formar una "familia" y procrear.., en ese sentido (y solo en ese) la iglesia
católica -que entonces emprendía su camino hacia el poder y la opulencia- aceptó que las relaciones sexuales (el coito pues) eran una especie de "mal necesario" puesto que solo así se podían engendrar los futuros nuevos siervos de Dios.

Entonces, la práctica sexual estaba aprobada, pero con la condición de que fuera en la bendición del matrimonio y, lógicamente, entre hombre y mujer con el fin de poder procrear.

Bien, esto es lo que yo entiendo, acerca del porqué el homosexualismo se volvió un asunto de
entretelones, siempre cubierto por un velo que quiso ser oscuro, pero que a fuerza de tanto llevarlo y traerlo se volvió un pedazo de gasa agujereada por donde todo se veía, aunque se siguiera hablando de ello en voz baja y condenándolo como un estigma.

Pero hoy día, la sociedad moderna demanda apertura, en todos niveles; las llamadas "minorías"
ganan terreno día con día, y los países poco a poco van relajando las "convenciones" y adoptando
políticas socio-culturales de "puertas y ventanas abiertas" en donde lo fundamental es el "respeto" y la aceptación. Asi pues, los individuos que durante mucho tiempo mantenían en la "oscuridad" una preferencia sexual diferente, van ganando espacios mientras salen de su "claustro obligado" y proclaman a voz en cuello la libertad sobre su persona y el respeto a su individualidad.

Hasta aquí, todo correcto. ¿Qué cosa es lo que me brinca de esto?

Para mí el pequeño gran detalle, que abarca, no sólo la cuestión de preferencia sexual, sino todo
asunto que tenga que ver con una "minoría" -trátese de color de piel, religión, nacionalidad,
capacidades diferentes, orientación política, etc.,- y que hace que de repente, haya que andar con pinzas y pies de plomo hacia cualquier lado que se mire, por la probabilidad de "herir" u "ofender" la susceptibilidad de algún miembro de una de esas citadas mínorias.

Ahora las libertades se confunden con libertinajes, y el derecho de libre vía suele amparar el atropello y la soberbia y prepotencia. En particular es muy señalado el asunto de la prefencia sexual, porque implica situaciones que tienen que ver con el respeto que cada persona
merece. Tal pareciera que ahora, el hecho de ser "gays" y manifestarlo, lleva implícito una dosis de "heroísmo" "valentía" "autenticidad" y varias cualidades más ante las cuales, el resto de los
mortales debe agachar la cabeza y si no rendir honores, por lo menos hacerse a un lado y no osar
levantar ni siquiera una opinión, mucho menos una crítica, so pena de ser tachado de "radical"
"intolerante" "retrógrado" y algunas otras lindezas por el estilo.

Y no creo que sea el caso. Tengo para mí, que todas las personas, los seres humanos en cualquier situación, merecen un respeto, un espacio y una libertad en igualdad de circunstancias.

El tener una situación diferente a otros, no te hace mejor ni peor, eso lo dictan las acciones, el
pensamiento, la conducta de cada quién. Y tan merece respeto alguien que ha optado, o decidido, o entendido que su preferencia sexual es por alguien de su mismo género, como las personas que piensan diferente, y que no comulgan con esa opción.

Pero las "minorías" suelen ser más reaccionarias que el resto de la sociedad que tanto atacan. En
aras de su "derecho" que tanto defienden, acaban -en muchos casos- pasando de largo por los
"derechos" de quienes están a su alrededor y que al final, también tienen voz y voto (o deberían
tenerlo)

En resumen, aquí, como en muchos otros casos, sería bueno que cada quién tomara el papel que ha decidido en la vida, y asi como se pide respeto para la libre autonomía, pensaran también en ofrecerlo de igual manera a quienes están alrededor y muy probablemente, ni siquiera les interesa su muy cacareada condición.

luz, 2010

ESTACIONES

2010-05-14T22:12:00.000-07:00

Este frío que siento

no tiene nada que ver con el clima (por más que ya sea invierno)

Este frío que carcome los huesos

y congela mis manos y mi cuerpo

es caudal de llanto que me llena por dentro,

torrente sin freno ni barreras.

avalancha de hielo que a su paso se lleva mi calor y mi fuerza,

y me deja vacía, una cáscara seca,

esqueleto desnudo y despojado a campo abierto.

Este frío no es nada,

tu ausencia,

mi soledad..

nada al final, sólo el invierno...

***************

Y ahora vendrá la lluvia,

será el remover en las entrañas

hervir de gusanos en la tierra mojada.

Venas abiertas al cielo, linfas oscuras;

lentos surcos se abren paso en una tierra sedienta,

que se traga la humedad y la vuelve en ardiente vapor.

Calor de tierra seca,

tierra árida, desnuda,

desierto estéril que por más agua que reciba

nunca regresará en fruto una semilla.

luz, 2010

SUEÑOS

2010-05-06T15:30:00.000-07:00

Uno sueña y desea...espera y deja su confianza

en las manos de un destino feliz

que el mismo sueño nos inspira.

Y a veces, esa inocente confianza,esa serena tranquilidad de la fé pura

nos sorprende cualquier día al abrir los ojos

y percibir a nuestro lado, el tenue perfume

de la flor que sólo en sueños vislumbramos.

Háblame,

tócame el alma con el eco de tu voz;

estoy aquí, no hay trampas, no hay engaños, no hay desconfianza ni recelo

mientras espero por tí..., por tus palabras.

Viento fresco que trae los aromas del mar y de la noche,

que revuelve mi pelo, que juega con mi falda y me envuelve en su rocío de sal,

trae hasta mí sus versos, sus sueños, sus deseos.

Con mis ojos cerrados puedo verle

igual que yo, oteando el horizonte atento al murmullo de mis pasos,

al pálido reflejo de la luna que ilumine mi sombra,

al crujir de las hojas del camino que delate mi paso hacia su encuentro.

Asi que háblame, háblame amor que estoy aquí, esperando por tí..,

siempre esperando por la palabra "amor" que brote de tus labios.

luz, 2010

LIKE A ROLLING STONE

2010-04-29T20:14:00.000-07:00

Like A Rolling Stone
Bob Dylan*

Once upon a time you dressed so fine
You threw the bums a dime in your prime, didn’t you?
People’d call, say, “Beware doll, you’re bound to fall”
You thought they were all kiddin’ you
You used to laugh about
Everybody that was hangin’ out
Now you don’t talk so loud
Now you don’t seem so proud
About having to be scrounging for your next meal

How does it feel
How does it feel
To be without a home
Like a complete unknown
Like a rolling stone?

You’ve gone to the finest school all right, Miss Lonely
But you know you only used to get juiced in it
And nobody has ever taught you how to live on the street
And now you find out you’re gonna have to get used to it
You said you’d never compromise
With the mystery tramp, but now you realize
He’s not selling any alibis
As you stare into the vacuum of his eyes
And ask him do you want to make a deal?

How does it feel
How does it feel
To be on your own
With no direction home
Like a complete unknown
Like a rolling stone?

You never turned around to see the frowns on the jugglers and the clowns
When they all come down and did tricks for you
You never understood that it ain’t no good
You shouldn’t let other people get your kicks for you
You used to ride on the chrome horse with your diplomat
Who carried on his shoulder a Siamese cat
Ain’t it hard when you discover that
He really wasn’t where it’s at
After he took from you everything he could steal

How does it feel
How does it feel
To be on your own
With no direction home
Like a complete unknown
Like a rolling stone?

Princess on the steeple and all the pretty people
They’re drinkin’, thinkin’ that they got it made
Exchanging all kinds of precious gifts and things
But you’d better lift your diamond ring, you’d better pawn it babe
You used to be so amused
At Napoleon in rags and the language that he used
Go to him now, he calls you, you can’t refuse
When you got nothing, you got nothing to lose
You’re invisible now, you got no secrets to conceal

How does it feel
How does it feel
To be on your own
With no direction home
Like a complete unknown
Like a rolling stone?

* Bob Dylan (n. Duluth, Minnesota, Estados Unidos; 24 de mayo de 1941), nacido como Robert Allen Zimmerman, es un músico, cantante y poeta estadounidense. Ha sido, durante cinco décadas, una de las mayores figuras en la música popular, siendo considerado uno de los compositores y músicos más influyentes y prolíficos del siglo XX.[2]
"Like a rolling stone"
Disco Highway 61 revisited, 1965

EL AMOR

2010-04-26T21:47:00.000-07:00

El amor eres tú.
Esa contradicción absoluta;
ese pedazo de mí que me obsequiaste,
y esa parte tuya que arrancaste de mí
con sangre, con dolor,
como en un parto.

El querer verte y no;
el sentirte a mi lado estando lejos
y la ausencia
tan llena de nostalgia estando juntos.

El amor eres tú.
La dureza de roca en esos ojos
moldeados lo mismo por sonrisas,
que a golpe de desdenes, de miradas esquivas.

El amor eres tú,
ahora y siempre,
antes de conocerte y todo el tiempo que resta
a partir del momento
en que no fuimos más los dos.
Pero tú,
no importa que suceda, siempre serás amor
...mi amor.

luz, 2010

READ MY MIND

2010-04-19T15:17:00.000-07:00

On the corner of main street
Just tryin' to keep it in line
You say you wanna move on and
You say I'm falling behind

Can you read my mind?
Can you read my mind?

I never really gave up on
Breakin' out of this two-star town
I got the green light
I got a little fight
I'm gonna turn this thing around

Can you read my mind?
Can you read my mind?

The good old days, the honest man;
The restless heart, the Promised Land
A subtle kiss that no one sees;
A broken wrist and a big trapeze

Oh well I don't mind, if you don't mind
'Cause I don't shine if you don't shine
Before you go, can you read my mind?

It’s funny how you just break down
Waitin' on some sign
I pull up to the front of your driveway
With magic soakin' my spine

Can you read my mind?
Can you read my mind?

The teenage queen, the loaded gun;
The drop dead dream, the Chosen One
A southern drawl, a world unseen;
A city wall and a trampoline

Oh well I don't mind, if you don't mind
'Cause I don't shine if you don't shine
Before you jump
Tell me what you find when you read my mind

Slippin’ in my faith until I fall
You never returned that call
Woman, open the door, don't let it sting
I wanna breathe that fire again

She said I don't mind, if you don't mind
'Cause I don't shine if you don't shine

Put your back on me
Put your back on me
Put your back on me

The stars are blazing like rebel diamonds cut out of the sun
When you read my mind

Read My Mind
The Killers
Sam's Town [2006]

UN MILLON DE CICATRICES

2010-04-19T14:56:00.000-07:00

Hoy vuelvo a encontrar mi corazón
que lo tenía escondido dentro de un cajón
cerca del afecto y del manual de como hacerme un hombre.

Y lo pasé tan mal mirando alrededor
estando tan perdido fuera de control
cerca del peligro, sin equilibrio, perdiendo el norte.

Y yo me preguntó porqué, lo quise tan poco y lo encerré
dando vueltas y vueltas a algo que yo creé;
y por pensar tengo un millón de cicatrices
soy un escudo soy hipersensible
una barrera al corazón.
Y no me gusta haber estado asi de triste,
por paranoias yo me hice esas heridas en mi interior.

Que la liberación que siento hoy
al recorrer poquito a poco el corazón
que está más fuerte, sabe que quiere
y ya no se esconde.
Que grande es verme hoy, sin lo anterior,
sintiéndome tranquilo, siendo lo que soy
inofensivo, sereno, amable y cariñoso.

Y yo me pregunto porqué, lo quise tan poco y lo encerré
dando vueltas y vuelta a algo que yo creé.
Y por pensar tengo un millón de cicatrices,
soy un escudo, soy hipersensible,
una barrera al corazón
Y no me gusta haber estado asi de triste,
por paranoias yo me hice esas heridas en mi interior.

Un millón de cicatrices,
El Canto del Loco.

EPISTOLAR

2010-04-14T23:58:00.000-07:00

Y así el amor, puede ser el eco de una voz lejana.., el rumor de un torrente que no alcanzamos a vislumbrar, el sonido de las olas en la oscuridad que se traga la inmensidad de mar. El amor puede ser un carta envejecida, algunas líneas, un corazón que sigue latiendo entre unas sencillas palabras cotidianas...

"Traté de fijarme en que momento del día o de la noche empiezo a estar con vos y no existe ese momento de hecho. Estoy a cada instante con vos; bañándome, por ej., me decìa, que debería ver de bajar algo el abdomen, pensando en gustarte más. Me llevó el día entero decidir cuanto cortarme el cabello debido a tu comentario.

La tormenta de este momento me tiene aqui, tratando de que sepas que, quizás el contacto de hoy sea malo en lo tecnológico; ya tengo el traje para la recepción de Guada y sé que deberé tener una foto para que la veas.

Asi que se me torna imposible encontrar el momento en el que empiezo a estar con vos, debido a que es permanente el pensarte, necesitarte, imaginarte. Anoche preparé pejerrey, haciendo el filete, sabía que estarias diciendo: "! pobres pejerreyes ¡¡¡" claro que al comerlos -me dije- "le va a gustar, si creo que le va a gustar comer pejerreyes".

Me he puesto en la ardua tarea de mirar gente, tratando de encontrar un rostro que en algo se parezca al tuyo y no hay. No esa boca que tanto sugiere, no esa mirada que aprendí a ver que tiene mucho de mí, tampoco esa sonrisa, que es una combinación de alegría con ganas de morder (de morderme). Y asi podría estar enumerando un montón de cosas que me suceden alrededor tuyo, es decir, a partir de ver como has entrado ya en mi vida para siempre Luz !!!!!...y te debo dejar; asi este, es un poco, el mensaje de bienvenida al contacto de hoy.
Como siempre tuyo (..) ............. "

J.T, Noviembre

DIALOGO

2010-04-06T23:27:00.000-07:00

-He escrito tanto para tí...

-...

-¿tampoco a eso dices nada?

-Ya lo he dicho todo.

-¿todo..?

-Te lo he dicho hace tiempo, y cada vez, lo he repetido.
No tengo más que añadir.

-Repítelo una vez más entonces..., ¿qué más te da?

(Suspiro con impaciencia y desgano)
-Esta bien, te lo repito: "nunca te pedí que lo hicieras"

-¿escribir..?

(más impaciente aún)
-Si, escribir..., dejarlo todo, dedicarte a mí...

(interrumpiendo..)
-¿amarte?

(Silencio..., la luz se va apagando, queda tan solo un reflejo rojizo que entra por el ventanal, es el atardecer. Alrededor, sombra, las figuras se oscurecen, se escuchan pasos al fin, alguien se va, una puerta se cierra)
(Ella se acerca al ventanal, su figura es un perfil enrojecido frente al cristal)
(Habla, como si aún estuviera acompañada...)

-No, no me pediste nunca nada. Y yo lo hice; quise hacerlo, fue mi manera de quererte. No entendí, ni entiendo todavía, el hacerlo en forma diferente. Quise darte lo mejor, lo más valioso..., no tenía nada más que yo misma;
mi alma, mi corazón, mi pensamiento..
Pero me quedé vacía,
seca...
No te culpo, pero ya que vivo como una sombra. Ya que ahora no encuentro sentido, ni fuerza, ni fé.., la única pregunta que me queda es esta: ¿para qué?
Y tú ni eso, ni eso puedes contestarme....

(Voltea, recién se da cuenta [o cae en cuenta] que está sola, una mueca.., se cubre el rostro con la mano.., vuelve otra vez de frente al ventanal, pero la noche cierra y la oscuridad lo envuelve todo..)

luz, 2010

LUZ II

2010-03-21T10:48:00.001-07:00

Un día le dijeron (tampoco recordaba quién, había tanto que no recordaba...) que la luz, por más tenue que sea, refulge cuanta más oscuridad y negrura se encuentre.
Por eso, quizá, es que sus caminos le llevaban una y otra vez por paisajes sombríos.
Por eso, quizá, se acostumbró a vivir en una oscuridad perpetua, en donde su imaginación se encargaba de llenar de formas y colores una vida de penumbras.

La hora del crepúsculo era su hora.., ese instante del tiempo en donde el sol se perdía entre una bruma grisácea y el mundo parecia suspendido en un universo que recordaba un sueño (o una pesadilla, quizá)
A veces, las nubes o el aire contaminado de la ciudad ocultaban las estrellas y la luna, el nocturno espejo del sol, entonces la oscuridad adquiría más consistencia. Era un manto pesado y sofocante que cubría todo, con parches de luz aquí y allá (las lámparas en las calles, las luces encendidas de las casas..), pero que alrededor de esos oasis, se extendía, cubriendo, devorando toda forma y contorno..

La oscuridad, la soledad...
Sus compañeros de camino, siempre presentes.., uno al lado del otro, sin que recordara cuando llegaron a su vida, o más bien, le parecía que habían nacido juntos, los tres.., al mismo tiempo. Que habían tomado camino como algo natural. Y aunque en tramos parecía que alguno se perdía, se retrasaba, se alejaba.., todo era temporal, unos pasos más adelante, en un recodo del camino, al hacer un alto para descansar ahí estaban de nuevo. Soledad, oscuridad.., y ella.
Un día le dijeron que aún la luz más tenue alumbra en la noche más cerrada.
Sería por eso que ella se aferraba a la mínima chispa de claridad que podía vislumbrar. Viviendo siempre en esa frontera irreal.., entre el existir y el no; sin ser día, ni noche. Caminando un sendero que no se sabe a donde conduce y que sin embargo, hay que transitar...sola, y en tinieblas...

Cualquier punto de luz lo recibía agradecida, la flama temblorosa de una vela, el relámpago que por un instante iluminaba el cielo, y el negro manto de la noche hinchado de estrellas que tejían su encaje de luz alrededor de un circulo plateado y brillante en las noches de luna llena. Todo era para ella una bendición, una pausa, un soplo de aliento...
Momentánea, pero esperanza al fin, le daba fuerzas para continuar. Para seguir buscando la razón, el porqué, la respuesta a la única pregunta que había en su mente, en su corazón: ¿qué hago aquí?

Por más que después de esas rafágas de luz, la oscuridad se hiciera más insondable; por más de que su corazón se desgarrara una y otra vez en la ilusión de que había por fin encontrado su respuesta y al final volviera a quedar a mitad del camino con sus eternos compañeros; por más de que más de una vez se hubiera quedado tendida, sin fuerzas y pensando que ese era su límite, que no podía más..,
La claridad aparecía de nuevo, ¿de donde? tampoco lo sabía, pero hasta sus ojos, ardorosos y secos volvía a abrirse paso aquel reflejo ámbar y brillante..: luz, de nuevo un faro.., cerca o lejos, grande o apenas perceptible..y entonces, sacando fuerzas de donde ya no había nada (o donde parecía ya no haber nada) se había vuelto a levantar.., una y otra vez, para seguir el resplandor.

Y siempre que lo pensaba, le parecía una broma cruel, el saber que su nombre era Luz.

luz, 2010.

NON ME LO SO SPIEGARE...

2010-03-20T21:57:00.001-07:00

Un po' mi manca l'aria che tirava
o semplicemente la tua bianca schiena..

E quell'orologio non girava
stava fermo sempre da mattina a sera
Come me lui ti fissava...
Io non piango mai per te
non faro' niente di simile no ..mai...no
Si lo ammetto un po' ti penso
ma mi scanso non mi tocchi piu'..

....Solo che pensavo a
quanto e' inutile farneticare e
credere di stare bene
quando e' inverno e te
Togli le tue mani calde
non mi abbracci ...e mi ripeti
che son grande...
mi ricordi che rivivo in tante cose...
nananananana
Case, libri, auto, viaggi, fogli di giornale
che anche se non valgo niente....
Perlomeno a Te....
ti permetto di sognare ...e se hai voglia di lasciarti camminare

Scusa sai non ti vorrei mai disturbare
ma vuoi dirmi come questo puo' finire...
non me lo so spiegare io..

Non me lo so spiegare...

La notte fonda e la luna piena..
ci offrivano da dono solo l'atmosfera
Ma l'amavo e l'amo ancora..
Ogni dettaglio e' aria che mi manca
.......e se sto cosi' sara' la primavera
Ma non regge piu' la scusa no no..
Scusa sai non ti vorrei mai disturbare
ma vuoi dirmi come questo puo' finire
eh ma vuoi dirmi come questo puo' finire....
...si ma vuoi dirmi come questo puo' finire

luz, 2010

CREPUSCULO

2010-03-11T20:51:00.000-08:00

No hay hora más larga que ésta,
al filo del amanecer,
en el negro cerrado de una noche que vió morir
la luz de sus estrellas,
esperando..,

esperando por un amanecer que llegará sin duda,
pero, ¿...cuándo?

No hay hora más larga, más oscura...
que ésta,
sin poder adivinar si aún vivo.., si estoy muerta,
suspendida en el limbo espectral de mis tristezas.

luz, 2010

NACIMIENTO.

2010-03-07T21:02:00.000-08:00

Después de una eternidad (o unos segundos) abrió los ojos.
Y entre la bruma acuosa y salobre que le empañaba la mirada, alcanzó a distinguir un tono ambarino. Una claridad tamizada de herrumbre, de polvo levantándose al abrir una puerta sellada.

Aún así, aún esa luz tan apagada, lastima al percibirla, tanto, que vuelve a cerrar con presteza los párpados y sin mucho esfuerzo vuelve a caer en la inconciencia.

Un minuto.., ¿dos..?, ¿toda una vida...?

En el éter silencioso y calmo en donde yace no hay percepciones que le indiquen lugar, ni tiempo. Tampoco los sentidos le ayudan, no hay olores, ni sonidos, ni extendiendo sus manos encuentra alguna textura..nada. Es un cuerpo hecho de materia impalpable flotando en la nada.

Lo mejor de toda esa insensibilidad era la ausencia del dolor. Creía recordar, en algún rincón apartado de su memoria, que alguna vez sintió desgarrarse sus entrañas. Que algún día, habia dejado salir tanto líquido de su cuerpo que al final perdió la noción de si era agua, lágrimas o sangre (probablemente hubo de todo) pero lo que si sabía era cuán seca había quedado; como se había convertido en una cáscara áspera y vacía, que arañaba y rasgaba al querer tocarla.

Y ahora nada, después de tanto, hasta eso se está evaporando. Lo poco que recuerda son como destellos de relámpago, un instante, un segundo, y luego regresa la plácida somnolencia en que se encuentra. Ya ni siquiera hace el intento de abrir de nuevo los ojos ¿para qué? piensa que hasta eso quedó lastimado con tantas lágrimas como derramó..tantas...

Siente que su boca se distiende, ¿una sonrisa? tal vez, ahora se siente tan confortable, tan tranquila y en paz que hasta podría sonreir. Asi que se vuelve sobre si misma, busca acomodo para estar más confortable en esa bendita burbuja que la ha apartado por fin de la tristeza, de la soledad, del dolor...

Y asi, poco a poco va escapando.., sus recuerdos acaban por desaparecer. Su cuerpo ahora es una nube ligera: sin presiones, sin necesidades ni angustias por un mañana que siempre, siempre era para ella un oscuro corredor de amargura.
Pero antes de perderse del todo, tiene un último pensamiento. Es un deseo, una petición salida de lo más hondo de su ser: ella pide con fervor que ese estado de gracia no termine, que no vuelva nunca a recordar, que no vuelva nunca al lugar de donde por fin se liberó.

******

En el consultorio del ginecólogo la revisión ha terminado. La mujer cubre su vientre abultado en donde un aparato acaba de mostrarle la imagen del bebé que lleva dentro de ella.
Es un chico sano y fuerte, dice el médico, por estar cercano ya el día del alumbramiento se mueve bastante buscando posiciones más cómodas para su cuerpo que, ya en esa etapa, se encuentra muy oprimido en el útero que se ha estirado casi al máximo.
Pero la mujer está contenta. El doctor, con su mucha experiencia en mirar tantos y tantos bebés dentro de los úteros de sus madres, le ha asegurado que vio en las facciones de su retoño, el gesto inequívoco de una sonrisa.
"Es un bebé feliz -le dijo- seguramente, será un chico muy alegre y risueño"
Y la madre salió contenta, acariciando su vientre, y esperando con impaciencia el momento de recibir en sus brazos, en este mundo, a su hijo.

luz, 2010

PARA ENTONCES...

2010-03-03T21:01:00.000-08:00

Morirás al fin,
lejos de mí
y de tí.

Morirás,
cuando dejen mis labios de pronunciar tu nombre
cuando mis ojos ciegos dejen de reflejar en tí mi luz.

Morirás,
y entonces, en el breve instante antes que tu recuerdo
se desvanezca en el crepúsculo del día,
me volverás a ver,
te volveré a encontrar;
sombras agonizantes,
tú
y yo...

Pero no sabrás de mí,
no recordaré nada de tí,
y asi, por fin, morirás.

luz, 2010

...

2010-02-07T18:07:00.000-08:00

El dolor resbala como una gota espesa y viscosa que no termina de escurrir.
En su camino va impregnando la piel, obstruye cada poro con su densidad y de repente, imperceptiblemente, el oxigeno se acaba, el aire no llega porque ahora todo el cuerpo está aislado por esa película invisible que no parece tener sustancia, y no obstante, ahí está.
Presente siempre, implacable.

El dolor se vuelve un huésped inevitable. Un invitado no deseado, un intruso que llega a escondidas y se instala en algún rincón oscuro y relegado de nuestra alma. Notamos su presencia cuando algún relámpago punzante nos muerde el corazón y entonces nos damos cuenta que ahí está, agazapado, esperando, nutriéndose de los pequeños sinsabores del día a día y haciéndose cada vez más fuerte con el alimento de nuestras decepciones, de nuestros tropiezos, de nuestras equivocaciones.

Y el dolor no se va, a veces creemos que por fin se ha marchado. Miramos el sol de frente y una cálida brisa nos entibia la piel y corazón, parece que la felicidad nos sonríe y olvidamos que conocimos el dolor. Pero él es paciente, sabe que llegará la noche, que las nubes ocultarán el sol y espera, espera para recordarnos que vive con nosotros..., y que no se irá.

Y el dolor es particular, sabe de nuestras deblilidades, conoce nuestras flaquezas, y actúa en consecuencia. Nada ni nadie, mejor que él, para introducir fínisimas agujas de amargura en los puntos más sensibles de nuestra naturaleza; para dejar caer gotas de vinagre sobre las heridas que nadie más sabe que tenemos, porque para todos hemos ocultado las grietas que traspasan nuestra alma, menos para él, que vive en ellas.

Amor.., dolor..., ¿cuándo dejarás de morderme las entrañas...?

luz, 2010

HOY

2010-02-02T19:39:00.000-08:00

Hoy amaneció nublado. Otra vez.
La claridad del día es una bruma lechosa, la sensación de una sábana húmeda envolviendo el cuerpo, el escalofrío que precede a un ataque de fiebre. Un territorio hostil, un universo de sueño, no, de delirio más bien.

Hoy la vida se desliza como la corriente de un río ancho y caudaloso. Otra vez.
Los pasos recorren las calles, las personas pasan a los lados como parte de un paisaje gris, en donde no hay nombres, no hay rostros, no hay señales que identifiquen a individuos, o los distingan entre una masa informe.
Todo acontece como la fotos en secuencia de una película que se repite, una y otra vez. Si permaneciera un rato en el mismo lugar, seguramente volvería a mirar la misma secuencia, hasta la naúsea. Y es por eso que sigo caminando, como si nada, como siempre, integrandome -yo también- al flujo informe de autómatas que dan vueltas en su rueda sin fin.

Hoy miré mi rostro en el vidrio de una ventana al pasar. No lo reconocí de momento,
fijé la vista buscando en esa cara extraña algún gesto o señal que me diera confianza, certidumbre. Volví a sentir ese hueco profundo y oscuro en la boca del estómago. Otra vez.
Los ojos -los espejos del alma, según dicen- eran dos pozos inexpresivos y ausentes. Ninguna señal de luz, ningún reflejo de humedad, piedras de río secas y pardas en su lecho desértico de arena. Levanté la mano y con la punta del dedo recorrí las líneas que limitaban ese rostro ajeno. Acerqué mi boca y el vaho dejó una tibia película sobre el cristal "soy yo" escribí... "Soy yo" musité..., seguía siendo la misma persona ajena. Di la vuelta y me fui de ahi.

Hoy caminé entre sueños, con un vacío frío y doloroso en mi interior. Llevando sobre mí la presencia de un extraño; con la sensación de ser un extranjero en tierra desconocida y remota.
Anoche me encontré con un fantasma del pasado.

Hoy amaneció nublado. Otra vez.

luz, 2010

LUZ

2010-01-26T19:41:00.000-08:00

Le nombraron el guardián de la luz. Su única misión, el objeto de su vida era el preservar ardiendo aquella flama que irradiaba esa claridad deslumbrante y cálida.
Una vida de recorrer caminos. Días sin noches, siempre pendiente de llevar luz a todo lugar o ser que tuviera necesidad de ella.
No había momento de descanso, era tanta la oscuridad y las sombras del mundo.
A veces, durante las noches cerradas levantaba los ojos al cielo, trataba de mirar las estrellas; aquel lejano resplandor que alguna vez oyó nombrar. Pero sólo alcanzaba a distinguir negrura, tal era el reflejo de su preciosa carga, que oscurecía todo alrededor y ocultaba cualquier otro débil brillo.
Así regresaba los ojos al camino y seguía andando, guiándose tan sólo por las voces y murmullos que a su alrededor clamaban por una luz, una guía, un faro...

Un día, su cuerpo resintió el peso de la carga. Se dejó caer sobre el camino polvoriento y supo con certeza que su momento había llegado, la lámpara votiva que le había acompañado toda esa eternidad escapó de sus manos y de repente se vió rodeado por la oscuridad más impenetrable que nunca hubiera podido imaginar.
Sintió vértigo, el sudor frío y pegajoso del miedo le invadió y quiso gritar..,
un gemido entrecortado salió de su garganta reseca.
Extendió sus manos, aquellos huesos engarfiados por el constante cargar de su tesoro, y en la oscuridad, sintió el contacto de otras manos.
Y aquellas manos se volvieron sustancia, peso, el volumen de otros cuerpos que alzaron su mísera figura del lugar en que había caído.

Alcanzó a escuchar voces que con acento de conmiseración hablaban de su penosa condición, y sintió en los resecos labios el contacto fresco del agua que acercaron a su boca. Entonces, recién entonces pudo hablar: "luz, por favor.., acercarme a la luz..."
Y volvió a escuchar la misma voz que con aire de lástima decía: Pobre, a saber desde hace cuanto, es que ha perdido los ojos...

Tardó un minuto (o una eternidad) en juntar fuerzas para llevar sus manos temblorosas hasta el rostro. Los dedos deformados, recorrieron poco a poco el camino del mentón, la boca, mejillas y nariz hasta llegar hasta donde un hueco, profundo, doloroso, y de bordes deformes era lo único que quedaba para recordar el lugar en que debería haber unas pupilas.

Pregunté por su nombre, nadie lo supo de cierto, por eso, en el lugar donde le enterraron, sólo pusieron la última frase que le escucharon pronunciar: "luz.., acercarme a la luz"

luz, 2010

IN MEMORIAN

2010-01-13T21:19:00.000-08:00

No había visto nunca llorar a mi padre. Un hombre recio; más bien seco, distante.., cariñoso con nosotros, sin duda, pero poco dado a expresarlo.
No pensé que esos ojos siempre fríos pudieran llorar como nosotros cuando caíamos, o recibíamos un regaño, o por un berrinche nuestra cara se volvía un escurrir de lágrimas sobre unas mejillas calientes y enrojecidas.
Tampoco se me ocurrió nunca, que lo vería tal como un semejante, exactamente como un niño que acaba de caer, o que ha sido tan duramente regañado que su cuerpo se encoge y toda su figura es la viva imagen de la tristeza y el temor por lo que puede venir y no se sabe.

Pero eso pasó cuando murió mi abuela, su madre. Y asi fue que lo vi, en aquel momento en que, tapada la fosa, se dejó caer sobre aquella lápida cercana y el abrazo de mi madre no alcanzó a contener la inmensa tristeza de aquel hombre-niño que de pronto se derrumbó despojado y temblando de soledad y frío.

*

Mi abuela murió cuando yo tenía 9 años; una agonía larga, consumida por la diabetes, ciega ya y con todas las complicaciones posibles, aún duró días en una cama, inconciente y emitiendo una especie de gruñido ininteligible que se oía día y noche, sin descanso. Ese sonido sordo y monótono era lo único que se escuchaba por momentos. Gente entraba y salía como lo harían en un templo, de puntillas y hablando en voz baja como si las voces o los ruidos pudieran perturbar a la enferma que, sumida en su letargo, no se sabía si todavía estaba ahí, o aquello sólo era un montón de carne y vísceras que empezaban ya a descomponerse en esa cama.
Pero en ese tiempo, todo eso me era ajeno.
Por alguna extraña razón, no identificaba yo ese cuerpo agonizante con mi abuela. De alguna manera, en mi mundo particular, mi abuela seguía de pie, en algún lugar de la casa haciendo lo que siempre hacia.
Yo esperaba verla en su habitación, cosiendo alguna ropa (siempre había algo que coser, siempre.., invariablemente..); en la cocina, limpiando verduras, lavando trastes, cocinando alguna de las cosas que le gustaba ofrecernos; en el patio, entre sus macetas sacando hierbas malas y trasplantando brotes y retoños; entrando por la puerta, con aquella bolsa de colores fosforecentes llena de cosas del mercado que conseguía tras largos ratos de plática y regateo con los "marchantes"

*

Viví con mi abuela desde siempre, desde que tengo memoria. Ella me recibió en sus brazos cuando mi madre partió al hospital con fiebre puerperal después de parirme. Preocupada por que muriera "en pecado" (católica ferviente) me llevó esa misma noche a bautizar y fue por lo tanto mi madrina y quién escogió el nombre que llevo. Después, recuerdo su mano curtida que me llevó tantas veces: al mercado, al parque, a la iglesia. Me enseñó a rezar y durante el mes de mayo, me vestía de blanco para llevar flores a la virgen, todas las tardes.
Criaba pollos, guajolotes, patos.., me enseñó a oxear a las gallinas y patas y guajolotas para encerrarlas a tiempo de poner los huevos. Con ella descubrí a un pollito todo mojado saliendo de su huevo y tal vez ahí fue que comencé a mirar a los animales como parte de la familia.
Me enseñó muchas historias, en las tardes en que pasaba con ella aprendiendo a tejer, a coser, a bordar. Me habló de los antepasados, de las apariciones, del árbol genéalogico y tantas cosas que a esa edad ( y aún ahora) me tenían todo el tiempo con los ojos muy abiertos y mi imaginación dando vueltas por todo lo que ella describía.
Y le gustaba escucharme, aún cuando yo no sabía que decir, o que contar, ella decía: "cántame una canción" y asi, también se quedaba mucho rato sin decir nada, medio sonriendo al mirarme mientras yo "cantaba" para ella.

*

El día que enterraron a mi abuela, regresamos a casa. Yo aún con la impresión de haber visto a mi padre como nunca pensé, con el primer gran dolor de mi niñez, cuando me acerqué a él y le abracé, pensando que mi sólo contacto le aliviaría y cuando sentí mi corazón encogerse al ver que no fue asi, que mi presencia y mi caricia no le alcanzó en ese momento para paliar su propia pena.
Y cuando por fin entramos a la casa, me fui directo al banco de mi abuela, justo al centro del patio, bajo la higuera que ella había plantado un día, hacía muchos, muchos años.
Cuando vi el asiento vacío, supe, que ya no regresaría.
Hasta ese momento, supe que mi abuela había muerto.

*

luz, 2009

DESICIONES

2010-01-08T19:39:00.000-08:00

Una desición: la elección entre dos o más opciones que hay que tomar para poder proseguir una tarea, un camino, una empresa.
Imagino que voy en una vereda recta, sin desviaciones ni caminos aledaños, aún asi, habría que tomar en algún momento la desición de parar, o de ir más despacio.., o más de prisa; detenerse un momento o continuar. Aún con una ruta trazada surgen imponderables, incidentes o situaciones inesperadas, fortuitas, que te forzan a decidir sobre la marcha. A veces, inclusive se tiene que postergar el fin último, para poder sortear el obstáculo y, en infinidad de ocasiones, ese obstáculo llega a convertirse en el fin de la jornada, y el objetivo final acaba abandonado para siempre; y todo por una desición hacia uno u otro lado.

En un instante puede cambiar todo, a veces, es entretenido en ratos de ocio el regresar en la memoria por el sendero que nos trajo hasta el instante y el lugar en que nos encontramos y nos podemos dar cuenta de los pequeños incidentes, de los detalles, nimios o imperceptibles en su momento, que torcieron nuestra ruta hasta irnos guiando a un punto más o menos alejado de los que en un principio podíamos haber planeado, o deseado. Ahí pronunciamos esa partícula condicional que nos remonta a todo un universo imaginario, paralelo al que vivimos, sólo con hacernos la pregunta-reflexión: "¿Y si...?"

¿Y si en lugar de haber dicho sí, hubiera dicho no..? ¿Y si en lugar de permanecer callada hubiera hablado? o su contrario...¿si me hubiera callado en aquel momento, en lugar de decir lo que pensaba..?
Cuántos escenarios tan distintos nos imaginamos al pensar en la opción u opciones diferentes a la que tomamos en aquel instante; cuántas situaciones más felices, más afortunadas, más provechosas; cuántos sinsabores, cuántas lágrimas ahorradas -pensamos-, pero esto también es un engaño.

La realidad es que no sabemos tampoco, que otros acontecimientos pudieron desencadenarse con una desición diferente a la tomada. No podemos imaginar siquiera, que situaciones se desprenderían de una suposición, de una especulación.
Ni siquiera podemos apostar por nuestra propia conducta, por nuestros propios alcances o motivaciones, mucho menos por el universo a nuestro alrededor que también obedece a reglas inherentes e independientes de nuestra competencia.
No hay manera de saber entonces, si una desición diferente, nos habría puesto en un lugar mejor, o en una situación más venturosa. Todo se circunscribe a un mero cálculo optimista, un "tal vez.." que tiene más características de auto de fé que de pragmática.

Pero esto mismo nos da un rayo de luz, nos puede ayudar a recuperar el optimismo o la entereza cuando nos vemos vencidos por acontecimientos que no pueden ser responsabilidad más que cada quién y sus personales desiciones.
Cuando nuestro espíritu se encuentra abatido, aniquilado por el peso de una desición que nos lastima, que nos duele, o de la que recibimos el resultado en horas de angustia, de insatisfacción o de fracaso y no podemos más que decir: "esto fue mi desición.."
Pues si, es nuestra desición, la libertad soberana que tenemos de optar por una u otra opción; la oportunidad de poner en práctica nuestra capacidad de raciocinio, de analísis, y también nuestra carga de emociones, de sentimientos, de impulsos que no pueden llamarse totalmente racionales, pero que no por ello dejan de ser parte nuestra -y muy determinante-. Todo lo que nos define como seres humanos, y que nos da identidad.., y valor.

Son nuestras desiciones, correctas o no, pero son nuestras. Es lo que hacemos con lo que tenemos a la mano, con las herramientas con las que contamos, con nuestro poco o mucho bagaje de aprendizaje y vivencia, y son las que al final, pasarán también a formar parte de ese cargamento que algunos llaman experiencia.

Todos los días, en cada momento del día tomamos desiciones, grandes o pequeñas, algunas que pasan inadvertidas ( y pueden ser fundamentales) y otras que nos parecen desiciones de vida y que al final pueden resultar irrelevantes.
Hoy he tomado una desición más, no sé en realidad a donde me llevará el paso que he dado en otra dirección, y no puedo evitar la aprensión en mi corazón por lo que dejo atrás. Pero hoy sé que, sea lo correcto o no, me siento satisfecha por tener la libertad y la voluntad para decidir por mí misma, y sé también que, pase lo que pase, sabré siempre que tuve la opción de decidir..y así lo hice.

luz, 2010

6 DE ENERO

2009-12-27T20:14:00.000-08:00

Orión, (el Cazador), es una constelación prominente, quizás la mejor conocida del cielo. Sus estrellas brillantes y visibles desde ambos hemisferios hacen que esta constelación sea reconocida universalmente (visible durante el invierno en el hemisferio norte, verano en hemisferio sur).
En la Mitología egipcia la estrella de Orion estaba asociada al dios Osiris.

Durante muchos años creí firmemente en la visita puntual de los Reyes Magos el 6 de Enero.
Era todo un año, todo un largo año de esperar para los pedimentos de juguetes (juguetes ante todo) con la absoluta certeza de que llegarían.
Eran otros tiempos, o no, tal vez sólo era que eramos un poco más ingenuos, o inocentes, o ... todo ello aunado al hecho de que la precaria situación ecónomica en casa, ayudaba en mucho a mantener viva la "magia" de la celebración.
Efectivamente, con un gasto doméstico que se mantenía al día, sin mucho o nada para ahorrar o hacer compras superflúas o anticipadas, generalmente el dinero llegaba con prisas el 5 de Enero ya bastante tarde.
Mi madre se ocupaba en mantener a raya nuestra natural impaciencia y excitación por la fecha que ya estaba a unas horas. Nos reconvenía a cada momento que había que estar tranquilos, ser obedientes, cumplir con las tareas y sobre todo..portarnos bien -por lo menos ese día-, ya que los reyes nos miraban desde el cielo, y en el ínter, dormir a la hora de siempre, porque si acaso pasaban por nuestra casa y se daban cuenta que estabamos con el ojo abierto esperando.., pasarían de largo sin dejarnos los anhelados regalos.
.
Mi padre llegaba del trabajo, cansado como siempre, pero antes de sentarse a tomar la cotidiana merienda, nos llevaba al patio, y ahí, en el cielo despejado y oscuro del invierno nos volvía a señalar las tres estrellas brillantes y alineadas que año con año esperábamos ver..." ¿los ven..? ahi están como siempre..., los reyes que están mirando como se portan.., y que vayan a dormir para poder llegar..."
Y temblando de frío en la noche de invierno, nuestras caras rojas por el frío se llenaban de sonrisas y sentía como en el pecho, el corazón me latía con más fuerza.., si, ahí estaban..los Reyes Magos, como año tras año, puntuales a la cita de venir a compensarnos por todo un año de paciente espera...
.
Corríamos a nuestra cama, y mi madre al arroparnos nos volvía a recomendar que durmiéramos pronto.., " porque si los reyes pasan y estás despierto.., adiós juguetes..."
Y cerrabamos los ojos con fuerza, esperando que el sueño llegara y la noche pasara como un suspiro, rápidamente...
.
Yo no sabía entonces que en esas fechas, los comercios trabajaban toda la noche. Que en los mercados y puestos callejeros, la romería estaba a pleno, en el ir y venir, de todos los padres de familia que recorrían una y otra vez las mismas calles buscando el juguete solicitado, o, muchas veces, el que su bolsillo les permitía, tratando de que la ilusión no se terminara.
Yo no sabía que mis padres se levantaban a media noche y salían al frío de esa madrugada de 6 de Enero a unirse a todos esos Reyes Magos de carne y hueso que buscaban y rebuscaban no un juguete, algo más grande, la ilusión y la fé de unos corazones de niños que dormían en casas humildes soñando con un regalo mucho tiempo esperado.
Yo no sabía eso, por eso, cuando en la calle, en la escuela, en donde fuera.., por algún motivo alguien me decía con un tono de burla y suficiencia "los reyes magos no existen.., son los papás quienes compran los juguetes..", yo sacaba un poco mi pecho y erguía algo más la figura para decir con toda la fé y la convicción que me era posible que no.., que no era cierto.., que los Reyes Magos si existían y que, inclusive, se les podía ver en el cielo..., por la noche.., tres estrellas muy brillantes que sobresalían sobre las demás.., sólo en estas fechas, sólo cuando los reyes se acercan, para vigilar que nos portemos bien y cuidar que a nadie le falte su regalo.
.
Pasaron los años, un tiempo después supe que esas 3 estrellas son parte de una constelación: la constelación de orión, forman su cinturón. Y que, precisamente orión, es una de las constelaciones más conocidas y fáciles de ubicar en el firmamento.
También supe que, efectivamente, eran mis padres quienes año tras año, dejaban nuestros juguetes y regalos al pie de nuestra cama.
No obstante, en estas fechas, por las noches, yo sigo mirando el cielo y escucho la voz de mi padre: "¿los ves..?" y mi cara enrojece por la emoción, mi corazón late más aprisa..y aún creo que si, que están ahí mirando si me porto bien..y esperando para dejarme mi obsequio.., el 6 de Enero.

luz, 2009

DESOLACION

2009-12-27T20:00:00.000-08:00

Reflejos vacilantes,
imágenes quebradas
en el caleidoscopio de un espejo roto;
gotas espesas y oscuras
que dejan su rastro de sal
sobre una piel reseca y cuarteada
como horizonte de calina.

Y aquí yo,
aqui...
...yo
lo que sea que eso signifique...

**********

Desiertos páramos,
océano de sal
y un horizonte tembloroso de espejismo.

Espacio abierto,
vacío...
de sol de plomo y un viento de filo despiadado,
que no cesa.

¿Que viste aquí?
¿Qué rayo de esperanza te condujo
hasta mí?
Noche cerrada,
sin luna y sin estrellas.

Pero paciencia, amor, paciencia...
nadie lo sabe,
más, bajo el manto frío de la salina,
aún late un corazón
que tiene vida.

**********

Sigo aquí.

Estatua de sal petrificada,
suspendida en el tiempo,
y olvidada.

El viento estrella sus espadas
de filos acerados,
el cielo descarga su furia
inclemente en helados
torrentes de aguacero;

y sigo aqui
incólume y estoica
condenada...

**********

Bajo la misma luna
mis pasos siguen recorriendo
esta calle infinita del olvido.

La misma sombra breve,
encorvada en sí misma,
contrahecha.

Vapor azuloso que la envuelve,
aura macabra,
toque de luz iluminando apenas
el oscuro pasaje de la pena.

Alma olvidada,
negro y reseco corazón
sin pulso, sin vida, sin aliento...
y bajo la misma luna,
mis pasos siguen,
siguen resonando
en el oscuro y vacío corredor de la tristeza.

luz, 2009

EPITAFIO

2009-12-17T15:36:00.001-08:00

Hace tanto que dejamos de importarnos
que fuimos tomando nuestro rumbo por senderos
cada vez más alejados
nuestras voces que solían ser susurros amorosos y callados
por la distancia,
por el desgano,
se hicieron palabras estridentes.., tanto,
que lo mejor fue sellar nuestros labios
y dejar que el silencio siguiera cavando
el foso profundo que nos ha separado.

Increíble que un día, no hace mucho,
nos hubiera parecido inconcebible el
pasar un sólo día sin encontrarnos
sin hablarnos,
sin mirarnos...
hoy lo increíble es que pasen los días
uno tras otro,
las semanas
y nosotros sigamos aquí, como si nada
sin preguntar, sin extrañar, sin lamentar...

Me duele lo que fue nuestro amor
me duele tanto,
este pobre cádaver que se pudre a la intemperie
y nosotros aquí,
a su lado
le miramos sin hablar y nos decimos que
no hay tal.., que sigue estando,
todavía...

Y aún frente al despojo maloliente y descarnado
nos hablamos sin mirarnos y decimos: "aún te amo"
y esas miradas ausentes y escondidas
y esas palabras huecas y anodinas
son un golpe más para el caído,
y sal sobre la herida de mi alma compungida.

Habría que enterrarlo,
habría que tomar todo ese desdén,
toda la indiferencia,
toda el cansancio, el hastío y la pereza
conque lo torturamos (y acabamos matándolo)
..y ponerlo sobre él, como un sudario
y dejarlo ahí, enterrado, seguir nuestro camino
y olvidarlo.

luz, 2009
Si, seguir nuestro camino.., pero solos, sin aquella espina perenne en el corazón que se remueve cada vez que te miro.., o que me llamas..
Decir adiós, y que asi sea...

AL INTERIOR

2009-11-25T20:57:00.000-08:00

Metamorfosis

Era lago tranquilo y sosegado
reflejando en sus aguas
los hielos sempiternos de las cumbres nevadas,

Pero alguien llegó
y en su violento abrazo,
rompió la superficie en mil pedazos
y cuando se marchó,
en lugar del oscuro reflejo del agua helada y calma
dejó detrás de sí un páramo desierto
blanco y brillante al sol

un páramo de sal,

...sal de sus lágrimas.

***************

Ausente

Tú dices: temblor de luz
al borde de un cuenco de obsidiana;
y dices: espadas ambarinas
dejando caer sus filos
sobre velos sangrientos que
envuelven madrugadas.

Tu dices: transitar
de sombras desveladas,
silente procesión de
sueños rotos...
ángeles oscuros,
descarnados y ciegos,
sobre mares profundos e insondables
donde mueren los ecos
y nacen tempestades.

Y te quedas muy serio
y me preguntas
¿ahora ya sabes lo que pasa,
cuando me quedo mudo,
absorto,
perdido en tu mirada...?

***************

luz, 2009

TRISTEZA

2009-11-14T21:14:00.000-08:00

La lluvia no para..
una gota,
otra...,

De espalda a la ventana,
aún sigue ahí...
en el golpetear
monótono del vidrio:
plop.., plop.., plop....

Hace mucho que llueve.
Tanto que ahora,
que por fin el cielo
se cansó de escurrir
y el sol asoma,
estos ojos siguen empañados,
y en los oídos permanece,
perenne,
el eco pertinaz del aguacero.

*****************

Una hoja llegó hasta mi regazo
una entre mil,
entre la lluvia dorada que
alfombra de ocre y rojo las calles
del otoño.

El viento la arrancó de alguna rama
y en ese mismo azar -inevitable-
la dejó descansar entre mi falda.
Cuántos recuerdos,
cuantos días de caminos recorridos,
de risas,
de palabras susurradas al viento,
cuantos secretos,
en el amplio baúl del corazón
y cuantas lágrimas...
de amor, de desamor
de dicha inmensa,
de doliente escozor.

La hoja en mi mano
es, ajada y desecada
la historia de los dos.

************

Arranca viento mis recuerdos,
y que el Otoño se los lleve
entre su mar de hojas muertas.

Déjame desnuda de emociones,
que no quede nada...
barre sin piedad hasta el último
rastro de su voz,
de su acento..
Haz que olvide que un día
fui primavera,
sol de verano...
que mis manos florecieron
en caricias
y mi cuerpo se tornó
tierra fecunda,
solaz del segador...

Llevátelo todo,
que nada quede y espere sin temor
el hielo del invierno
el frío, la oscuridad...
Y así, quizá,
sin nada que perder
que recordar,
que atesorar,
pueda por fin, descansar y olvidar....

luz, 2009

LLUVIA.

2009-08-08T18:07:00.000-07:00

Sábado a la tarde.., llueve ahora, pero la tormenta ya pasó y sólo dejó una llovizna que parece seguirá el resto de la tarde y la noche..o parará en unos minutos. Nadie lo sabe.
.
A pesar de todo sigues viviendo en mí, lo nuestro fue como una tormenta que amenazó con barrer todo a su paso. La fuerza del viento, la lluvia azotando sin piedad el caserío fue como nuestro amor..., todo lo que tenía en mí, lo dejé ir a tu lado. Sin cortapisas, sin frenos..., como una tormenta desbocada. Como la naturaleza que no sabe de ataduras.
Y ahora, sólo queda una lluvia menuda, gris, monótona...tu recuerdo y la nostalgia.
.
Cuando la tormenta amaina uno revisa los destrozos.., el viento arrastra todo lo que no estaba asegurado, la fuerza del agua deshoja los árboles, acaba con las flores del jardín..deja la acera llena de fango y desperdicios.
Uno solo puede suspirar y aprestarse a la labor.., hay que retirar escombros, lavar, dejar todo como estaba antes...o, por lo menos.., tratar de que quede como antes.
.
Las cartas son como hojas y pétalos de flores deshojados por el viento.., las palabras ahí escritas ahora parecen tener la misma cualidad de una hoja marchita.., se leen como algo muy viejo, lastimado, perdido al fin y al cabo...,
Y uno llora por lo que se perdió, cuando levantamos los ajados pétalos de lo que fue una lozana y radiante flor, pensamos como fue que tanta belleza y esplendor se acabó en un momento.., volteamos a las ramas desnudas de los árboles y sentimos pesar porque recordamos las veces que esa sombra nos cobijó y nuestros ojos recuerdan las frondas que llenaban esas ramas ahora desnudas.
Asi, las palabras que fueron nuestro cobijo, nuestro regocijo, nuestras cómplices de tantas y tantas ocasiones, ahora, entre mis manos, esperan por su destino final..., vacías.., olvidadas..,
.
Aquí un vidrio roto.., allá un montón de ramas y hojas mezcladas con lodo y basura arrastrada de quién sabe donde.., la escoba tiene que ser eficaz..y metódica, sin mucho pensar.., sin lamentar..
.
No importa ahora si el corazón volvió a salir raspado.., si al final de nuestra historia de amor volvieron a romperse ilusiones, y, en la amargura del adiós salió a flote toda la basura del alma...,
No importa eso porque es la hora de limpiar, de remover escombros, de tratar..
tratar con toda nuestra fuerza de que las cosas vuelvan a ser como antes..
o cuando menos..
lo parezcan.
.

luz, 2009

POEMA

2009-08-03T20:44:00.000-07:00

Sin título.

¿Me escuchas?
Tal vez mi voz será como un susurro,
un murmullo confuso
entre el acompasado latir del corazón,
y el sonido de mar de tu refugio.

Y yo sé que me escuchas, sin embargo.
Que hasta ahí,
donde no debieran llegar mis amarguras,
escuchas y escuchaste,
cada día,
todos los días,
palabras de rencor, frases de angustia
y el pertinaz sonido de mi llanto.

¿Me escuchas?
Quiero pedir perdón.
Decirte que me duele,
que no fue por tu causa
que un día maldije al cielo
y que pedí la muerte
sin pensar que con ello,
sellaba igual tu suerte.

Decirte que lo siento...
el no haber sido fuerte,
el dejar que te fueras,
y que solo encontraras dolor, frío y soledad
en mi mísero vientre.

¿Me escuchas?
No temas, ya todo estará bien,
y ¿sabes? has sido muy valiente.
no temas,
ya vienen a por ti, mi pequeñito,
a hurgar en mis entrañas,
y arrancar tu cádaver
de esta tumba doliente
...que es mi carne.

****************

Cuando vendrás a mi
ojos de luz...
y tendrán mis auroras el reflejo dorado
de tu cielo.

En los mil caminos que tengo recorridos
en todas mis noches de soledad,
en cada uno de mis días de dolor
y de cansancio,
yo solo te he pedido una mirada...
una señal, la más pequeña...
una chispa de luz,
una pavesa...

Que me ayude a seguir,
que me diga que sí,
que estás ahí,
que todavía no llega mi condena.

luz, 2009

POEMA

2009-07-30T21:49:00.000-07:00

Hay pueblos...

Hay pueblos tristes.
Calles desoladas, polvorientas...
bordeadas de árboles que al soltar su
lluvia de hojas secas
parecieran llorar por aquellos
que hace tiempo se han ido...
por los que no han de llegar.

Hay pueblos tristes
cielos plomizos que tamizan
de melancolía los tibios rayos
del sol de marzo.
Jirones de nubes que ensombrecen
las tardes
y dejan en el aire un sabor a soledad
e invierno.

Hay pueblos tristes.
Aire seco y comprimido que se come
los murmullos,
que desvanece los acentos,
que atesora en los rincones las voces,
las risas, incluso los sollozos.
Y sin pensar..., sin desear...,
te los puedes encontrar en cada esquina,
en cualquier rincón.
Ecos que te susurran al oído
y te recuerdan que vives ahí,
en un pueblo triste...

En el poblado de tus ayeres
en la ciudad de tus amaneceres olvidados,
de tus ocasos perdidos.
En donde murieron antes de nacer
tus ilusiones, tus sueños..
Hay pueblos tristes
pueblos sin nombre,
...los hay.

luz, 2009

ANIMALES DE COSTUMBRES.

2009-07-27T20:58:00.000-07:00

"El hombre es el único animal que tropieza dos veces con la misma piedra"
dicho popular.

Bueno, pues no sólo dos veces.., tres, cuatro.., todas las que hagan falta e inclusive hay quienes no dejamos de tropezar hasta que, en un tropezón de esos ya no haya manera de levantarse.
Díganlo si no, por ejemplo, aquellos que están encadenados a una adicción -cualesquiera que sea- y que no hallan la manera de liberarse. Una y otra vez se ven enfrentados a su debilidad y cuando menos lo piensan, lo quieren o lo esperan se encuentran conque ya están de nuevo, y hasta el cuello, dentro del laberinto del que apenas habían vislumbrado la salida.
Alguien dirá que no es más que falta de "voluntad", baja autoestima, factores multicausales que involucren lo mismo situaciones propias y ajenas del individuo.

Palabras...

¿Quién puede penetrar en los pasillos (sombríos las más de las veces) del alma humana? ¿quién podría decir que conoce el mecanismo que detona emociones, sentimientos, patrones de conducta de cada cual.., y que, conociéndolo asi puede entenderlo, o modificarlo?
Lo más importante, ¿quién tiene en su mano el canon o la regla que determine lo "bueno" y lo "malo" en forma absoluta e incuestionable, y por ende pueda dictaminar que cosa si, y cual no, procede para juzgar una conducta?
Debe haberlos sin duda. Investigadores del pensamiento, filósofos, psicoanalistas, profesionales de salud, científicos..., una legión de cerebros preclaros intentando develar el camino y método para entender el porque somos nuestros más fieros predadores y muchas veces no necesitamos más que nuestro propio concurso para aniquilarnos.
Los hay, pero hasta la fecha no creo que lo hayan conseguido (si descartamos el muy aséptico mecanismo de la lobotomía, en donde se reduce al individuo a un feliz estado de catatonia que lo acerca más a un rábano caminante que a otra cosa..) y tampoco creo que lleguen a entenderlo del todo.
Hay en el ¿insensato? afán de la autodestrucción, quizá también un cierto grado de orgullo y soberbia poco apreciado que nos hace creer (o estar seguros) que la siguiente vez que enfilemos derecho al precipicio, en esa ocasión, y sólo en esa, remontaremos los aires con nuestras poderosas alas (por más que sean de cera y se derritan al sol) y no acabaremos de nuevo, precipitados sobre la dura realidad en forma de un frentazo contra el suelo.
Esperanza debía de ser otro nombre para nombrar la terquedad, tal vez.

luz, 2009

POEMA

2009-07-26T21:58:00.000-07:00

Despedida

¿Me esperarás?
¿Tendrás la paciencia de aguardar
a que regresen los cielos claros,
las aguas quietas,
y volvamos a ser
lo que fuimos
tú y yo..,
un beso.., una promesa?

Mira nuestras sonrisas,
(temblorosas y huecas)
nuestros ojos brillantes
(conteniendo una lágrima,
un torrente,
represando la pena)
nuestras manos,
(pálidas y resecas
resintiendo el olvido que
se encuentra a la puerta)

Y me dices que si:
que esperarás por siempre
que un amor como el nuestro
no hay modo de que muera;
que pase lo que pase
siempre estarás ahí,
esperando por mí,
con la misma ternura,
con igual ansiedad,
con tu alma entera.

Y mientras doy la vuelta,
y me alejo despacio
llevándome en el alma
las cenizas que quedan
de tus besos,
los míos...
Sosteniendo con fuerza
los abrazos,
y apretando en mi pecho
restos del corazón,
pedazos de cariño...

Sé que no volveré,
sé que tú no estarás...

Mientras me alejo,
mis lágrimas son flores,
pétalos de nostalgia,
lluvia menuda y frágil
que cubre los senderos,
y borra toda huella,
de lo que un día vivimos.
Un último homenaje
a lo que tú y yo fuimos.

********************

Conmigo

Pasarán muchos días
muchas auroras,
muchas noches de sombras,
veré salir el sol
...ponerse
sin que haya para mí más diferencia

Pasarán muchos días,
todos,
veré pasar mi vida,
mi cuerpo enjuto se encorvará en sí mismo,
mi piel se agrietará...
Miraré con espanto -o quizá no, ¿quién lo sabe?
el momento de partir de esta tierra,
de este cielo,
de este instante que una vez compartimos
Todo eso pasará
¿y tu recuerdo?
desde ahora adivino
que pase lo que pase.., seguirá aquí conmigo.

luz, 2009

OBITUARIO.

2009-07-23T20:27:00.000-07:00

Obituario.

Obituario.-(De óbito).(*)
1. m. Libro parroquial en que se anotan las partidas de defunción y de entierro.
2. m. Registro de las fundaciones de aniversario de óbitos.
3. m. necrología.
4. m. Sección necrológica de un periódico.

Solía revisar los obituarios del diario...

Generalmente patrocinados por una casa funeraria de postín, en donde además se ofrecían paquetes y servicios como si de unas placenteras vacaciones en un moderno centro recreativo se tratara.
Pero me gustaba leer los nombres y las edades de las personas que se aprestaban a gozar de los atractivos paquetes, envueltos en sus brillantes galas de satín y convenientemente empacados en sus estuches de maderas y metales.
Ahí podía leerse: "Sra. fulanita de tal, 68 años, será inhumada en fecha tal...", "sr. perengano, 54 años, sus restos serán cremados en tal lugar y fecha tal..", joven, niño, sr., sra.
Los que le llamaban la atención eran aquellos que rezaban: "srita. hermenegilda truécano, 72 años..será inhumada, etc..." Sonreía, empezaba a imaginar como sería la "señorita" de 72 años.., ¿una monja acaso?, ¿una solterona que por fin había dejado de ser una parienta incómoda? En todo caso, lo que mejor me parecía era imaginar a una mujer que, habiendo vivido todo lo que había podido, incluyendo el sano goce de su cuerpo, murió al fin sin casarse (por lo menos no oficialmente) y asi había venido a ser "señorita" en su aviso mortuorio.
Supongo que algo parecido debía funcionar para los hombres, sólo que a estos.., por más que estuvieran en el mismo caso, jamás leí que los "anunciaran" como "señoritos" de edad avanzada.

Después venían las esquelas. Aquellos anuncios a cuarto de página los más pomposos, y en un recuadro modesto los menos. Ahí podía leer las alabanzas al difunto y, como decía una canción popular "cuando vivía el infeliz, ya que se muera..y hoy que ya está en el veliz, que bueno era.."
Si, esa era la pura verdad en donde hubiera: la muerte tenía la peculiaridad de volver en santo al peor ser humano. No importaba mucho su vida de disipación o villanía, estando "del otro lado" alcanzaba cierto aire de pureza inmaculada que
nadie tenía la osadía de turbar con un mal recuerdo o un comentario inoportuno.
Asi, las esquelas hablaban de: "amantísimo esposo", "padre ejemplar", "madre abnegada", "abuela queridísima", "ser humano entrañable.." y también no se olvidaban de señalar que madres, padres, tíos, nietos, bisnietos y hasta el perico, no los olvidarían y su recuerdo sería perenne en los corazones que quedaban ahora huérfanos del susodicho difunto.

Y entonces empezaba a elaborar sus historias: el amantísimo esposo.., ¿como moriría?
las edades me daban una cierta pista de donde partir, cuando eran avanzadas podía pensar que enfermedades habían ganado al fin la batalla al deterioro natural del organismo.
Si eran de mediana edad, ya podía imaginar truculentas historias de accidentes, imponderables, eventos desafortunados que acabaron con la vida en plenitud que asi se despedía del cruel mundo.
Con los niños no había mucho que hacer, de todos modos.., ¿que historia podía contar un recién nacido..? un infante que apenas levantaba su cuerpecillo frágil sobre el piso y que entonces había tenido la buena o mala fortuna de abandonar su puesto.
Y además, aún conservaba un pequeño punto de respeto por las criaturas, y quizá debido a ello me contenía de envolverlos en argumentos de tragicomedia y dolor.
Si, por lo menos eso me quedaba, una pizca de consideración para aquellos cuerpecitos a medio desarrollar que aún en esa circunstancia habían tenido el buen tino (o la mala fortuna, según se mire) de abandonar este plano infame.
Por lo demás, tenía de sobra para elucubrar e inventar historias sin necesidad de esgrimir mis espadas de ironía y mordacidad contra los infantes.

Por fin un día encontré el nombre que (sin admitirlo) había estado buscando todo ese tiempo.
Y tuve entonces la oportunidad de oro para dejar salir toda mi imaginación morbosa y desbordada sobre lo único que quedaba de aquel singular personaje.
Lo único que quedaba.
Un nombre a medias perdido en una lista de difuntos.
Ni siquiera el consabido adjetivo: "sra., srita."
Y entonces, después de tantas historias imaginadas, después de tantas carcajadas a medias reprimidas o punzantes comentarios que corroían más que el ácido..., me quedé sin palabras.
Todas las frases ingeniosas se quedaron hechas nudo en mi garganta. En su lugar, una sola lágrima, una sola, resbaló lentamente por mi cara mientras con mi dedo repasaba una y otra vez las letras de mi nombre en el obituario.

luz, 2009

(*)Real Academia Española © Todos los derechos reservados

SUEÑOS

2009-07-22T21:43:00.000-07:00

Leí por ahi una frase que decía algo asi..." Vivimos de realidades, pero de sueños sobrevivimos.." no es textual, ni recuerdo ahora quién es el autor, pero supongo que soy de esa legión que se siente identificada puesto que pertenecemos a esa especie que mantiene una buena parte de su existencia cimentada en el un personal "sueño" de perfección, felicidad o plenitud.
Soñamos para sobrevivir, o sobrellevar realidades que a veces pegan tan fuerte en nuestro ánimo, que si no nos diéramos el escape de soñar e imaginar un escenario más feliz y venturoso, tal vez no seríamos capaces de enfrentar cada nuevo día.
Soñamos en el día que muchos de esos sueños puedan llegar a concretarse, dejen de ser solo imaginaciones y proyectos de nuestra mente y podamos ver ese deseo de nuestra alma ante nuestros ojos y manos.
Pero también soñamos con cosas y situaciones que sabemos irrealizables, que tenemos la conciencia que nunca se harán realidad y, algunas veces, esos sueños son los más caros a nuestro corazón puesto que nos regresan a un punto en que reconocemos nuestra limitación y valoramos quizá un poco más, lo que si podemos alcanzar, o lo que ya tenemos ante nosotros.

Un día tal vez, soñemos que soñamos.., que todo lo que ahora parece irrealizable y fantasioso, es lo "real" lo "tangible" y sólo lo vemos lejano e imposible por la sencilla razón de que estamos...soñando.

Un sueño.

Un día soñé
Que la mano de un ángel me tocaba,
Una voz celestial, una suave caricia,
Un caudal de ternura para mi alma.

Un día soñé
Que mi oscura existencia iluminaba,
Una luz tan intensa, una flama tan cálida,
Una lluvia dorada de esperanza.

Un día soñé
Que el amor y la dicha me esperaban,
Un ángel, una luz, un toque, una mirada,
Un día soñé,
Que a mi lado, por fin, tú te encontrabas.

*****************************

Y si…

Y si fuera mentira que no nos conocemos;
y si por un error,
he vivido soportando tu ausencia.
Y si hubiera cerrado mis ojos a la luz,
deslumbrada por su fuerza,
encandilada en su resplandor.
Y no te hubiera visto,
no hubiera notado que estás,
que siempre has estado aquí,
Justo a mi lado

Y si fuera mentira todo lo que he penado;
y si por un momento,
descuidada,
distraída,
he pasado una y mil veces por tu lado.
Sin voltear,
sin acabar de entender que eres tú,
que siempre has sido tú,
toda mi vida,
todo este tiempo que se nos ha escapado.

Y si esto fuera asi;
una mentira,
un delirio febril del que estoy despertando
Y si esto fuera cierto,
me pregunto,
¿también tú, seguirías a mi lado?

luz, 2009

POEMAS

2009-07-19T20:50:00.000-07:00

Ofertorio.

Toma mis lágrimas, no tengo más que darte.
Toma la sal de mi cuerpo:
desnudo, desmayado, casi muerto.

Toma mis manos, vacías y descarnadas.
Toma la ausencia de mi alma,
los ecos tristes, de mi risa olvidada.

Toma mi corazón,
ese cáliz vacío que apuraste hasta el fondo
y apartaste después, argumentando hastío.

Toma mi amor, si todavía queda algo...,
el último aliento que perdura.
Toma todo eso y llévalo a tu lado.
El último presente que te obsequio,
Que sea tu recompensa
Que ese amargo recuerdo vaya siempre contigo.
Que no haya para ti, el perdón del olvido.

*********************************************

No lloro por tí.

No lloro por tí
que al fin y al cabo
otros vendrán a mí.
Otros rostros,
otros cuerpos,
otras voces distintas
me hablarán como tú.

Y volveré a escuchar
tiernas voces de amor;
mi piel despertará
y vibrará con otro
compartiendo también
las horas de pasión,
cómplices del deseo:
uno solo en la entrega.

No, no lloro por tí
que al fin y al cabo
de lo que te llevaste
tengo yo hasta los bordes mi corazón colmado
Sigo abriendo mis brazos,
desplegando mis alas
y tengo aún el coraje de lanzarme
sin miedo a probar otros labios.

No lloro por tí
que sin dudarlo
otro llegará al fin.
Y cuando abra la puerta
nuevamente confiando,
nuevamente dispuesta,
encenderá con besos las cenizas que hoy dejas.
No, ¿lo ves?
no lloro por tí
y si lo piensas
eres tú,
...tú, el que debiera deshacerse de pena.

luz, 2009

DE POESIAS Y POETAS...

2009-07-19T20:01:00.000-07:00

De nuevo otra aportación de la sala Poesías&Poetas..., me dijeron hoy, que todos los que ahí escriben son buenos.., por el sólo hecho de escribir. Bueno, por supuesto que estoy de acuerdo en que el compartir una parte de tu interior requiere, desde luego, de una buena dosis de valentía y determinación. Pero yo, que no soy tan generosa como Ethan, (de hecho no soy NADA generosa) paso por un filtro -muy rudimentario y subjetivo, claro- lo que ahí leo..y lo que pasa por el filtro es lo que aquí me traigo, como un sigiloso trofeo para admirarlo a mis anchas y también compartirlo con quién tenga la amabilidad de visitarme.
En fin, que aquí está mi personal selección de este día.

La tarde es nublada, la lluvia próxima se respira
Me faltas.
Sería delicioso aspirar la lluvia,
mirarla atado a tu cintura de manos y labios,
mojado de tu cabello, veridico en tu piel.
No estas y yo hago
el ejercicio diario de pensarte,
de traerte en la boca saboreando tu nombre,
de rozarte la piel con la insistencia de mi memoria.

Estoy nublado de ti,
eclipsado de tu imagen,
ansioso por atraparte la voz en mi espalda
y tus párpados cerrados en mi vientre.
de hacerte tormentas en los muslos
y luego recorrer
tus playas descalzando mis temores.

Te quiero. Me gusta decirte: te quiero,
es como desgajar una mandarina,
disfrutar su aroma,
preparar los sentidos para aquilatarla.
Decirte te quiero es preámbulo
de mi fe en ti, de mis ganas de ti,
de mi espera por ti.
Es hacerme tuyo y no darte mas espacio que mis brazos.

Te deseo. Tengo este maleficio en las venas
de desearte a toda hora, de fraguar minutos encendido de ti
Llevo esta voluntad que te sirve,
que aguarda tus ordenes, tu grito, tu susurro
Te extraño. Te haces ausencia
y me siento con el corazón en taquicardia,
algo roto.
Comienza ese rotor de añoranzas,
esa soledad abrasiva,
Me bañas de melancolía
y me convierto en un cuentasegundos,
en un visor de tus amaneceres.

Estoy con la tarde nublada,
buscándote en este día de penumbra.
Esperándote.
Con un cirrus de besos listos
para hacerse aguacero en tu carne.

Manuel.

DE POESIAS Y POETAS...

2009-07-14T21:08:00.000-07:00

Esta poesía, también es de la sala poesías y poetas(*) , la expuso ahí una persona que, al igual que la mayoría, vamos con nuestro nick como única carta de presentación. Pero la buena noticia es que para escribir con sentimiento no necesitamos cédulas de identificación, ni visas, ni pasaportes, ni salvoconductos...sólo la generosidad de compartir el tiempo y los sentimientos...
Le agradezco a otro de los participantes de esa sala el que, habiéndola guardado, la comparta conmigo.

Hablemos de puñales o de aguijones,

hablemos -amor mío- del amor, del desamor

si acaso te sientes pesimista, hablemos

de un bosque de lámparas caducas

que extiendan sus halos hacia el invierno

para arruinarlo todo, para verter…

-¿Qué podría verter en un invierno, amor mío,

un bosque de lámparas caducas sino sombras!

Hablemos, si acaso no te importa, de esas sombras

o de andenes,

sí, hablemos, amor mío,

de andenes

y de lluvia,

de silbatos que tañen

sus crujidos en los tendones

y me asfixian

o si quieres

podríamos hablar de mis insomnios,

de estos ásperos insomnios

que son tuyos,

que haces tuyos, los insomnios

lugares en las noches alertas de mis iris

en que te fundes feroz a mis costados y me dueles

como un puñal rayendo mi memoria

insidioso,

como un enjambre de aguijones de cicuta

latiéndome su alivio en la garganta

o hablemos

-amor mío-

hablemos,

solamente

hablemos…

Creutzfer_Jacob

luz, 2009

(*) La sala poesías >< poetas se encuentra en el servidor zcn-chat, la dirección es
http://www.zeus-chat.com

POEMA

2009-07-09T21:37:00.000-07:00

Abuela, higuera.

La higuera sigue igual.
La piedra redonda y desgastada;
festones de verdín en el húmedo borde la fuente.
Alfombra de hojas secas acompaña,
con su sordo crujir,
los pasos que recorren, lentamente,
el patio descuidado de nuestra vieja casa.

Al pasar se agita un trozo de cuerda podrida,
polvorienta,
que aún pende de una rama negra y gruesa...
al momento,
los ecos de risas infantiles salen de los rincones,
de la fronda marchita y macilenta,
y llega hasta el olfato el almíbar aroma
de la negra fruta robada de las crestas.

Todo sigue igual y ya no hay nada.
Dulce niñez de juegos infantiles
en un patio que fue reino encantado,
poblado de sueños y proezas,
cuando en su señorial trono de piedra,
con la serena majestad de su cana cabeza,
las manos arrugadas descansando en la falda,
nos miraba la abuela.

Suave regazo,
cuna primera y refugio seguro
cuando llegaron también las lágrimas primeras
y con ellas, al punto las primeras tristezas.
Su viejo delantal,
las gastadas sandalias,
las manos duras y callosas,
que con tantan ternura lavaron aquellas
caras niñas manchadas por la tierra.

Todo sigue igual y ya no hay nada,
¿o tal vez si?
cuando cerré la puerta de la casona vieja,
cuando le di la espalda a aquella fuente seca,
al árbol casi muerto,
a mi infancia acabada...
a los sueños perdidos
de héroes en monturas de cuerdas..
No todo se acabó,
en el fondo de mi alma, se quedaron por siempre
la abuela, mi abuela...
y el árbol de la higuera.

luz, 2009

POEMA

2009-07-09T21:26:00.000-07:00

Corazón mío.

Piedra oscura y deslavada,
mil ríos de llanto han dejado en tí
surcos profundos de olvidos y nostalgias.

Piedra redonda y áspera,
el paso de mil huellas sobre tí
te han dejado marcada de afanes y esperanzas.

Piedra menuda,
centenaria,
al borde del hogar te has forjado en ardiente crisol
bañado con las blancas cenizas de difuntos,
-ayeres que murieron en el mismo fuego que te abrasa.

Piedra ruda,
de aristas afiladas.
Piedra pequeña,
relegada;
te tengo entre mis manos
contra mi pecho herido y no puedes,
...no puedes,
no eres el dique que contenga mis lágrimas.

**********

Poeta.

Las palabras, no son solo palabras en tu mano,
en la voz que repite con profundos acentos,
no el conjunto de letras...,
algo más:
el sonido del viento,
el murmullo del agua que cae entre peñascos,
el calor de una flama que a medias ilumina
unos ojos lejanos,
perdidos en
paisajes,
en lugares,
en momentos que
son recuerdos dulces ..., o quizás tan amargos
que no hay manera tampoco de olvidarlos.

La risa de unos niños,
el canto de los pájaros,
los ecos de palabras de amor y suspiros,
y llantos...

Y el silencio...
el silencio que de tan elocuente es también
un relato,
una declaración,
un discurso,
tan lleno de nostalgias, de rabia,
de impotencia,
tal vez hasta vergüenza,
que se empaña el espacio con el resabio
salobre de unos ojos llorando.

No son solo palabras tus palabras,
cualquiera entendería, la simple lógica
de unir un par de letras,
formar dos o tres frases,
borronear unas hojas con un montón
de fechas, de lugares comunes,
fútiles nimiedades...

Esa es la diferencia,
tocar el corazón,
trastocar el monótono paso de este mundo,
conmover otras almas,
con una sola frase, tan sencilla y tan cierta,
que descubre una luz,
la dulce redenciòn de una sonrisa,
o una furtiva lágrima que deslava las penas.

Eso es lo que tú haces.., por eso, eres poeta.

luz, 2009

SER O PARECER, HE AHÍ EL DILEMA...

2009-07-01T20:35:00.000-07:00

"Quiero que algo de mí perdure después de mi muerte"
Anne Frank*

Recientemente he leído una polémica local entre escritores y críticos de literatura acerca de algo que llaman "intertextualidad" de la obra literaria.
Se refiere esto, (por lo que he podido entender) a la libertad que se toma un autor de hacer referencia a un texto ajeno, sin citar la fuente o entrecomillar para hacer notar que se está partiendo de un escrito anterior.
El autor aduce que no copia textual, sino que toma la referencia y de ahí elabora su propia obra y que por ello no necesita ni poner comillas, ni notas de pie de página, ni citas. En el ínter, le pega un ladrillazo a quienes -como yo- no somos lo suficientemente "cultos" como para saber que se está apoyando en tal o cual escritor.
Aduce que si los lectores no tienen la referencia, no es su problema.
El crítico desliza (sin escribirla con todas sus letras) la palabra "plagio" y de ahí deriva la polémica en donde uno y otro (con sus respectivas huestes de simpatizantes) acaban dandóse con todo combinando los conceptos más "literarios" con los adjetivos más ofensivos (sin perder las cultas formas, se entiende)
Al final del día la polémica acabó donde empezó, es decir, en nada y al parecer eso fue el fin del doméstico problema.

Todo este extenso y aburrido preámbulo me lleva a reflexionar en algo que ya había medio escrito en una ocasión: a saber, la conciencia personal de que no debe haber mucho por descubrir en un mundo que lleva ya tanto tiempo existiendo antes que llegásemos a turistear en él nosotros mismos.
En el libro Eclesiástes de la biblia, se lee: "no hay nada nuevo bajo el sol" y si eso era hace más de dos mil años.., ¿qué podríamos esperar ahora?
¿A donde voy con esto?, bueno, básicamente a que me parece un ejercicio bastante ocioso el desgarrarse las vestiduras queriendo demostrar al mundo que se acaba de descubrir el hilo negro.
En este caso, en el de un escritor, el pensar que está sentando precedentes cuando la verdad de las cosas es que, muy seguramente, muchas otras personas, en diferentes lugares y momentos, han llegado, o están llegando a las mismas conclusiones que ellos mismos.

En esto, me parece, habría que diferenciar dos líneas de pensamiento principales: la que se refiere a la motivación ( o vocación, impulso o como quiera llamársele) del artista, la necesidad de expresar la voz de su alma en cualesquier forma que su talento le permita, ya sea escritura, pintura, música, etc., Yo creo, y esto desde luego es una personalísima opinión, que en este rubro, no habría aquel deseo personal de lograr un reconocimiento general (por lo menos no, como fin último) por la creación artística, ni tampoco el elevarse como individuo sobre su creación que -pienso yo- resulta superior.
El otro orden de ideas es el que deriva de lo anterior y que vendría a ser una especie de antítesis, sería el de querer precisamente el reconocimiento, el trascender como individuo a traves de la obra y que esta sea no el fin, sino sólo el medio para lograrlo.
Ahí si habría entonces la lucha por lograr el reconocimiento, ganar el "derecho de autor" y defenderlo a ultranza, tomar en todo momento el reflector y no abandonarlo cuidando siempre de recordar que lo importante es El Autor y la obra es un mero vehículo.

Me parecería este segundo pensamiento el más vacío y fútil. Generalmente, los grandes artistas han trascendido por su obra. Muchos de ellos incluso después de que físicamente se han ido, siguen recibiendo el homenaje de aquellos que constantemente les reviven en cada generación que les descubre.
Pero tampoco son inventores del agua tibia, conforme uno se asoma a las páginas atrás de la historia, se encuentran los cimientos, las bases de aquello que a primera vista parece novedoso y recién descubierto. ¿En que se basa entonces su importancia?
Supongo que los que verdaderamente trascienden son aquellos creadores que se rigen por el primer punto que expongo: la simple necesidad de expresar. Sin más pretensión que "hacer" lo que sienten y lo que saben. No necesitan recurrir a la "intertextualidad" ni apoyarse en tal o cual.., pueden o no tener los conocimientos, pero rara vez se lo cuestionan.., por el contrario, aquellos que conocen de los cánones muchas veces son los más entusiastas infractores de estos mismos, y, el resultado suele ser, si no "novedoso" si por lo menos refrescante, (en algunos casos genial) y ahí encuentran la inmortalidad.

Y del otro lado están los que quieren trascender por sí mismos, y desgraciadamente son legión, por ello tanto best-seller, tanta "arte" "conceptual" y "modernista", tanta basura auditiva con envoltura "light"
Pero al final del día, hay que reconocer, en este mundo moderno, en esta sociedad consumista del "úsese y tírese", donde el parecer es más importante que el ser, tenemos exactamente la cultura que nos merecemos.
Bienvenidos pues los nuevos "genios" de la cultura.

luz, 2009

*Annelies Marie "Anne" Frank, conocida en castellano como Ana Frank (Fráncfort del Meno, Hesse, Alemania, 12 de junio de 1929 - campo de concentración de Bergen-Belsen, Baja Sajonia, Alemania, 12 de marzo de 1945) fue una niña judía alemana, que dejó constancia en su diario de sus experiencias en un escondrijo o desván construido en un edificio de oficinas, mientras se ocultaba con su familia de los nazis en Ámsterdam (Países Bajos) durante la Segunda Guerra Mundial. Su familia fue capturada y llevada a distintos campos de concentración alemanes, donde morirían todos salvo su padre, Otto. Anne fue enviada al campo de concentración nazi de Auschwitz el 2 de septiembre de 1944 y, más tarde, al campo de concentración de Bergen-Belsen. Murió allí de fiebre tifoidea el 12 de marzo de 1945, pocos días antes de que éste fuera liberado.

Años después, su padre publicó su famoso diario, conocido en español como el Diario de Ana Frank

POEMA

2009-06-29T21:29:00.000-07:00

Silencio.

Silencio.
......,
en voz baja,
susurra si hay algo que tengas que decir
...pero calla mejor.

La tarde muere.
Hay sangre -púrpura y diamantes-
en el rojo de este sol vencido,
agonizante;
ahora el crepúsculo:
fantasmal resplandor de un fuego fatuo;
sombras que avanzan
devorando de a poco,
como fieras hambrientas,
inexorables,
lentas.
Tu figura,
la mía,
y el espacio,
esta sima profunda de nuestro desencanto.

Silencio.
...¿ahora lo sientes?
Ahora que no somos más que sombras,
que perdimos textura, consistencia.
Que no tenemos ya ni el eco de un suspiro,
ni rastro de calor en nuestras manos,
ni el brillo de unos ojos...
Ahora que no somos ni luz ni oscuridad,
que estamos en el filo de no saber siquiera
si en verdad aquí estamos,
si todavía existimos.
Silencio.

....,
en voz baja...
susurra si hay algo que decir
pero calla mejor...
la tarde muere...
como tú.., como yo..,
lo que fuí.., lo que eres.

luz, 2009

POEMA

2009-06-28T21:25:00.000-07:00

La palabra perdida

La palabra perdida se ha vuelto una obsesión.

Dan vueltas en mi mente los fantasmas
de tantas y tantas noches iguales:
oscuridad y tristeza
soledad y nostalgias redivivas;
y entre todo ello, la palabra escogida se agazapa,
se esconde,
se vuelve una sombra más
entre las mil oscuras siluetas que pueblan
mis recuerdos.

Pero yo sé que esta ahí.
Es La Palabra,
la única,
piedra filosofal,
conjuro místico;
la exacta composición que puede resolver
cualquier cuestionamiento,
cualesquier inquietud,
cualquier misterio.

Pero se me ha perdido,
y yo no duermo,
no como,
no vivo,
porque la vislumbré un día
la tuve cerca y al alcance de mis dedos ávidos,
torpes para escribir,
de mis ojos hambrientos de recuperar la luz,
de mis oídos sordos.

Al alcance de mi esperanza moribunda,
de mi fé perdida..
..perdida.

La palabra perdida se ha vuelto una obsesión,
y la sigo buscando en mis días y noches que se confunden,
porque se han vuelto una sola cosa y la misma:
un laberinto,
ir y regresar,
avanzar y volver constantemente
de nuevo al mismo sitio;
cuestionar y hurgar en cada murmullo,
en cualquier sonido,
en los rostros que ya perdieron sus contornos
y para mí son sólo bocas,
labios que miro con mal disimulada ansiedad
por si acaso llegaran a pronunciarla.

La palabra.

Mi palabra,
mi personal palabra que era el ancla
entre mi precaria cordura y las huestes
de sombras delirantes de mi imaginación enferma.

La palabra se ha perdido,
y yo
perdida estoy también
sin ella.

luz, 2009

DE POESIAS Y POETAS...

2009-06-27T21:06:00.000-07:00

Esto fue escrito hoy en la sala Poesías y Poetas, bien vale la pena recordarlo.

Quizás, desde tu mar,
junto a mi orilla
...llegue
un tibio rayo de luz
alumbrando mis ayeres.

Quizás...
desde tu mar
...me llegue.

Ethan.

luz, 2009

GRACIAS...

2009-06-22T20:11:00.000-07:00

Son pocos los que se han aventurado a dejar unas letras en alguna de las entradas de este blog.., pocos pero me siento agradecida, porque con sus palabras me dejan saber que se tomaron el tiempo para leer algunas de mis alucinadas divagaciones y aún más.., no lo han considerado tiempo perdido.
A todos les he agradecido de una manera algo más directa (digamos, en un mail personal) el que me hayan favorecido con su tiempo, su atención y sus comentarios.., porque he de añadir que son personas por las que siento amor, admiración y respeto (tal vez no todo en el mismo paquete..je, pero si alguno de esos sentimientos), para los que no tengo la oportunidad de hacerlo de manera personal, lo hago desde aquí para decir GRACIAS, me alegra el día leer sus comentarios.., y más que nada el saber que han estado por aquí y algo les agradó.
En esta ocasión, gracias Ethan por tus palabras, las cuales valoro y aprecio mucho más puesto que reconozco y admiro tu talento.
GRACIAS pues a todos...

luz, 2009

HISTORIA DE UN MINUTO...

2009-06-09T20:13:00.000-07:00

Hay historias que abarcan toda una vida.., una vida de vivencias, de remembranzas, de recuerdos comunes. Son historias que parecen películas a las que llegamos tarde.., ya llevan avanzada buena parte de su desarrollo, pero nos toma poco tiempo tomar el hilo y de ahi en adelante nos atrapan y nos vuelven parte de la trama.., o pasan a ser parte de la nuestra personal historia.
De ahí en más es imposible apartarlas de nuestro pensamiento.., de nuestra conciencia y nuestro corazón: pasan a ser entonces nuestra propia historia.

¿Cuánto puede durar este encuentro? ¿esta coincidencia de caminos?
A veces toda la vida.., a veces un segundo...

Yo conocí a quién quizá sea el amor de mi vida.., Una serie de coincidencias.., una historia de desencuentros y la voluntad de uno por intentar caminar juntos por el mismo sendero.
Se puede decir que la nuestra fue una historia de un minuto.., un minuto para mirar sus ojos y no olvidarlos nunca; un minuto para decir "te quiero" como un mero formulismo ya que todo entre nosotros evidenciaba el sentimiento; un minuto para coincidir tantas veces en las mismas frases.., los mismos pensamientos..; un minuto para reír por cualquier tontería y para reflexionar por las mismas inquietudes y esperanzas; un minuto para confesar nuestras flaquezas, para desnudar nuestras almas, para secar nuestras lágrimas y aceptar nuestros errores...
Un minuto, que fue lo que duró nuestra historia, un minuto de comprensión y felicidad sin complicaciones..., simple..., porque sí...,

Cuando el minuto se acabó.., empezó el aburrimiento, el fastidio, el cansancio...
junto con esto llegaron las quejas, los resentimientos, las revanchas y las palabras secas, duras, hirientes...
No basta el amor cuando el tiempo de la historia se acaba.., no basta.
No basta saber que ya nada será igual a partir de haberse conocido.., que la ausencia será desde entonces un dolor callado y sordo que acompañará al recuerdo de aquel minuto de dicha.
No basta entender que todo lo que comienza termina y que es mejor retirarse con una sonrisa y una palabra amable que recuerde el amor que todavía.., pase lo que pase.., seguirá ahí por siempre.
No, no basta.., y sin embargo es asi, nuestro minuto de tiempo se acabó.., que importa si duró un año.., dos.., toda la vida...

Un minuto, aún menos..el tiempo que nos llevó decir: "te amo.., pase lo que pase.., bye.."

luz, Junio, 2009

HAY DIAS...

2009-06-03T21:38:00.001-07:00

Si valdrá la pena...
si todo lo que afanamos, vivimos, sobrellevamos valdrá la pena..tendrá algún sentido al final del día.
No hay seguridad.., hoy es y mañana ni siquiera el recuerdo tal vez, entonces.., ¿que objeto tiene? ¿en que puede ayudar o no el que nademos con todas nuestras fuerzas aún contra la corriente?
Esperanza.., ese fatal concepto que parece inherente a la mayoría de los mortales.., esperanza..
el esperar que haya recompensa, que después de todo lo sufrido, lo vivido, lo perdido y encontrado en el camino, se encuentre la tierra prometida, el destino feliz, el techo seguro que ampare nuestros huesos cansados, nuestras almas maltrechas, nuestros sueños realizados.
Esperanza.., ¿cómo se hará para arrancarla de nuestra alma?
...
luz, 2009

POEMAS...

2009-05-21T21:45:00.001-07:00

Mucho tiempo.., demasiado tal vez porque en algunas ocasiones el tiempo se desliza como el agua de un río..plácida, tranquila, pareciera que nada se mueve, nada cambia, y no obstante fluye y fluye todo el tiempo, arrastrando en su corriente areniscas, hojas secas, y desgastando inclusive las duras rocas que amurallan su cauce.
Asi el tiempo.., lenta, imperceptible, pero inexorablemente arrastra los días de nuestra vida.., días felices que pasan rápidamente. Como las corrientes de esos ríos que chocan entre murallas de piedras y se despeñan con el estruendo de su fuerza, entre nubes de agua pulverizada y fría.
Días felices que parece que se vuelven minutos..., que parecen no haber trancurrido, que se acumulan uno tras otro sin que se note su magnitud.
Y llega el tiempo de los días tristes.., los días sombríos.., los días que se vuelven eternidades llenas de nostalgia, de recuerdos que a más de ser agradables llevan en si el dejo amargo de lo que se ha ido...para siempre.
La corriente se vuelve un espejo que solo nos devuelve lo que queremos olvidar.., dejar atrás.., pero en su calmo devenir solamente podemos ver, una y otra vez, las imágenes de aquellos días felices, que se han ido.., y entonces, para no perder la razón, para no caer en el estupor que arrebata la voluntad y el deseo de vivir, queda un recurso.., escribir.
Y he aquí que volvemos al papel, que es paciente y con quién podemos repetir hasta la saciedad toda la tristeza que embarga nuestra alma.., la desilusión.., el dolor..
Podemos escribir, cosas como esta...

Saber.

-¿Aún no te vas?
No, no enciendas, da lo mismo,
sé que eres tú...
¿Cómo lo sé?
No, no me burlo,
me divierte la lógica tan simple
que explica porqué tú y yo nunca nos comprendimos.

¿Ahora quieres hablar?
Si entre nosotros ya todo lo hemos dicho,
¿Dices que me equivoco?
¿que necesitas tiempo para exponer tus puntos
y explicar a tu modo el porqué del adiós,
del engaño,
y del olvido?

Muy bien,
soy toda oídos...
repite con palabras lo que ya,
hasta el cansancio,
me gritan cada día tus desvaríos.

Es tan sencillo:
para tí el desamor es cosa de fastidio,
de razones complejas,
cansancio,
tedio,
un sinfín de motivos.

Y yo,
que respiro tu aliento,
que miro por tus ojos,
y el único lenguaje que conozco
es el de nuestros cuerpos
entrelazando juntos
las frases que conforman
el único discurso permitido;
yo, -te decía-
que sé mirarte el alma aún estando dormido,
hace tiempo que supe,
que ya te había perdido.

Luz, 2009

NOSTALGIA II

2008-10-31T22:08:00.000-07:00

...
Hay días como hoy que lo único que quisiera es estar a tu lado...
porque eres mi sol y mi alegría...y cuando estamos juntos nada parece malo, ni difícil...
Me conformo pensando en tu sonrisa.., escuchando el eco de tus risas..
recordando tus ojos..y tu cara radiante..., cuando me miras...
verdaderamente eres mi ángel, tan dulce y tierno.., todo lo haces mejor solamente con estar..., con decir: "Hola", asi como cuando me llamas...

Y luego te miro..., tus gestos.., tu sonrisa tan franca.., tu expresión que es tan sincera...
No veo en tí ningún doblez, ninguna maldad.., como un niño.., por eso a veces..cuando te veo.., lloro sin querer...

Como lloras cuando miras reír a un recién nacido..y piensas "que cosa tan milagrosa es esta criatura"
Lloras de ternura, de alegría, de asombro...
lloras porque no crees que algo tan grande, tan lindo, tan bueno te haya tocado mirarlo...conocerlo...
lloras porque sientes que no mereces ese regalo de la vida..., en la tuya...

Ves amor..?, porque eres mi ángel, mi sol, una bendición y luz en mi vida, que agradezco y no quisiera perder nunca...
Y bueno .., yo sólo quise ahora decirte que te amo, sabes?...
y no lo he dicho ..., o creo que si....,
Y hay días como hoy, en que lo único que quisiera.., es estar contigo y poder repetirlo hasta que te canses de escucharlo...

Luz, 2008

POEMAS XVI

2008-10-31T20:20:00.000-07:00

No me conoces.

No me conoces.
No sabes de mis noches a solas de amargura,
destruyéndome el alma.
No me conoces.
No sabes de mis gritos callados de rabia contenida,
mordiendo mis entrañas.

No sabes quién soy yo.
Tú no adivinas
las lágrimas amargas,
acíbar que desborda
esta boca sonriente que me llena la cara.

En mí, la negra sombra del dolor
no tuvo nunca máscara más perfecta,
el grito de ¡piedad! de un condenado
no resonó tan fuerte
como las carcajadas conque voy pregonando mis placeres.

No, no me conoces.
No sabes quién soy yo,
no lo imaginas...
pero es mejor asi
sigue tranquilo.
Es mejor que no sepas
lo cerca que has estado del abismo.

**********

Y todavía...

Y todavía hay necios
que se atreven a mirarme a la cara
y soltarme con total desenfado
sus doctas peroratas
de semánticas,
semióticas,
retóricas, dialécticas,
y no sé cuantas más floridas palabrejas
con las que intentan demostrarme que no,
que no existen milagros,
prodigios, ni portentos
tal cual yo he venido contando a voz en cuello.

Escuché, primero con asombro,
(y cierto enojo, tengo que confesarlo)
con incrédulo azoro atendí sus firmes alegatos
tratando de ilustrarme
con cantidad de textos escogidos,
en términos matématicos, físicos,
filosóficos, cuánticos...
citando mil autores,
esgrimiendo sus blancas y afiladas
espadas del saber
(incluso un majadero invocó frases
que combinaban opios alucinantes
y pueblos adormecidos, ¡vaya pues!)

Hoy sonrío,
hoy día, que sigo teniendo en mí persona,
la prueba fehaciente del milagro,
de haber regresado de la muerte
al simple conjuro de la chispa de luz
en unos ojos claros,
tomo con buen humor las alegatas,
los reclamos, las burlas solapadas.
Y desde la bondad de quién ya estuvo
en el infierno y fue salvado,
me digo en mis adentros:
"Habrá que perdonarlos,
después de todo,
no han tenido la gracia
de conocer a un ángel y los haya mirado."

**********

Cuentos de hadas.

-Hoy no puedo contarte, -le dije-
La vista fija en aquellas piedras removidas,
en las costras resecas del horror.
Pero tal vez no lo dije,
tal vez sólo lo pensé.
(O mi voz era tan débil,
o el silencio,
el vacío era tan grandes
que mi voz jamás pasó de mi garganta)

No lo sé.

Yo seguí escuchando la voz insistente:
"-¡Cuentáme que ves.., dime!"
acostumbrado a escuchar
historias que hablaban de piedras
que eran pedazos de castillos,
de hierbas
que florecían en pájaros fantásticos,
de nubes
que podían ser lo mismo ángeles que ogros,
unicornios o barcos a vapor surcando el cielo.

Pero el cielo de hoy no tiene nubes.
Un gris de plomo cubre la ciudad
y la oscurece,
las piedras de la plaza están marcadas
con las rojas señales de la tragedia,
...del dolor.

Y el silencio...
el silencio que siguió a los gritos,
al llanto,
al estupor.

Pensé que no había más que hablar,
que ese silencio,
ese vacío,
el transitar como ánimas dolientes
debía ser nuestro único destino a partir de hoy:
a partir del segundo
en que el último gemido de dolor se extinguió.

Y quise apretar la frágil manecita
que tiraba de mi brazo con su voz menuda
pidiéndome una historia.
Quise decirle que no había más historias,
y que desde ahora viviríamos de recuerdos,
de días en que las nubes eran todo..
todo, menos sombras.
Y el rojo era el color de una flor
y no la huella macabra del dolor.

Eso quise decirle.
Pero tampoco pude.
El quería una historia,
un cuento feliz,
con magia, batallas, aventuras...

Me obligué a sonreír,
me arrodillé en la piedra manchada por su sangre
y aclarando la voz,
comencé a relatarle...

**********

Luz, 2008

WALL-E O EL RETORNO A LA INOCENCIA...?

2008-10-26T17:06:00.000-07:00

Wall-e*,
waste allocation load lifter earth-class algo asi como un "recoge y acomoda basura" de tipo terrestre. Un robot especializado para recoger, compactar y acomodar bloques de desperdicio en la sobrepoblada tierra. Modelo que trabaja con la energía de celdas solares y que, abandonado en una tierra despoblada cumple metódicamente con su tarea día tras día, sin tomar en cuenta que en una tierra del futuro, devastada por la contaminación y abandonada hace cientos de años, vino a ser un soldado olvidado o dejado atrás de la línea, cuando el grueso del ejército se retiró al comprender que tenía perdida la batalla.
Walle recorre todos los días las calles de una ciudad en donde las torres que forma con sus cubos de desperdicio, son ahora más altas que los rascacielos levantados por el hombre, sabe que tiene que recargar sus baterías, que debe protegerse de las tormentas de polvo que se levantan con gran fuerza y arrasan todo a su paso. Ha equipado una vieja construcción como su bodega y hogar y ahí guarda todos los objetos-basura que encuentra cada día y que le parecen atractivos (esta actividad tiene también un fin práctico: abandonado a sus fuerzas y recursos, debe proveerse de utensilios y enseres que puedan servirle como refacciones)
Su suerte cambia cuando una nave de exploración regresa a la desolada tierra y un robot moderno y con la función específica de buscar algún rastro de vida da con la pequeña planta que Walle descubrió en una de sus jornadas de trabajo. Esta circunstancia hará que el solitario robot se aleje de su refugio, entre en contacto con los descendientes de quienes miles de años antes lo crearon y programaron, y con su hallazgo y persistencia provoque el regreso a la tierra de aquellos que un día la abandonaron después de devastarla.
Esta es la historia de la última película de los estudios Pixar para la casa productora Disney, especializada desde siempre, en historias para niños con la fantasía de los cuentos de hadas en su versión más simplista, maníquea y reaccionaria (Buenos y malos, los buenos perfectos en sus virtudes y apariencia, los malos perversos y lejos de cualquier forma de redención.)

Sin embargo, a partir de una serie de producciones (toy story, bichos, monster inc., buscando a nemo ..) las cosas han cambiado por lo menos en algunos acentos. En primer lugar, estamos hablando de que Blanca nieves y los siete enanitos, que fue un suceso en su época, quedó muy lejos de los adelantos técnicos y artísticos que se despliegan en estas producciones. Una buena parte de la magia de una película es que literalmente nos haga olvidar que estamos viendo una ficción; con la perfección técnica que desarrollan los estudios pixar en cuanto a animación, no se tiene ninguna dificultad en imaginar que al salir nos toparemos con un pequeño cubo que se desplaze con sus ruedas de oruga y nos hable con su acento informático diciendo "soy wall-e" tal es la genialidad de los animadores que crean los escenarios y personajes tan "reales" que uno acaba dandolos por hechos (lo cual es, en sí mismo, un triunfo)

En cuanto a la historia, encontramos un argumento que se acerca más a la temática literaria de los mejores relatores de ciencia ficción y por lo tanto, no tiene mucho que ver con las simplistas versiones de los cuentos infantiles (ojo, no olvidar que es una película disney, no nos salvamos del final feliz, de los gags que en cierto momento parecería que sobran, pero que son indispensables para mantener el tono "tierno" y las anécdotas chabacanas inefables)
A pesar de todo, wall-e es una película extremadamente disfrutable, de alguna manera obliga a reflexionar y lucha buena parte del tiempo por mantener un grado aceptable de inteligencia, humor inteligente y la posibilidad de explorar aunque sea en forma superficial algunos de los grandes conflictos por los que atraviesa la civilización moderna en su consumismo y deshumanización salvaje.

Es por demás interesante la premisa de que los robots vienen a ser más concientes y "humanos" que los hombres, con las motivaciones que reconocemos perfectamente como parte de nuestra naturaleza, por ejemplo: soledad -una buena parte de la película carece de dialogos puesto que se dedica a presentarnos los días monótonos y solitarios de Walle, que solo puede dirigirse a una cucaracha que es su única compañía y de la cual no puede recibir ninguna palabra por respuesta, o su fascinación por un viejo video musical en donde su máximo es la escena en que la pareja se toma de la mano y le hace añorar el contacto con otro "ser" que pueda acompañarle; amistad-amor -la dedicación de Walle para una cucaracha, para un robot como él, para una planta casi marchita, para seres humanos que perdieron la capacidad de reaccionar (inclusive de servirse de sus propios cuerpos) en aras de una automatización llevada al extremo; esperanza-voluntad -el perseguir un ideal sin importar que pasará al momento siguiente, o cuáles serán las consecuencias de un acto fuera de toda racionalidad sólo por ser fiel a la consecusión de ese ideal y de igual manera tomar el riesgo sólo porque se sabe que eso, y no otra cosa, es lo correcto; y asi como eso.., miedo, enojo, soberbia, egoísmo...,

Se asoman por ahí, guiños que recuerdan pasajes de algunos clásicos de la ciencia ficción: el control automático de la nave que transporta a los humanos, es un robot que en determinado momento recuerda a hal9000, saboteando la posibilidad del regreso a la tierra porque...en una parte de su programa se encuentra un archivo que le ordena desobedecer si es necesario e inclusive volverse enemigo de sus "jefes" humanos.
Asimov nos relata la historia de una casa completamente automatizada en donde todo funciona en base a programas de computadora y cantidad de robots que cumplen con eficiencia mecánica con todas las necesidades de confort de una familia típica..., sólo que hace años la ciudad fue arrasada por bombas nucleares, la casa quedó sola entre los escombros y cada día sigue cumpliendo sus funciones con una meticulosidad paranoica sin que nadie esté ya para validar su existencia.
Philip K. Dick, en voz del androide Roy, se pregunta por la razón de su existencia..el porqué deben morir y la finalidad de su destino (una capacidad de introspección que los humanos van perdiendo y que sus creaciones, robots, androides, replicantes, ¿Walles? han adquirido)

En todo caso, Walle es el niño que vive el momento tratando de entender y adaptarse a su entorno de la mejor manera, sin muchas complicaciones saca provecho del aquí y ahora y guarda en su corazón un deseo, un ideal sencillo y que no tiene que ver con riquezas, posesiones, status, ni poder..., pero tan fuerte y tan cierto que no le importará arriesgar todo lo que tiene por conseguirlo.
Un sueño tan puro y tan honesto que sin propónerselo, acabará contagiando a todo el que se cruce en su camino.

¿Wall-e es una película recomendable? ..Sí, indudablemente. El entrañable personaje, tiene la peculiaridad de tocar una fibra muy sensible en el corazón de algunos que aún, sorprendentemente, le concedemos una oportunidad a la inocencia.

Luz, 2008.

* WALL·E (2008) película animada de ciencia ficción producida por la compañía Pixar y lanzada por Walt Disney Pictures.
Ficha técnica

Dirección:
Andrew Stanton

Producción:
Jim Morris

Guión:
Andrew Stanton

Música:
Thomas Newman

Montaje:
Stephen Schaffer

Reparto:
Ben Burtt
Elissa Knight
Jeff Garlin
Fred Willard

País(es) Estados Unidos
Año 2008
Género Ciencia ficción
Duración 98 minutos
Idioma Inglés

Productora: Pixar Animation Studios
Walt Disney Studios
Distribución: Walt Disney Studios
Buena Vista International

Sitio oficial:

http://www.disneylatino.com/FilmesDisney/Wall-E/index-flash.html

ESCRIBIR O NO ESCRIBIR...ESA ES LA CUESTION.

2008-09-29T20:11:00.000-07:00

Puesta a la tarea de justificar lo injustificable o como dirían los clásicos "defender lo indefendible", me pregunto la razón de escribir en un blog.
Regreso entonces a mi muy arraigada premisa de la soledad y el aislamiento de las personas en esta, paradojicámente, era de la comunicación instántanea.
El sentirse ignorado, vacío de espectativas, falto de motivaciones para alcanzar algún tipo de sueño, anhelo, ilusión tomando en cuenta el despiadado bombardeo de los medios masivos que nos inundan a toda hora con stándares de lo que "es" socialmente "adecuado", estéticamente "correcto", ecónomicamente "indispensable", y demás valores que se refieren por supuesto a la apariencia y no a la sustancia.
Entre todo ello, aunado a una atomización de la sociedad en si misma (ahora ya no solamente hay diferencias de género: hombre, mujer. Ahora hay que ser específico so pena de ser tildado de "discriminador" y saber si se habla de un tipo de raza, de una religión especifica, de una preferencia sexual, de una enfermedad, de una preferencia, de una profesión, de una corriente de pensamiento, de un status socio-ecónomico.., y asi, ad nausaum..)

Por todo ello, no dejo de maravillarme, no dejo de asombrarme, no puedo dejar de sorprenderme una y otra vez al comprobar -nuevamente- la infinita capacidad del ser humano en sí mismo, como maquinaria que funciona de modo casi perfecto y de ese mismo modo, su intrínseca propensión a su auto-destrucción.

"Vanidad de vanidades, todo es vanidad.." creo que asi dice el predicador (de quién no estoy segura si clama en el desierto, pero lo más probable es que asi sea)
El punto es: creo que se refiere a la cualidad que tenemos los hombres de repetir una y otra vez nuestros errores y volverlos hábitos y reflejos de conducta de-generación en generación.
"No hay nada nuevo bajo el sol" -dice también-, y es asi: afortunada o desgraciadamente tal parece que la evolución de nuestro mundo no nos va llevando a nada nuevo sino que es una rueda que parece avanzar, pero solo toca los mismos puntos en diferentes momentos del tiempo. Lo que fue ayer, regresará mañana. Y lo que hoy ocurre pasó, y volverá a pasar en otro tiempo y en otra circunstancia.
Un día nos horrorizamos al conocer nuestro pasado y mañana levantaremos monumentos y altares a lo que hoy despreciamos. De igual manera, pisotearemos quizá, aquello que ayer divinizamos.
¡Condición humana! de frágil y selectiva memoria; de valores tan sólidos como la arena que levanta el viento en los desiertos y, al igual que el viento, un día es brisa que refresca y acaricia, y al otro, es un huracán que arrasa con todo a su paso.
Así nuestra existencia, se mantiene oscilante entre los endebles cimientos de algo que vagamente llamamos "civilización" pero que no es más que convenciones aleatorias que siguen parámetros más o menos sensatos, pero dictados por reglas de conducta que tienen que ver más con la necesidad de explicarnos como individuos mediante las "modas" vigentes y que, paradójicamente nos van despersonalizando cada vez más y dejandonos con más dudas, temores, prejuicios y supersticiones que aquellos seres humanos que vivieron antes de nosotros.

Porque, ¿qué diferencia sustancial encontramos en el caballero medieval que regresa a su hogar después de pasar años, enfrascado en una "guerra santa" tratando de recuperar la "tumba sagrada" de manos de los "infieles" en las cruzadas?, ¿qué diferencia con las guerras que se libran en nombre de mahoma, de cristo, de la patria o del dios dinero o petróleo?
¿No nos asaltarían las mismas dudas que al noble caballero al ver, entre el horror de la guerra (que ya es mucho) el horror de las plagas? ¿la ignorancia de la superstición? ¿la avaricia, el egoísmo, la rapiña desatada -como las plagas de egipto- entre aquellos que se llaman "cristianos"?*
¿Y no tenemos también aquellas dudas de saber en realidad cual es nuestro destino último? ¿en qué o en quién confiar, si nosotros mismos estamos enfrentados a una sociedad que puede lanzar un satélite al espacio, poner una señal que llegue a ese satélite y por una suerte de "magia tecnológica" nos conecte con alguien que vive en ushuaia, en groenlandia, en la antartida.., al fin del mundo.., pero que le resulta casi imposible confiar en su vecino, saludarlo, sonreír...?
La misma muerte, de la que todos dicen que es lo único seguro, ya no lo parece tanto..., hoy día, las expectativas de vida son las mayores en toda la historia de la humanidad; los virus retroceden ante vacunas con altísimos grados de eficacia, antibióticos, aparatos de rayos que pueden disolver piedras y tumores. El brillante genio del hombre al servicio de la salud de la humanidad. Y sin embargo, los jóvenes -y no tan jóvenes- un día, sin un motivo aparente, sin una razón explicable, toman un arma (las consiguen como comprar un dulce, que para eso sirve el progreso también) y se lanzan a matar a cuanto ser se atraviesa en su camino. O lo hacen de un modo más lento, experimentan con todo tipo de sustancias cuyo principal objetivo es el proporcionarles una sensación de placer, felicidad, ¿pertenencia acaso..? todos los días, el problema de las adicciones se vuelve un mal que parece no tener cura, por la sencilla razón de que el infectado, el adicto, el enfermo...es el único que tiene en su poder la desición de curarse, y...parece que no le interesa intentarlo.
Y los virus al final del día parecen ser más listos, alteran su composición genética, descubren el ingrediente letal en la vacuna que los mata..y simplemente, cambian a una forma que resulte inmune.., si, muy listos, pareciera que, a diferencia de nosotros, ellos si aprenden de su pasado.

Y por todo esto, por todos estos incoherentes pensamientos (y muchos más) que me vienen de repente, en noches (y días) de insomnio, es, entre otras cosas, por lo que escribo en un blog.

Luz, 2008

* Ref. "El séptimo sello" película de Ingmar Bergman, revisar en este mismo blog

http://luzenlared.blogspot.com/2007/07/el-ultimo-sello.html

POEMAS XV

2008-09-22T19:51:00.000-07:00

Eras de luz.

Eras de luz
entonces como ahora,
eras la claridad:
el suave resplandor del alba
que lenta,
imperceptiblemente, acaba con las sombras
e inunda con aura bienhechora
la noche más oscura.

Eras de luz
el prístino fulgor de tu mirada
iluminaba el mundo;
todo era plata y oro,
destellos de diamante,
cristales deslumbrantes
por doquier que pasaras.

Eras de luz
entonces como ahora
la bendición, la vida;
la señal de que aún,
en el abismo tan negro de mis culpas,
he de seguir,
conservando un hálito de fé,
un rayo de esperanza,
cada vez que me miras
y apartas con tu luz
las penumbras de mi alma.

**********

No sé explicar.

Habría sido preciso buscar otro lenguaje
escrituras, sonidos, maneras especiales;
reinventar los colores, los paisajes,
negar lo conocido,
abandonar los canones;
ni asi podría explicarte.

Como es que yo respiro murmurando tu nombre,
anhelando el instante de volver a encontrarte,
recordando tus gestos, tu sonrisa,
la luz en lo profundo de tus ojos afables;
olvido toda regla, precaución, señal de alerta
sólo entiendo que te amo....ya ves, no sé explicarme.

**********

Ironía.

No te bastó el verme derrotada,
no fue suficiente el ver mi orgullo y mi soberbia
destrozadas por tu planta.

No te bastó el saberme despojada,
el tomar mi voluntad como blanda arcilla
moldeada por tu palma.

No te bastó el sentirme avasallada,
probar la fuerza de un solo gesto tuyo
para tenerme temblando, suplicando: "no te vayas"

No, no fue suficiente pues tú lo querías todo.

Querías tener mi corazón
sangrante y traspasado
por el quemante filo de una espada.

Querías verme morir y ¡oh paradoja!
me salvaste.

Cuando hasta el fondo hundiste
el alevoso acero de tu olvido,
aniquilaste, no al corazón que generoso brindó abrigo,
sino al desalmado y cruel impío
a quién neciamente admitió como inquilino.

**********

Luz, 2008

POEMAS XIV

2008-09-07T16:20:00.001-07:00

Sueño

Duermo...

Abro los ojos,
la pesadilla comienza:
no son dulces mis sueños,
sombras ominosas me rodean,
caminos y senderos pedregosos.
La misma lucha una y otra vez
por mantener intacta
la chispa de luz que me acompaña,
que me guía,
descifrando el camino,
entibiando mis miembros ateridos
por el frío,
el dolor,
el miedo.

Voces sin rostro amenazan
desde ningún lugar
(y en todos lados...)
apagados ayes de dolor,
blasfemias, maldiciones,
susurros que pretenden ser
melosas invitaciones al placer,
al goce, al descanso.
Carcajadas burlonas,
una cacofonía donde mi propia voz
se confunde...,
se pierde.

Prefiero entonces sellar mis labios,
caminar en silencio,
entre el murmullo avanzando.
...siempre avanzando,
esperando llegar a mi destino, ¿cuál?
-no lo sé.

La pesadilla no da tregua,
no descansa,
no termina,
y justo cuando siento que ya no puedo más
se abren mis ojos, asustados, a la luz.
Mis manos recobran su gravedad
y reposan sobre el pecho agitado,
calmando el ritmo del corazón
a galope, desbocado.

Pongo la cabeza en la almohada,
mi sonrisa se diluye
en la blanca y difusa claridad.
En mi personal universo,
tan seguro y tranquilo.
Confiada cierro mis ojos

....despierto.

***********

Esta -y no otra-
debería ser la muerte,
este no estar,
este vivir sin existir
(o viceversa)
este dejar que las horas y los días
transcurran con la aceitosa calma
de un pantano.
Con la inexorable fatalidad
de un destino sellado.

Fuera de mí la luz del sol deslumbra
el hirviente río de personas,
-venas de lava en el crisol furioso-,
se apretujan,
van de prisa.
Comen, caminan, ríen incluso,
gastan las horas en mil quehaceres
que no son más
que cansancio y fastidio en las espaldas.
Lanzas rotas y victorias efímeras
en la diaria, infinita batalla.

Pasan de largo,
miran sin ver (o viceversa)
acaso -igual que yo-
será que ya están muertos
y no han tenido tiempo
de caer en la cuenta.

**********

Hoja seca

Las vetas donde otrora
la savia era corriente pujante,
avasallante,
hoy no son más que mosaico desecado
que cruelmente revela
la triste realidad de la hoja seca.

No basta estar sujeta
al protector abrigo de la rama,
entre el verde lustroso del follaje
resalta aún más la frágil consistencia.

Por un azar,
una casualidad infortunada,
los vientos del otoño
y la escarcha invernal la respetaron.
Y así, por ese olvido condenada,
contempla el esplendor primaveral
estando muerta.

**********

Luz, 2008

NOSTALGIA.

2008-09-04T15:00:00.000-07:00

Te extraño ahora..,
yo sé que estás ahí, que en un lugar del mundo tu pensamiento es uno con el mío, y que tu amor lo reservas para fundirlo al mío en todo momento. Estando juntos o alejados.

Pero todo eso no me importa porque yo te extraño ahora,
porque el sol brilla en esta tarde que se viste de las risas de niños que juegan, de enamorados que se abrazan, de ancianos que miran el pasado mientras sonríen hacia el futuro que pasa veloz frente a ellos.
Porque la lluvia me cae en el rostro y quisiera extender mis manos junto a las tuyas y reír y dar vueltas mientras miramos correr a los que pasan y volver a reír sin razón. O sí, con la feliz razón de estar enamorados y pensar que nada es más importante, y que cada detalle, cada segundo, cada ocasión de respirar el mismo aire y sentir en el rostro la misma lluvia, es nuestro secreto, particular milagro...que nadie más comparte, ni entiende.

Te extraño ahora...,
porque muerdo un durazno maduro y el jugo de la fruta me escurre por la boca y llega hasta mi barbilla, mientras trato inútilmente de sorber con mis labios...¿y donde está tu boca? para darte a beber, para que compartes también el dulce sabor de la fruta mezclada con nuestras risas, con la chispa de complicidad de nuestros ojos, con la suave ternura de unas manos que más que limpiar la suciedad, acarician con amoroso cuidado la cara chorreada y sonrojada.

Si no supiera que nuestras vidas pulsan en una misma sincronía, en un mismo deseo y una misma armonía, tal vez no podría soportar la distancia, la ausencia, la separación.

Pero te extraño ahora...,
como te extraño siempre, aún cuando estás conmigo y pienso -egoístamente- en los ratos que no compartimos, en las cosas que no hacemos, en los paseos que no recorremos o las tardes que no nos sorprenden abrazados. Porque tú y yo tenemos nuestras vidas, nuestras tareas y nuestros, muy personales, destinos. Y si no supiera que en algún momento esos destinos se cruzaron para no separarse jamás, tal vez ya habría invocado a algún hado benéfico o funesto para pedir que nos reuniera y no alejarnos. Y aunque felizmente nos hemos encontrado, y entre todas, contra todas y pese a todas las circunstancias adversas nos reconocimos y aquí estamos...juntos, en la distancia; juntos, en la ausencia; juntos, en la separación...yo... te extraño ahora...

Y te extraño porque sé, estoy segura, aunque nunca lo hayas dicho de la misma manera.., o tal vez no con la misma vehemencia, o la machacona insistencia de un criatura que no entiende de razones y su única arma es repetir una y otra vez su pedimento..te decía, aunque tú no lo expreses de esta manera, sé que me extrañas lo mismo. Que muy probablemente en este instante estés pensando en mí y sin decirlo, desees desesperadamente estar conmigo.
Será por eso que te extraño ahora.....

Luz, 2008.

POEMAS XIII

2008-08-19T19:25:00.000-07:00

Nieve.

Lloras escarcha:
finísimos cristales de aristas afiladas
resbalan por tu cara tan blanca.
De tus ojos,
apenas se perfilan los reflejos de lágrimas
y ya el frío perenne de tu helado corazón
las torna en espejos de la roca
desnuda y despojada que es tu alma.
Todo en tí es la misma vastedad
estéril,
desolada.
Todo en tí es blancura infinita
de las nieves eternas.
La soledad,
el silencio sin ecos de la nada.
Lloras escarcha:
y hasta tus blancas plantas,
pasan indiferentes sobre los hilos púrpura
de sangre enfebrecida
de los tristes mortales que a tu paso,
queriendo vencer tu indiferencia,
mueren y se desangran.

**********

Destino.

(Afuera..) la noche cubre todo
con manto de negrura.
Las formas de las cosas
se disuelven y toman su lugar
caprichosos fantasmas.

La imaginación retoza,
se desboca.
Resabios de atávicos temores,
de heridas mal cerradas.
Espectros que exhiben sudarios
carcomidos
que se agitan y danzan
entre la bruma que levanta
el viento helado.

Fija la mirada en el macabro
concierto de antiguos pecados (¿enterrados?)
busco un rayo de luz
en la noche cerrada.
Y la luna se oculta entre nubes oscuras
y el cielo de tormenta se rasga
al estruendo del rayo que parece decir:
"!Alma eres condenada, nunca habrá
para tí, más que dolor y lágrimas.!"

**********

Angel.

En tu cara tan blanca
dos espejos de cuarzo son tus ojos,
y es tu boca
la línea sangrienta
de un ancha herida abierta.
Tu boca:
copa llena hasta el borde de ambrosía,
la única que apaga, que mitiga,
la eterna,
interminable sed que me domina.

No hay en tí
(ni hay en mí)
la conciencia fatal de nuestro sino.
Eres, al mismo tiempo,
la salvaje inocencia de las fieras
y la imponente belleza
de una noche cerrada de tormenta.

Por donde tú caminas,
donde pasas,
un sepulcral silencio te acompaña.
Tu figura se yergue majestuosa
sobre el murmullo temeroso de
las viejas consejas,
sobre los mil rumores que anuncian
la desgracia.
Como un ángel caído,
como la blanca sombra de un fantasma.
Eres, como el ángel expulsado,
criatura fabulosa,
belleza inaccesible,
la promesa de vida
vida eterna,
detrás del negro
pabellón de la muerte.

Luz, 2008

POEMAS XII

2008-08-08T18:18:00.000-07:00

TU
Tu me dices que este amor nuestro
(este amor mío, corriges)
Te llena de dudas, te desgarra.
Que vives todo el tiempo
Sintiendo tu alma suspendida al filo de una daga;
Que los minutos de gozo que a solas nos consumen
Se vuelven horas interminables
De reproches y lágrimas.

Tu me dices que estas manos mías
Que te tocan con la misma reverencia
Que a una cosa sagrada,
Son –pasada la euforia de pasión-
El recuerdo de hierros candentes que te dejan marcada.

Tu me dices que las dulces palabras
Que murmuro a tu oído,
Dejándote saber que eres mi luz, mi paz,
El ángel bueno que la vida me puso en el camino,
Son cantos de sirena,
Anatemas fatales que ensombrecen tus pasos,
Y son brasas ardientes que te queman.

Tu me dices –con tus ojos de niña espejeando de llanto-
Que me aleje,
Que te deje tranquila,
Que no vuelva a llamar a tu puerta con mis frases de amor
...con mis poemas.

Provocador de sueños,
Ladrón de tu inocencia,
Demonio que conjura el pecado más negro
Envuelto en el dulce licor de unos besos que enferman.
Todo eso me has llamado.
Y me dices llorando que ya fue suficiente,
Que no puedes dar más,
Que el precio de quererme es una penitencia que no quieres purgar.

Tu me dices todo eso y triunfante
Das la vuelta y te alejas

¿Y yo?
¿Qué haré yo ahora con estas manos mías?
con estas manos mías tan frías,
con estas manos mías que se extienden tan frías, tan vacías.

**********

ESPEJO

El reflejo desdobla la incertidumbre,
el miedo,
la tristeza
La sonrisa se mira
como la mueca amarga y desgarrada
de un enfermo que sabe perfectamente su condena.
La mano que recorre con ansia las facciones
es una garra descarnada
que no reconoce el gris pergamino
de la piel arrugada,
ni los oscuros abismos de unos ojos sin vida
que solo mantienen el pálido
reflejo rojo y ambarino
de una brasa a medias apagada.

Pero todavía hay fuerzas,
aún queda el coraje de empuñar en un gesto
todo el horror,
la impotencia,
la rabia contenida que niega un destino fatal,
inexorable.
Que quisiera esconder el dolor,
desolación, la angustia,
señales inequívocas de un cuerpo, un alma en decadencia.

Y la mueca reaparece:
carcajadas histéricas resuenan en la escena
cuando mil ojos destrozados,
mil fauces de bestia enfurecida
que rompe sus cadenas,
mil máscaras iguales multiplican su fuerza
en el burlón caleidoscopio
que a los pies,
convertido en añicos
sigue siendo -por siempre imperturbable- el mismo...,
el mismo espejo .

**********

SIRENA.

Todo cabe en el universo de tus ojos
en donde se pierden todas las preguntas:
se olvidan,
se hacen nada,
se vuelven simples retóricas
anodinas, fútiles, desgastadas.

Todo cabe en el pozo ominoso
de tus fijas pupilas dilatadas:
negros agujeros de infinita vorágine,
de afilada obsidiana,
fuerza de la naturaleza desatada.

Imposibles cantos de sirena
se escuchan a la orilla,
en el borde fatal de tu mirada.
Obnubilas la mente,
desechas de una vez y para siempre
los frenos que impone la cordura
la razón y la calma.

Todo cabe en el universo de tus ojos,
paso tras paso,
sin mirar hacia atrás voy a tu encuentro
sonriendo embelesado.
Blandamente confiado en la promesa
de inefables horas de placer,
de pura felicidad libre de culpas
me abandono.
Puesto que todo cabe,
en las hondos abismos de tu negra mirada,
me pierdo yo también,
me vuelvo nada,
una víctima más, del embrujo asesino
de tu encanto que mata.

Luz, 2008

AMISTAD II

2008-08-01T23:03:00.000-07:00

En la soledad de la timidez, que algunos psicólogos (¿porqué siempre me ha sonado a loco esa palabra?) asocian con egoísmo, baja-autoestima, introspección y un montón de patologías de comportamiento, uno llega, eventualmente, a hacer descubrimientos singulares.
Uno de los más agradables -que no comunes- es el de encontrar la parte ventajosa de volverse uno mismo el mejor cómplice, confidente, amigo y compañero de vida.
Por supuesto que se batalla un poco, en el proceso de discernir si cuando se habla solo, o se pierde la noción del tiempo en la contemplación de un paisaje que no está precisamente frente a uno -sino algo más allá de lo perceptible-, estamos ante el disfrute de nuestra soledad en compañía o, como dicen las personas a nuestro alrededor, nos encontramos a dos segundos de que nos apliquen una camisa de fuerza.

Cuando se es niño, es un poco menos señalada la circunstancia, tenemos el recurso de apelar a la escritura de un diario(aunque eso, claro, no es privativo de ser niño.., o sí, si tomamos en cuenta que hay algunos que nunca dejan de ser niños..o algunos más que no dejan morir al niño en su interior.., en fin) o hacerse de un "amigo imaginario", el cual suele ser una entelequia creada para hacer un poco más "real" el diálogo que regularmente se mantiene con uno mismo.

Por supuesto que no todas las personas pasan por estos berenjenales. Las hay del tipo sociable desde los genes, para las cuales lo difícil no es encontrar amigos reales, sino hallar unos minutos para reconocer al "amigo imaginario" que habita en su interior. Pero en fin, se trata de otra especie, y su problemática también es distinta.

Nuestro diario.., que al final es el amigo imaginario entendido como alguien que está y a la vez no está, nos proporciona la ocasión de contar todo lo que no decimos a nadie más.
No porque sea inconfesable, (no suele ser así por lo general) más bien porque simplemente consideramos que es algo que pocos o ninguno entenderían, tal vez sea precisamente el no tener que dar explicaciones.., el saber que sea lo que sea, el interlocutor no cuestionará, no sancionará, no juzgará.., simplemente nos servirá como vaso receptor de aquello que por alguna razón necesitamos vaciar.., sacar de nuestro archivo y pasarlo a una especie de "archivo muerto" en donde se quedará sin que -tal vez- nos vuelva a causar mayor preocupación o interés.
Hay una frase por ahí.. (se le atribuye a Kurt Cobain* , pero a saber.., al final la mayoría de los aforismos tienen más de un padre intelectual...) que dice: "El auténtico amigo, es el que sabe todo sobre tí y aún así sigue siendo tu amigo", R.W. Emerson** dice también "Un amigo es una persona con la que se puede pensar en voz alta" y Erasmo de Rotterdam*** agrega: "La verdadera amistad llega cuando el silencio entre dos parece ameno"Estas tres sentencias parecen ejemplificar el tema anterior, el hecho de que eventualmente, podemos caer en cuenta que el mejor amigo.., el más fiel, paciente, sincero y leal no se encuentra tan distante de lo que pensamos.., parece ser que esta ahí mismo.., dentro de nosotros.
Llamémosle "amigo imaginario", démosle un título en un diario, digamos que son poemas, pensamientos, cartas sin destino, en estos tiempos del cólera hagamos un blog y llenémoslo de todo lo que revuela por nuestra mente loca.., da lo mismo: una vez que hallamos la manera de comunicarnos con nuestro mejor amigo..., siempre habrá una forma de estar en contacto con él.
...

Para revisar otra opinión de amistad en este mismo blog:

http://luzenlared.blogspot.com/2007/06/virtual-amistad.html

Luz, 2008

* Kurt Donald Cobain (Aberdeen 20 de febrero de 1967 -Seattle entre el 5 de abril y 6 de abril de 1994)
Fue el cantante, compositor, y guitarrista de la prominente banda de grunge Nirvana. Cobain no sólo fue el principal compositor de la banda y su líder musical, sino que además sirvió como su "líder y centro espiritual". Con el éxito de la banda, Cobain se convirtió en una famosa celebridad a nivel mundial, una posición incómoda para alguien que dijo "Famoso es la última cosa que quise ser".

Cobain y Nirvana ayudaron a transformar la música popular en los años 90. En 1991, la llegada de la canción más conocida de Cobain, "Smells Like Teen Spirit", marcó el comienzo de un cambio dramático de la escena musical, alejada de los géneros dominantes de los ochentas, el glam metal, y el dance-pop, llevando al ascenso del grunge y el rock alternativo. Los medios musicales le concedieron eventualmente a "Teen Spirit" el estado de "himno generacional", y con éste reconocimiento, Cobain se convirtió en el "portavoz" de la Generación X.

** Ralph Waldo Emerson (EEUU, 1803-1882)
Ensayista y poeta estadounidense, primer autor angloamericano que influyó en el pensamiento europeo. Nació en Boston el 25 de mayo de 1803.
Sus discursos, sobre temas como filosofía de la historia, cultura humana, vida humana y la época actual, estaban basados en material de sus Diarios (publicados póstumamente de 1909 a 1914), observaciones y notas que empezó a escribir cuando fue estudiante en Harvard. En su primer libro de Ensayos (1841) reunió sus conferencias más famosas, entre las que destaca Autoconfianza que se convirtió en la base teórica del individualismo democrático.
Sus Diarios íntimos ponen de manifiesto su creciente interés por los asuntos nacionales y a su regreso a Estados Unidos abogó activamente por la causa abolicionista, pronunciando muchas conferencias en contra de la esclavitud. El sentido de la vida (1869), que fue el primero de sus libros que tuvo un éxito inmediato, incluye los ensayos 'Poder', 'Riqueza', 'Destino' y 'Cultura'. Después publicó un libro de poemas titulado Día de mayo y otros poemas (1867). Aunque a partir de entonces escribió poco y su capacidad intelectual declinó, su reputación como escritor se extendió. Sociedad y soledad (1870) también es una colección de conferencias, y en Parnaso (1874) reunió sus poemas favoritos. Otras obras son Cartas y objetivos sociales (1876) e Historia natural del intelecto (1893). Murió en Concord el 27 de abril de 1882.

***Erasmo de Rotterdam (Holanda, 1466-1536)
Escritor, erudito y humanista holandés, principal intérprete de las corrientes intelectuales del renacimiento en el norte de Europa. Nació el 26 o 27 de octubre, probablemente de 1466, en Rotterdam.
Desde 1499 viajó incansablemente de ciudad en ciudad trabajando como profesor y conferenciante, escribiendo constantemente e investigando manuscritos antiguos. Mantuvo una voluminosa correspondencia -se conservan más de mil quinientas cartas- con importantes personajes de la época. A lo largo de cuatro viajes a Inglaterra trabó amistad con eruditos de la nueva enseñanza humanista como John Colet, fundador del colegio Saint Paul de Londres, Thomas Linacre, fundador de la Real Universidad de Medicina, Tomás Moro, escritor y Lord Canciller de Inglaterra, y William Grocyn, profesor de griego en Oxford. Él mismo enseñó griego en Cambridge, con lo que contribuyó al establecimiento del humanismo en Inglaterra, y en especial, al desarrollo de los estudios clásicos en la enseñanza cristiana. Mientras estuvo en Italia se doctoró por la Universidad de Turín y se hizo amigo del editor veneciano Aldo Manuzio. En la ciudad suiza de Basilea fue amigo y redactor del editor Johann Froben y en esta misma ciudad murió el 12 de julio de 1536.
La obra de Erasmo pone de manifiesto su enorme erudición y elegante estilo latino, que amenizaba con paciencia e ingenio. Adagios (1500, ampliados en 1508), una recopilación de proverbios latinos, estableció su reputación como erudito. La mayor parte de sus primeras obras atacan las prácticas corruptas de la Iglesia y el escolasticismo racionalista fomentado por los clérigos. En Manual del caballero cristiano (1503) y su famosa sátira Elogio de la locura (Encomion moriae seu laus stultitiae, 1511), que dedicó a Moro, aboga por una vuelta a la primitiva ética cristiana.

Datos extraídos de:

http://www.epdlp.com/index.php

http://es.wikipedia.org/wiki/Cobain

POESIA EN SERIO II

2008-07-29T17:32:00.000-07:00

MUJER

Viajar en ti
quiere decir quedarse

ERES DE AGUA
Eres de agua
En ti
la claridad
a golpe de sí misma
se oscurece
De agua
Lo supe siempre
Eres de agua
Profunda
Transparente.

UNO AMA ES AMADO...
Uno ama Es amado Saca rosas rojísimas de la piedra
más negra
Vive -en resumen- Ríe Cultiva su jardín en las tinieblas
Uno no necesita más que tiempo quemándose a su paso como
una hoguera suave
Marchando pues al ritmo de la sangre
sobre las tardes tibias y empedradas

Pero un día conoce la temperatura del Deseo:
Una la ama toda la tarde bajo la tempestad
Un día sus labios queman con dulcísimo sol el hombro de uno
Una noche la sueña: cruza con ella ríos inesperados

Uno ya no es el mismo
mira su rostro en el espejo redondo de su vino
en el espejo donde uno se disuelve

Se hace pequeño el mundo

Ya no le alcanza el aire
el día
la luna de antes

Uno despierta un día sobre el lecho de siempre y se encuentra
más solo
Uno se pone triste de repente
Uno se ve las manos en la luz: algo les falta
Uno siente sus brazos vacíos su hombro sin peso

Uno quiere de pronto tener alas

Uno no está con uno en ningún lado

Uno
ya
es
Otro.

Efraín Bartolomé*

**********

DESTINO
Matamos lo que amamos. Lo demás
no ha estado vivo nunca.
Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere
un olvido, una ausencia, a veces menos.
Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia
de respirar con un pulmón ajeno!
El aire no es bastante
para los dos. Y no basta la tierra
para los cuerpos juntos
y la ración de la esperanza es poca
y el dolor no se puede compartir.

El hombre es animal de soledades,
ciervo con una flecha en el ijar
que huye y se desangra.

¡Ah! pero el odio, su fijeza insomne
de pupilas de vidrio; su actitud
que es a la vez reposo y amenaza.

El ciervo va a beber y en el agua aparece
el reflejo de un tigre.
El ciervo bebe el agua y la imagen. Se vuelve
- antes que lo devoren - ( cómplice, fascinado )
igual a su enemigo.

Damos la vida sólo a lo que odiamos.

ELEGÍA
Nunca, como a tu lado, fui de piedra.

Y yo que me soñaba nube, agua,
aire sobre la hoja,
fuego de mil cambiantes llamaradas,
sólo supe yacer,
pesar, que es lo que sabe hacer la piedra
alrededor del cuello del ahogado.

NOCTURNO

Me tendí, como el llano, para que aullara el viento.
Y fui una noche entera
ámbito de su furia y su lamento.

¡Ah! ¿quién conoce esclavitud igual
ni más terrible dueño?

En mi aridez, aquí, llevo la marca
de su pie sin regreso.

REVELACIÓN

Lo supe de repente:
hay otro.
Y desde entonces duermo solo a medias
y ya casi no como.

No es posible vivir
con ese rostro
que es el mío verdadero
y que aún no conozco.

TRAYECTORIA DEL POLVO

VII
He aquí que la muerte tarda como el olvido.
Nos va invadiendo, lenta, poro a poro.
Es inútil correr, precipitarse,
huir hasta inventar nuevos caminos
y también es inútil estar quieto
sin palpitar siquiera para que nos oiga.

Cada minuto es la saeta en vano
disparada hacia ella,
eficaz al volver contra nosotros.

Inútil aturdirse y convocar a la fiesta
pues cuando regresamos, inevitablemente,
alta la noche, al entreabrir la puerta
la encontramos inmóvil esperándonos.

Y no podemos escapar viviendo
porque la Vida es una de sus máscaras.

Y nada nos protege de su furia
ni la humildad sumisa hacia su látigo
ni la entrega violenta
al círculo cerrado de sus brazos.

ACCIDENTE.

Temí...no el gran amor.

Fui inmunizada a tiempo y para siempre
con un beso anácronico
y la entrega ficticia
-capaz de simular hasta el rechazo-
y por el juramento, que no es más retórico
porque no es más solemne.

No, no temí la pira que me consumiría
sino el cerillo mal prendido y esta
ampolla que entorpece la mano con que escribo.

Rosario Castellanos**

**********

Luz, 2008

* Efraín Bartolomé.
Poeta mexicano nacido en Ocosingo, Chiapas en 1950.
Estudió psicología e inició su trayectoria literaria en 1982 con la publicación de «Ojo de jaguar». Posteriormente publicó «Ciudad bajo el relámpago» en 1983, «Música solar» en 1984, «Cuadernos contra el ángel» en 1987, «Mínima animalia» en 1991, «Cantos para la joven concubina y otros poemas dispersos» en 1991, «Cirio para Roberto» en 1993, la edición trilingüe de «Ala del sur» en 1993 y «Partes un verso a la mitad y sangra» en 1997.
Gracias a su gran vitalidad poética y a su labor creativa, ha recibido importantes premios literarios entre los que se cuentan el Premio Nacional de Poesía Aguscalientes en 1984, el Premio Nacional de Literatura Gilberto Owen en 1993 y el Premio Internacional de Poesía Jaime Sabines en 1996.

** Rosario Castellanos.Poeta mexicana nacida en el Distrito Federal en 1925.
Su infancia transcurrió en Chiapas y luego estudió Filosofía y Letras obteniendo una maestría en la UNAM.
Practicó con gran éxito todos los géneros literarios, destacándose especialmente en su obra poética que la ha convertido en una de las más altas representantes de México en el último siglo.
Obtuvo importantes reconocimientos entre los que se destacan, Premio Xavier Villaurrutia 1961, Sor Juana Inés de la Cruz y Premio Carlos Trouyet.
Toda su obra está recopilada en el libro «Poesía no eres tú».
Falleció en Tel Aviv en 1974, cuando ocupaba el cargo de embajadora de su país ante el gobierno de Israel.

Tomado de

http://www.amediavoz.com/
http://www.palabravirtual.com/

LOS OLVIDADOS.

2008-07-26T17:13:00.000-07:00

Los olvidados*, el título de una película dirigida por Luis Buñuel** en 1950. Retrata de una manera cruda y sin concesiones el modus vivendi de una clase social que no por ignorarla deja de existir.
Básicamente es un testimonio, bastante parco hay que decirlo, del desamparo y desarraigo que campea en los estratos más bajos de la mayoría de las ciudades. Barre entre otras cosas con varios mitos y leyendas del imaginario colectivo nacional, a saber: "todos los pobres son buenos", "todas las madres mexicanas son mártires y santas", "la solidaridad, honradez y honestidad son valores inamovibles de las clases populares", "Dios está del lado de los justos y por ello siempre habrá un final feliz"
Estas premisas son echadas por tierra con esta película y por ello fue duramente criticada e irónicamente "olvidada" durante algún tiempo por la crítica (aún la considerada más liberal).

Esta pequeña introducción me sirve de preámbulo para reflexionar acerca de los olvidados de estos días.
Medio siglo después de que Buñuel nos pusiera un espejo en donde ver reflejados los "pecados" que tratamos de maquillar o disfrazar -discriminación, cinismo, apatía, ignorancia, desidia, y un largo etc.,- pareciera que estamos siempre condenados a repetir la historia por no recordarla y tomar nota de ella.
¿Todos los pobres son buenos? y por definición maníquea..¿todos los ricos son malos? Pongamos un ejemplo: en una comunidad urbana (con sus tintes rurales puesto que se encuentra en la periferia del centro político) los pacíficos vecinos, alertados por "alguien" -que nunca se supo en que hechos se basó o cuales fueron sus argumentos-, se lanzan sobre tres agentes de la policía federal que actuaban encubiertos para investigar una denuncia sobre narcóticos y su distribución. A la voz de "mueran los secuestradores de niños" los molieron a golpes, los arrastraron por las calles de la colonia y, aún vivos, les prendieron fuego. Fue, lo que se llama: un linchamiento. Cámaras de tv grabaron los hechos, sin intervenir, puesto que las autoridades tampoco pudieron hacer nada para evitarlo. Saldo: un sobreviente, algunos detenidos, de los cuales, la mayoria quedó libre tiempo después. Justificación: el pueblo actúo en su derecho para ¿defenderse? de un peligro que al final del día nadie supo especificar.
El linchamiento es una práctica que se encuentra arraigada en muchas comunidades por lo que se define como "usos y costumbres", son los mismos usos y costumbres que imponen un trato de objeto (se puede comprar, vender, abusar, explotar, inclusive eliminar puesto que no tiene "valor") a un niño..o a una mujer, por citar un ejemplo.
¿Alguien siente algo parecido a un remordimiento? ¡a desecharlo! si lo dicta la mayoría...tiene que..debe de..ser lo correcto.
Por otro lado, el dueño de una fortuna, sus empresas dan trabajo a varias personas, a la postre, de ahí viven familias enteras. Parte de sus ganancias van a asociaciones y fondos de ayuda a enfermos, a instituciones de investigación, a centros de beneficencia. No son datos conocidos, sin embargo, ahí están esos donativos que -de alguna manera- ayudan a paliar grandes rezagos.
¿Todo es blanco y negro? ¿todo es bueno y malo? ¿todo se define por dos opciones antípodas?

Por concepciones radicales como esas es por la que existen "olvidados" porque cuando una fracción se dedica a elaborar un culto a la propia complacencia, al postulado de "conmigo o contra mí", al dogma de que la única verdad es la propia es cuando se "olvidan" a los seres que, no por disentir, dejan de existir. O que, más trágico, constituyen una ofensa y/o insulto con su sola existencia.
Lo más fácil en este caso es cerrar los ojos (y aquí cabe la cita de un clásico nacional) "Yo, ni los veo, ni los oigo..." aún cuando con eso, lo único que se logre es volverse un tiranuelo con aspiraciones de redentor que es, además, ciego y sordo.

Habemos muchos olvidados hoy día, no solamente el lumpen de la sociedad como lo ejemplifico Buñuel, estamos también los que disentimos de las verdades a ultranza, los que siguen las normas confiando no en el criterio de la mayoría, sino en el ¿útopico? sentido común, o en el ¿fantasioso? bien común. Olvidados son, los que sirven de bandera y estandarte para justificar crímenes y desmanes obscenos por su desvergüenza e impunidad; los que, como único ¿pecado? tienen en su contra el pensar y/o actuar diferente de la mayoría; en fin, tantos "olvidados" como "defensores" de la "igualdad" y la "libertad" y la "fraternidad" y la "patria", "ecología", "pueblos indígenas", "lenguas muertas" y tantas otras banderas más que enarbolan sin ningún empacho envolviéndose en ellas y de paso, olvidando que detrás de esas retóricas cansinas y vacías hay personas.., personas, individuos..., no "gente", ni "pueblo", adjetivos tan impersonales como demagógicos. Pero esos individuos, nosotros, los que eventualmente servimos de pretexto para estériles luchas de poder y ambición desmedida seguimos siendo los actuales olvidados de la sociedad.

Luz, 2008

* Los olvidados (1950) ficha técnica.

Una producción de: Ultramar Films

Género: Drama social

Duración: 80 min.

Sonido: Monoaural

Dirección: Luis Buñuel

Guión: Luis Buñuel y Luis Alcoriza; colaboración sin crédito: Juan Larrea

Fotografía: Gabriel Figueroa; operador de cámara: Ignacio Romero

Escenografía: Edward Fitzgerald

Edición: Carlos Savage y Luis Buñuel (sin crédito)

Música: Rodolfo Halffter, sobre temas originales de Gustavo Pittaluga

Reparto: Stella Inda
Miguel Inclán
Alfonso Mejía
Roberto Cobo
Alma Delia Fuentes
Francisco Jambrina
Jesús García Navarro
Efraín Arauz
Jorge Pérez
Javier Amézcua
Mario Ramírez
Juan Villegas
Héctor López Portillo
Ángel Merino

** Luis Buñuel, Calanda, provincia de Teruel, Aragón, España (1900-1983)
Nombre completo: Luis Buñuel Portolés

Diversas biografías y estudios sobre la obra de Luis Buñuel tienden a concentrarse en su espléndida etapa final -los filmes franceses producidos por Serge Silberman- y en sus primeros años de militancia surrealista, menospreciando la etapa mexicana de su filmografía. Este período de la obra de Luis Buñuel contiene, al menos, tres obras maestras y casi una decena de filmes más que importantes. También ha sido común afirmar que Buñuel no tuvo muchas oportunidades de hacer un "mejor cine" en países con más recursos económicos, pero es interesante señalar que durante su estancia en México realizó al menos cinco coproducciones con Francia, España y los Estados Unidos, además de un filme producido totalmente en Francia.

Quizás el detalle más significativo alrededor de estas apreciaciones radique en la decisión tomada por Buñuel de nacionalizarse mexicano en 1949. A pesar de que en sus años más gloriosos tuvo diversas oportunidades de trasladarse a vivir en otros sitios, Buñuel continuó siendo fiel a su modesta casa de la colonia del Valle de la Ciudad de México, en la que vivió hasta los 83 años.

Tomado de Directores/Luis Buñuel/ Los olvidados, en la siguiente dirección:

http://cinemexicano.mty.itesm.mx/front.html